América

wurden die Dinge unklar. Er hatte das Dröhnen schon seit ein paar Minuten gehört, ein Geräusch wie die gewaltigste Brandung, die an die schroffste aller Küsten donnerte, aber hier gab es keine Küste, hier gab es nur ...
    Und dann spürte er, wie er von hinten emporgehoben wurde, von einer monströsen, unaufhaltsamen Kraft, und er ließ die Waffe fallen und griff nach dem Rahmen der plötzlich schrägen Tür dieser jämmerlich winzigen Hütte, starrte voller Staunen in die von der Lampe erhellten Gesichter - sein Mexikaner, da war er, endlich, und eine junge Frau, die er noch nie gesehen hatte, und war das da ein Säugling? -, doch da kippte die Hütte um und wurde von der mächtigen Schlammlawine fortgerissen, bis sie in Stücke fiel, das Licht erlosch, die Gesichter verschwanden und Delaney dem kalten schwarzen schlagenden Herzen der Welt noch viel näher kam, als er je für möglich gehalten hätte.
    Und so stürzte am Ende alles über Cándido herein: das Gebrechen seiner Tochter, der pelirrojo mit dem Revolver und zu guter Letzt der ganze Berg. Die Lampe flackerte, der Regen zischte wie eine Kiste voller Schlangen, die man mit einem Stock aufstörte. Sie sieht mich nicht, Cándido, sie kann nichts sehen, sagte América, und in diesem Moment hatte er die Vision seiner vollkommenen, pummeligen kleinen Tochter, wie sie sich in eine alte Vettel mit Krückstock und Blindenhund verwandelte, und bevor er noch die Bedeutung all dessen in seinen sämtlichen grausigen Möglichkeiten erfassen und dann aus dem Bewußtsein verdrängen konnte, tauchte dieser Wahnsinnige mit dem Revolver auf und bedrohte sein Leben, und bevor er auch nur anfangen konnte, sich damit zu beschäftigen, wurde der ganze Berg zu Pudding, zu Brei, das Licht erlosch, und die Hütte zerbrach in Stücke. Zuerst wußte er gar nicht, was geschah - wie sollte er auch? -, aber widerstehen konnte er dieser Kraft nicht. Hätte er seine Hütte aus Edelstahl und mit zwanzig Meter tiefen Fundamenten gebaut, das Ergebnis wäre dasselbe gewesen. Der Berg war unterwegs, und er war unterwegs mit ihm.
    Er hatte nicht einmal die Zeit zu fluchen, zu erschrecken oder über sein Schicksal nachzudenken - es gelang ihm nur, América und sein armes blindes Baby an sich zu reißen und festzuhalten. América hatte sich Socorro unter den Arm gesteckt wie einen Football, und mit der freien Hand klammerte sie sich an ihm fest, während das Dach weggefetzt wurde und sie alle in einem wilden Durcheinander auf die Paletten geworfen wurden, die eine halbe Sekunde zuvor noch die Innenwand und jetzt auf einmal der Fußboden waren. Ein sich bewegender Fußboden. Ein Fußboden, der wie ein Surfbrett abwärtsschoß, auf der Wellenkrone des flüssigen Berges, der die Erde wegschwemmte und Bäume aus dem Boden riß, als hätten sie keine Wurzeln, und da war auch der pelirrojo, das weiße Gesicht und die herumfuchtelnden weißen Arme, gefangen in dem wahnwitzigen schwarzen Strudel wie ein Mann, der in der Scheiße ertrinkt.
    Der Berg brüllte, die Felsen tobten, und doch blieben sie irgendwie obenauf in diesem geschmolzenen Fluß, auf dem sie mit all dem übrigen Schutt durch die Nacht rasten. Cándido hörte das Rauschen des Wassers vor sich und sah die Lichter der Wohnanlage unter sich, sie ritten hoch oben auf der Welle aus Schlamm, die Mauern niederwalzte, die Dächer von den Häusern riß und ihn und América und die kleine Socorro in die donnernde Leere hinausschleuderte. Dann gingen gleichzeitig alle Lichter aus, sie durchbrachen die Mauer der Anlage, und die beiden fest verbundenen Paletten waren ein Floß auf dem Sturzbach, in das sich die trockene weiße Geröllhalde verwandelt hatte, und sie trudelten führerlos in der Strömung.
    América schrie, das Baby schrie, und Cándido hörte auch seine eigene Stimme, die sich zu einem dünnen, klagenden Wimmern erhob, aber das war nichts im Vergleich zum Kreischen der entwurzelten Bäume und dem alptraumhaften Krachen der Felsen, die neben ihnen bergab stürzten. Er dachte nicht nach - er hatte keine Zeit zum Denken, nur zum Reagieren -, aber während er auf der Schwärze dieses neuen Bachs dahinwirbelte, der seinem Endpunkt in dem alten Bach tief unten entgegenraste, schaffte er es endlich, den Motor all seines Elends in einem Ausbruch von Obszönitäten zu verfluchen, der ihn für sein ganzes Leben verdammt hätte, wäre er nicht bereits ein Verdammter gewesen. Was sollte das? Was war mit ihm los? Er wollte nur Arbeit, und das war