American Psycho

machen – schreit tut doch etwas, tut doch etwas, tut doch etwas, wir beide blind und taub für das Chaos, die schreienden Leute um uns, nur auf das sterbende Kind konzentriert.
    Obwohl ich zuerst zufrieden mit mir bin, durchfährt mich plötzlich klägliche Verzweiflung darüber, wie sinnlos, wie außerordentlich schmerzlos es ist, ein Kind ums Leben zu bringen. Dieses Ding vor mir, klein und verkrümmt und blutig, hat keine eigene Geschichte, keine nennenswerte Vergangenheit, nichts Wichtiges geht verloren. Wieviel schlimmer (und erfreulicher) ist es, jemandem das Leben zu nehmen, der auf der Höhe des Lebens steht, der Ansätze einer echten Geschichte hat, Lebensgefährten, ein Netzwerk von Freunden, dessen Tod viel mehr Menschen mit unendlichem Leidenspotential unglücklich macht, als der Tod eines Kindes es könnte, wahrscheinlich sehr viel mehr Leben zerstört als der sinnlose, mickrige Tod dieses Jungen. Automatisch überkommt mich das schier überwältigende Verlangen, auch die Mutter des Kindes zu erschlagen, die in Hysterie verfallen ist, aber ich kann nicht mehr tun, als sie grob ins Gesicht zu schlagen und sie anzuschreien, sie soll still sein. Dafür ernte ich keinen mißbilligenden Blick. Unbewußt registriere ich, daß Licht in den Raum fällt, daß irgendwo eine Tür geöffnet wird, die Anwesenheit von Zoowärtern, einem Aufseher, daß jemand – ein Tourist? – Blitzlichtaufnahmen macht, die hinter uns im Tank durchdrehenden Pinguine, die sich in Panik gegen die Glasscheibe werfen. Ein Bulle schiebt mich beiseite, obwohl ich ihm sage, ich sei Arzt. Jemand schleift den Jungen nach draußen, legt ihn auf den Boden und reißt sein Hemd auf. Der Junge keucht, stirbt. Die Mutter muß zurückgehalten werden.
    Ich fühle mich leer, kaum richtig anwesend, aber selbst das Eintreffen der Polizei scheint kein ausreichender Grund, sich zu verziehen, und so stehe ich mit der Menge vor dem Pinguingehege, mit Dutzenden von anderen, lasse mir reichlich Zeit, mich gemächlich unter die Menge zu mischen und dann zu verkrümeln, bis ich schließlich die Fifth Avenue hinuntergehe, überrascht, wie wenig Blut meine Jacke abbekommen hat; ich halte bei einem Buchladen an und kaufe ein Buch, und dann kaufe ich ein Dove Bar – Kokosnußgeschmack – an einem Dove-Bar-Stand an der Ecke Fifty-Sixth und stelle mir ein Loch vor, das in der Sonne aufreißt, und aus irgendeinem Grund löst das die Spannung, die ich gespürt hatte, als ich zum ersten Mal die Augen der Schnee-Eule sah, und noch einmal, nachdem sie den Jungen aus dem Pinguingehege gezerrt hatten und ich davonging, die Hände voller Blut, unentdeckt.

Girls
    Meine Besuche im Büro waren im letzten Monat sporadisch, vorsichtig ausgedrückt. Alles, wozu ich im Moment Lust zu haben scheine, ist zu trainieren, hauptsächlich Gewichtheben, und in neuen Restaurants zu reservieren, in denen ich schon gewesen bin, um dann wieder abzusagen. Mein Apartment riecht nach verschimmeltem Obst, obwohl der Geruch eigentlich von dem herrührt, was ich aus Christies Kopf gekratzt und in eine Marco-Glasschale gekippt habe, die auf einem Bord neben der Eingangshalle steht. Der Kopf selbst liegt mit Hirnmasse beschmiert, hohl und augenlos, in der Ecke des Wohnzimmers unter dem Klavier, und ich habe vor, ihn zu Halloween als Laterne zu verwenden. Wegen des Gestanks beschließe ich, Paul Owens Apartment für ein kleines Stelldichein zu benutzen, das ich für heute abend geplant habe. Ich habe die Wohnung auf Abhörgeräte untersuchen lassen; enttäuschenderweise erfolglos. Jemand, mit dem ich über meinen Anwalt Kontakt habe, erzählt mir, daß Donald Kimball, der Privatdetektiv, gehört hat, Owen sei tatsächlich in London, jemand habe ihn zweimal in der Lobby des Claridge gesehen und jeweils einmal bei einem Schneider in der Savile Row und einem angesagten neuen Restaurant in Chelsea. Kimball ist vor zwei Nächten rübergeflogen, das heißt, daß niemand mehr das Apartment überwacht, und die Schlüssel, die ich Owen abgenommen habe, passen immer noch, also konnte ich das Werkzeug (eine Bohrmaschine, eine Flasche Säure, das Bolzenschußgerät, Messer, ein Bic-Feuerzeug) nach dem Lunch dort hinbringen. Ich miete zwei Hostessen bei einem angesehenen, wenn auch schmierigen Privatunternehmen, mit dem ich noch nie zu tun hatte, lasse sie auf Owens goldene American-Express-Karte setzen, die, wahrscheinlich weil Owen in London vermutet wird, nicht überwacht wird, seine Platin-Am-Ex hingegen