American Psycho

übertrieben und schnurrt: »Bud. Schlanke Flasche. Wunderhübsch.«
    »Hochkultiviert.« Goodrich nickt.
    Englands Superdandy Nigel Morrisson kommt an unseren Tisch und trägt eine Blume im Revers seines Paul-Smith-Jacketts. Aber er kann nicht lange bleiben, da er andere britische Freunde, Ian und Lucy, bei Delmonico’s treffen soll. Sekunden nachdem er gegangen ist, höre ich jemand lästern: »Nigel. Ein Pâté-Tiger.«
    Ein anderer: »Habt ihr gewußt, daß Höhlenmenschen mehr Ballaststoffe zu sich nahmen als wir?«
    »Wer handelt den Fisher-Account?«
    »Vergiß es. Was ist mit der Shepard-Sache? Dem Shepard-Account?«
    »Ist das David Monrowe? Was für ein Absteiger.«
    »Oh, Bruder.«.
    »Um Himmels willen.«
    »… aalglatt und gerissen …«
    »Was ist für mich dabei drin?«
    »Das Shepard- Stück oder der Shepard-Account?«
    »Reiche Leute mit billigen Anlagen.«
    »Nein, Mädchen, die Alkohol vertragen. «
    »… halbe Portion …«
    »Feuer? Nette Streichhölzer.«
    »Was ist für mich dabei drin?«
    »Klar klar klar klar klar klar …«
    Ich glaube, ich bin es, der sagt: »Ich muß noch Videos zurückbringen.«
    Jemand hat schon ein Minolta-Funktelefon ausgepackt und einen Wagen gerufen, und dann, als ich nicht richtig hinhöre, weil ich einem, der Marcus Halberstam bemerkenswert ähnlich sieht, zusehe, wie er die Rechnung bezahlt, fragt jemand ganz schlicht, ohne erkennbaren Zusammenhang: »Warum?«, und obwohl ich stolz auf meine Kaltblütigkeit bin und daß ich die Nerven habe zu tun, was von mir erwartet wird, schnappe ich etwas auf, verstehe dann: Warum?, und automatisch kommt meine Antwort, aus heiterem Himmel, ganz ohne Grund, mein Mund geht auf, Worte kommen heraus, noch mal zum Mitschreiben für die Idioten: »Na ja, obwohl ich weiß, ich hätte das tun sollen, anstatt es nicht zu tun, ich bin siebenundzwanzig, du lieber Himmel, und so, äh, präsentiert sich in einer Bar oder in einem Club in New York, vielleicht überall, nun mal das Leben im ausgehenden Jahrhundert, und so benehmen sich Leute wie, na ja, ich eben, und das ist, was Patrick zu sein für mich ausmacht, denke ich, also, na ja, klar äh …«, und darauf folgt ein Seufzer, dann ein schwaches Achselzucken und wieder ein Seufzer, und über einer der mit roten Samtportieren verkleideten Türen bei Harry’s ist ein Schild, und auf dem Schild stehen in farblich auf die Portieren abgestimmten Lettern die Worte KEIN AUSGANG.