Anatomie

weil Ihnen nicht gefällt, welche Wendung die Sache plötzlich genommen hat.«
    Der Sheriff nahm das Gewehr vom Schreibtisch und schwenkte es herum. Instinktiv packte ich den Lauf und wollte es ihm aus den Händen ringen. Plötzlich erstarrte der Sheriff mitten in der Bewegung. Ich schaute auf und sah Art neben ihm stehen. Mit einer Hand hatte er Kitchings’ Haare gepackt, mit der anderen hielt er ihm eine Pistole an die Schläfe. »Okay, wir atmen jetzt alle tief durch, bis wir uns wieder beruhigt haben«, sagte Art. »Lassen Sie das Gewehr los, Sheriff.« Der tat wie ihm geheißen. »Bill, stell es drüben neben die Tür.« Ich gehorchte. »Okay, wir fahren jetzt zurück nach Knoxville«, fuhr Art fort. »Sollten wir im Rückspiegel sehen, dass uns jemand folgt, bin ich schneller am Funkgerät als eine Ente, die hinter einem Junikäfer her ist, und nehme Kontakt zu FBI, Kriminalpolizei und einigen verdeckt ermittelnden Polizeibeamten auf, gegen die Ihre schlimmsten Halunken aussehen wie Muttersöhnchen.«
    Kitchings schnaufte mit zusammengebissenen Zähnen. »Hören Sie mir gut zu, Doktor. Ich besorge mir einen Haftbefehl für Jim O’Conner, und dann schleife ich ihn unter Mordanklage hierher. Und Williams schicke ich, um die Überreste als Beweismittel abzuholen.«
    Ich schüttelte den Kopf. »Falls er sie anfordert, übergebe ich sie dem Staatsanwalt, aber ich übergebe sie auf keinen Fall Ihnen.«
    »Sie tun, was der Mann sagt«, ertönte eine Stimme hinter mir. Ich drehte mich um und sah eine schlankere Version von Tom Kitchings, die die Uniform eines Deputys trug und ein Messingschild, auf dem »Orbin Kitchings, Chief Deputy« stand. Der Mann blickte am Lauf von Sheriff Kitchings’ Gewehr entlang, der direkt auf mich gerichtet war. »Legen Sie Ihre Waffe auf den Boden«, sagte er zu Art. »Und damit meine ich, jetzt sofort.« Art hielt seine Pistole weiter auf den Kopf des Sheriffs gerichtet. »Leg sie ab, Stadtjunge, sonst puste ich dem bei Gott hier und jetzt die Birne weg.«
    In dem Raum war es so still, man hätte einen Zahnstocher fallen hören können. Schließlich brach Art das Schweigen. »Das können Sie nicht, Deputy.«
    »Und wie ich das kann.«
    »Sie können zwar abdrücken, aber Sie können ihn nicht erschießen«, sagte Art ganz ruhig. »Denn die Kammer ist leer. Der Sheriff war gerade dabei, das Gewehr zu putzen. Könnte sein, dass noch ein paar Schuss im Magazin sind, aber bis Sie einen davon einrepetiert haben, habe ich zweimal auf Sie und einmal auf den Sheriff geschossen.« Ich sah, dass der Sheriff seinem Bruder leicht zunickte, und hoffte inbrünstig, dass er damit Arts Theorie von der leeren Kammer bestätigte. »Legen Sie das Gewehr weg, Deputy, und kommen Sie mit ausgestreckten Händen hier rüber zu mir.«
    »Mach schon, Orbin. Tu, was er sagt«, seufzte Kitchings.
    Orbin gehorchte.
    Kitchings war jetzt ein anderer Mann – sehr viel unsicherer und sehr viel müder –, als noch vor einem Augenblick. »Ich weiß nicht, was hier los ist, Doc. Sie haben recht, sie war meine Cousine. Ihr Name war Leena Bonds – eigentlich Evelina. Nachdem ihre Leute gestorben waren, hat sie ein paar Jahre bei meiner Familie gelebt, und dann hat sie die Stadt verlassen. Wenigstens dachten wir das immer, bis jetzt. Leena war mit Jim O’Conner zusammen. Zum Teufel, ich glaube, sie war sogar mit ihm verlobt. Für mich – und für die meisten anderen – macht ihn das zum Hauptverdächtigen.«
    »Nicht wenn er in Vietnam war, als sie erwürgt wurde«, sagte ich.
    »Wissen Sie denn, wann sie erwürgt wurde?«
    »Nicht genau. Aber die Hundemarke legt nahe, dass er da schon einige Zeit in Vietnam war.«
    »Dann hat er es getan, als er auf Heimaturlaub war. Irgendwelche Beweise, dass es nicht passiert ist?«
    »Nicht dass ich wüsste. Aber ein DNA-Test wird vermutlich zeigen, dass er nicht der Vater des Kindes war, das sie trug.«
    Die Enthüllung schlug ein wie eine Bombe. Ich hatte nicht vorgehabt, Leenas Schwangerschaft auf diese Weise zur Sprache zu bringen, aber ich hatte auch nicht vorgehabt, mich in einem mexikanischen Unentschieden mit zwei Polizeibeamten wiederzufinden.
    Tom Kitchings stolperte rückwärts gegen einen Aktenschrank, er sah aus, als hätte er einen herben Schlag abbekommen. »Sie war schwanger?«
    »Ja. Im fünften Monat, soweit ich das anhand des fötalen Skeletts sagen kann.«
    Der Sheriff war wie vom Blitz getroffen. Sein Bruder kam schneller wieder zu sich. »Zum Teufel, da haben