Anatomie

vollkommen zerstören, wenn wir nicht jedes Glied in der Beweiskette sorgfältig dokumentieren. Ich würde nur ungern zusehen, wie Orbins Mörder freigesprochen wird, nur weil wir nicht achtsam Aufzeichnungen gemacht haben.«
    Williams nickte knapp, nahm einen Kugelschreiber aus seiner Tasche und unterzeichnete die Quittung. Ich reichte ihm das kleine Bündel. »Das kriminaltechnische Labor der Kriminalpolizei kann womöglich Fingerabdrücke abnehmen«, sagte ich. »Vielleicht hat der Typ vergessen, sie abzuwischen, als er sie eingelegt hat.«
    Er sah mich überrascht an. »Danke, Doc – ich weiß nicht, ob ich daran gedacht hätte. Sehr verbunden.« Er steckte das Päckchen in die Hemdtasche seiner Uniform und knöpfte die Klappe wieder zu. Er hob den Blick von seiner Brust und richtete ihn dann reglos auf den Talausgang. Ein schwarzer Ford Expedition kam den Schotterweg heraufgeschossen, schwenkte über das Feld und kam neben uns zu stehen. Tom Kitchings sprang heraus.
    Bevor ich ihn aufhalten konnte, lief der Sheriff zu dem rußgeschwärzten Cockpit und blieb vor den verkohlten Überresten seines jüngeren Bruders stehen. Tom Kitchings stieß ein lautes Stöhnen aus, und dann noch eines. Dann schlug er sich an die Brust, sank auf die Knie und stürzte bewusstlos zu Boden.
    Ich war zwar kein Arzt – ich war schließlich der Doktor, der jeden einzelnen Patienten verloren hatte – war mir aber ziemlich sicher, dass der Sheriff gerade einen Herzinfarkt gehabt hatte. Das bedeutete, dass jede Minute zählte. Wir hatten nur sechzig Minuten – die sogenannte »goldene Stunde« –, um schwere Herzschädigungen zu verhindern. Ich wusste, dass der nicht mit frischem Blut versorgte Herzmuskel danach absterben würde. »Wir müssen ihn sofort ins Krankenhaus schaffen«, sagte ich.
    »Ich rufe einen Krankenwagen«, sagte Williams und griff nach seinem Funkgerät.
    »Zu langsam«, sagte ich. »Wir sind hier eine halbe Stunde außerhalb der Stadt. Bis die hier sind und ihn zurück in die Stadt geschafft haben, hat er bleibende Schäden. Wir müssen ihn innerhalb von einer Stunde zu einem Kardiologen bringen.«
    »Verdammt, Doc«, schrie er, »wir haben hier draußen keinen Kardiologen!«
    »Nein, aber es gibt einen schnelleren Weg, als einen Krankenwagen zu rufen. Funken Sie Ihre Einsatzzentrale an, die soll uns mit LifeStar verbinden.«
    LifeStar – der Rettungsdienst der medizinischen Fakultät der University of Tennessee – hatte hinter dem Uni-Krankenhaus, nur einen Steinwurf von der Body Farm entfernt, zwei Hubschrauber stationiert. Es dauerte keine Minute, da hatte der Beamte in der Einsatzzentrale Williams zum Flugbetriebsleiter bei LifeStar durchgestellt. Der Deputy beschrieb die Symptome des Sheriffs und fragte, ob sie einen Hubschrauber schicken könnten. »Wo sind Sie?«
    »Wir sind in einem kleinen Tal elf oder zwölf Kilometer südöstlich von Jonesport«, sagte Williams. »Brush Creek Mountain liegt gleich westlich von uns, und …«
    »Warten Sie, Moment«, sagte der Flugbetriebsleiter. »Hat jemand ein GPS-Gerät?«
    »Oh. Ja. Sicher«, sagte Williams. Aus einer Tasche an seinem Gürtel holte er einen tragbaren GPS-Empfänger heraus und schaltete ihn ein. Das Display zeigte Signale von vier kreisenden Satelliten. »Halten Sie sich bereit für die Koordinaten«, sagte Williams. Als er begann, die Ziffern herunterzurattern, schaute ich ihm über die Schulter auf das Display. »Breite 35 Grad, 79 Minuten, 68 Sekunden Nord. Länge 82 Grad, 79 Minuten, 68 Sekunden West.«
    Als der Flugbetriebsleiter die Koordinaten zur Bestätigung noch einmal vorlas, merkte ich, dass etwas nicht stimmte. Ich tippte Williams auf die Schulter, um seine Aufmerksamkeit zu erregen, doch er schüttelte mich nur genervt ab. Ich tippte ihm noch einmal auf die Schulter, diesmal fester. »LifeStar, bitte dranbleiben«, fuhr er auf und wirbelte zu mir herum. »Was zum Teufel soll das?«
    »Sie haben bei der Länge zwei Ziffern vertauscht«, sagte ich drängend und zeigte auf das Display. »Sie haben gesagt 79 Minuten, aber auf dem Display steht 97 Minuten.« Ich rechnete im Kopf rasch nach. »Das sind fast zwei Zehntel Längengrad. So landen sie sechzehn oder siebzehn Kilometer von hier, irgendwo drüben in North Carolina.«
    Williams sah aus, als würde er jeden Augenblick in die Luft gehen. Er gab dem Flugbetriebsleiter per Funk die korrekte Zahl durch, und dieser las sie noch einmal vor. »Wiederholung ist korrekt«, sagte Williams.