Anne Frasier

Extrem zufriedenstellend.
    Das Telefon klingelte. Er nahm ab, bevor das erste Klingeln zu Ende war.
    Es war Dr. Mathias.
    »Mir ist etwas dazwischengekommen«, sagte Dr. Mathias. »Ich muss unseren Termin diese Woche verschieben.«
    »Da es mir so gut geht, können wir ihn vielleicht auch ausfallen lassen.«
    »Nehmen Sie Ihre Tabletten? Sie wissen, wie wichtig das ist.«
    »Klar, ich nehme sie.«
    Eine Lüge. Er hatte sie seit zwei Monaten nicht mehr genommen. Witzig, aber Dr. Mathias hatte bei seinem letzten Besuch gar nichts bemerkt. Aber Mathias war auch immer mit sich selbst beschäftigt, er redete vom Golf und seiner teuren Freundin.
    »Dann lassen wir diesen Monat einfach aus«, sagte Dr. Mathias, als hätte er ihm den Gedanken ins Hirn gepflanzt. Der Manipulator. Vielleicht würde er sich von jetzt an so nennen. Gott, wie er es immer gehasst hatte, Madonna-Mörder genannt zu werden. Der MANIPULATOR. In Großbuchstaben. Das gefiel ihm. Der MEISTER-MANIPULATOR. M.M.
    »Hätten Sie etwas dagegen, wenn wir uns am zweiundzwanzigsten jeden Monat sehen, statt am dreizehnten?«, fragte der MANIPULATOR.
    »Am zweiundzwanzigsten?«, fragte Dr. Mathias auf seine vage Art. »Ich wüsste nicht, was dagegen spräche. Ich lasse Sie von Irene eintragen.«
    Der MANIPULATOR griff nach einer Schneekugel und schüttelte sie. »Super«, sagte er und schaute zu, wie die
    Schneeflocken sanft auf die Mutter und ihr neugeborenes Kind herunterrieselten.
    Gestern war er zu Max Irvings Haus gefahren. Er hatte seinen Wagen einen Block entfernt geparkt und einfach darin gesessen, er hatte etwas getrunken und abgewartet. Ethan Irving war schließlich rausgekommen, und er war ihm in einen Plattenladen in einer Einkaufszeile gefolgt. War ebenfalls hineingegangen und hatte beobachtet, welche CDs der Junge anschaute, was er kaufte. Jetzt wusste er, was Irvings Sohn mochte; mithilfe des Internets konnte er sich darüber informieren.
    Ein interessanter Junge. Ein nett aussehendes Kind.
    Er hoffte, der Regen würde bald aufhören. Er musste zu einem Hockeyspiel.

22
    Ethans Tag hatte blöd angefangen und wurde immer schlimmer. Erst mal hatte ihn jemand bei der Auktion von Plantations of Pale Pink von Guided by Voices als Seven-Inch-Single bei Ebay überboten. So was kriegte man nicht alle Tage. Scheiße, es waren bloß ein paar Tausend davon gepresst worden. Dann hatte sein Vater ihn angerufen, um zu sagen, dass er ihn nicht zu seinem Hockeyspiel würde fahren können. Und obwohl Ethan alt genug war, um selbst zu fahren, musste er sich eine Mitfahrgelegenheit suchen, sodass er sich vorkam, als wäre er zwölf. Sein Dad und er waren in letzter Zeit ziemlich gut klargekommen, also warum ließ er ihn nicht den Wagen nehmen? Warum versteckte er immer die Schlüssel?
    Ethan und seine Mannschaft spielten sich auf dem Eis warm, sie schossen Pucks hin und her. Ethan fing einen fliegenden Puck mit seiner behandschuhten Hand, ließ ihn dann neben seinem Fuß herunterfallen. Mit dem Stick spielte er ein bisschen damit, schob ihn vor sich hin und her, dann schoss er ihn zu seinem Kumpel Ryan.
    Der andere Mist von heute war, dass er herausbekommen hatte, dass er nicht nur einmal adoptiert worden war, wie er immer gedacht hatte, sondern zweimal. Eine Seite im Internet hatte behauptet, sie könnten die biologischen Eltern von jedem finden, also hatte ihnen Ethan zweihundert Mäuse dafür gezahlt, herauszukriegen, dass seine Mutter - oder die Frau, die er immer für seine Mutter gehalten hatte - ihn ebenfalls adoptiert hatte.
    Und wenn er noch mehr wissen wollte, müsste er weitere zweihundert Mäuse drauflegen.
    Vielleicht war es Beschiss. Vielleicht war das alles eine Lüge. Vielleicht erzahlten sie allen dieselbe Geschichte, um ihnen noch mehr Geld aus dem Kreuz zu leiern. Sein Freund Jake hatte versucht, sich einen gefälschten Führerschein im Internet zu bestellen. Er ließ ein Passfoto machen und gab dem Typen alle Infos, die er auf der Karte haben wollte, und hundert Mäuse.
    Jake hatte den Ausweis nicht mal haben wollen, um zu saufen. Er wollte in ein Konzert, in das nur Leute über einundzwanzig durften. Warum machten die Bands das? Irgendwo spielen, wo die Hälfte ihrer Fans nicht hinkonnte? Vielleicht wollten sie keine Teenybopper, die sich blöd aufführten. Ja, das war es wahrscheinlich.
    Aber jedenfalls hatte man Jake beschissen. Jake hatte dem Typen gesagt, dass er den Führerschein rechtzeitig vor dem Konzert brauchte, und der Typ hatte ihm