Anatomie

gefallener Schnee.« Art zauberte irgendwo einen Druckverschlussbeutel her, verschloss das blutige Taschentuch darin und reichte mir den Beutel.
    In dem langen Schweigen, das nun folgte, wurde mir klar, dass ich noch weit schlimmere Nachrichten überbracht hatte, als ich gedacht hatte: Die Frau, die er einst geliebt hatte, war nicht nur Opfer eines Mordes geworden, sie war auch noch schwanger gewesen. Von einem anderen Mann. Einem Mann, dem sie ihre kostbare Jungfräulichkeit geopfert hatte. »Das muss ein ziemlicher Schock für Sie sein. Es tut mir leid.« Er nickte finster. »Ich bin nicht gern so unverblümt, aber ich weiß nicht, wie ich sonst fragen soll. Sie muss eine sexuelle Beziehung mit jemandem gehabt haben, wenigstens einmal. Der Mann, der sie geschwängert hat, könnte ihr Mörder sein. Haben Sie irgendeine Ahnung, wer das sein könnte?«
    Er schaute hinauf in den Himmel, und sein Blick streifte hin und her, als suchte er etwas, was lange her und weit weg war und nicht gefunden werden wollte. Dann hielt er inne, riss die Augen einen Augenblick weit auf und kniff sie anschließend wieder so eng zusammen, dass sein Blick schwarz und drohend wurde wie eine sommerliche Gewitterwolke. »Weiß der Sheriff das alles?«
    »Er weiß, dass sie ermordet wurde. Er weiß, dass sie Ihre Hundemarke trug. Er weiß nicht, dass sie schwanger war. Aber das werde ich ihm gleich sagen.«
    Die Pause, die darauf folgte, war so lang, dass ich irgendwo in der Ferne das Krähen eines Hahns ausmachen konnte.
    »Sie haben recht, Dr. Brockton. Sie verdient Gerechtigkeit. Und ihr Baby auch. Gehen Sie und erzählen Sie Sheriff Kitchings, was Sie mir gerade erzählt haben. Da würde ich gerne Mäuschen spielen.«
    Art und ich fuhren schweigend das Tal hinunter und in den Kudzu-Tunnel hinein. Als wir wieder ins helle Tageslicht kamen, sagte ich: »Und?«
    »Er ist nicht der Kerl, der sie umgebracht hat.«
    Meine Neugier war stärker als meine Schadenfreude. »Wie kommst du darauf?«
    »Die Hundemarke ist ein ziemlich gutes Alibi, zumindest vordergründig. Er kann sie ihr erst geschickt haben, als er in Vietnam war, denn zum Oberleutnant wurde er erst befördert, nachdem er den Piloten gerettet hatte. Abgesehen davon kommt er mir nicht vor wie ein Mörder. Nenn’s Polizisten-Instinkt.«
    Ich grinste, bis ich wieder an O’Conners drohenden Blick dachte. »Aber er weiß, wer es war?«
    »Ich glaube, er glaubt es zu wissen.«
    »Der Sheriff?«
    Art sann aufgewühlt eine Weile darüber nach. »Da gibt’s ein Problem mit der Chronologie. Wie alt ist Kitchings?«
    »Vierzig, plus minus ein paar Jahre.«
    »Aber die Beweise legen nahe, dass sie vor zweiunddreißig Jahren ermordet wurde. Glaubst du, der achtjährige Tommy Kitchings hat eine stramme Zweiundzwanzigjährige angebumst und sie dann erwürgt, als man es allmählich sah?«
    Sehr unwahrscheinlich, das musste ich zugeben. »Und warum hat O’Conner uns dann auf den Sheriff aufmerksam gemacht?«
    »Vielleicht glaubt er, dass der Sheriff etwas weiß. Vielleicht glaubt er auch, dass der Sheriff jemanden deckt.«
    Das würde erklären, warum Kitchings so zögerlich war, was die Identität des Opfers anging. Doch irgendetwas an dem ganzen Szenario störte mich. Ich brauchte einen Augenblick, bis ich den Finger darauf legen konnte. »Aber das ergibt keinen Sinn. Wenn der Sheriff mit drinhängt oder jemanden deckt, warum hat er mich dann überhaupt hinzugezogen?«
    »Gute Frage. Vielleicht hat er nichts damit zu tun. Vielleicht doch, aber es war ihm anfangs nicht klar. Vielleicht hat es ihm erst gedämmert, als du anfingst, an irgendwelchen Fäden zu ziehen und seine Ärmel sich allmählich aufribbelten.«
    »Hm. Hast du noch Zeit für einen informellen Besuch bei einem deiner Brüder vom Gesetzesvollzug?«
    Für einen Sekundenbruchteil flackerte Sorge in seiner Miene auf, dann schenkte er mir ein gezwungenes Lächeln. »Na gut. Wer A sagt, muss auch B sagen.«
    Die Sonne schien auf die Granitblöcke des Gerichtsgebäudes, als wir auf den Parkplatz fuhren, doch als wir ausstiegen, schob sich eine Wolke davor, und der Stein färbte sich dunkel und unheilvoll. Das Gleiche geschah mit den Geländelimousinen und dem schwarzgoldenen Hubschrauber, die hinter dem Gebäude parkten. »Oh, oh«, sagte ich, »kein gutes Zeichen.« Wir standen schon fast vor der Eingangstür, als ich Art am Arm packte. »Wart mal ’nen Moment.« Ich drehte mich um und ging auf eine durchgesessene Bank unter einer