antares

Er spürte noch, wie der Jäger gemächlich Loopings vollführte und trudelte, war aber nicht imstande, den Befehl für ruhigen und stetigen Flug zu erteilen.
    »Ich... verliere es...«
    »Macht nichts, Patrick«, sagte Carmichael. »Sie sind nicht mehr in Simulation. Machen Sie sich keine Sorgen wegen der Kontrolle.«
    Aber das war, als würde man einem Mann, der in einer Bergspalte hing, sagen, er solle sein Seil kappen. Nur sehr langsam und mit seiner allerletzten Kraft konnte er dem Drang widerstehen, etwas gegen das trudelnde Flugzeug zu unternehmen.
    Doch je mehr er nachgab, desto mehr zog es ihn in das Geschehen hinein. Als das Flugzeug an Höhe verlor, empfing er die genauen Höhendaten, »hörte« die Berichte von ANTARES über Bodenbeschaffenheit, Triebwerkleistung und strukturelle Belastungen. Je näher das Jagdflugzeug dem Erdboden kam, desto schneller folgten die einzelnen Meldungen aufeinander. Als sie bei fünftausend Fuß waren, schlug ANTARES vor, selbst zu übernehmen. Er reagierte nicht darauf. Bei dreitausend Fuß gab ANTARES den Befehl zum Aussteigen. Auch das ignorierte er.
    Er blieb einfach wie erstarrt sitzen, lauschte den gefühlsneutralen »Schreien« von ANTARES, der den menschlichen Partner bat, etwas zu tun - irgend etwas, ganz gleich was -, um ihn zu retten. Doch je inständiger das Flehen des Computers wurde, desto heftiger wurden McLanahans Kopfschmerzen. Carmichael griff nach dem Schalter, um den supraleitenden Helm von McLanahan abzuschalten, als der Simulator jedoch bereits mit 2000 mph wie eine Bombe in den Boden krachte.
    Als man McLanahan endlich den Helm von den Schultern gelöst und abgenommen hatte und Carmichael sein Gesicht sah, erschrak selbst er. Es war schmerzverzerrt, McLanahan ein bis zur Grenze der Todesagonie gequälter Mann.
    »He. Patrick!« schrie er ihn an. »Schnallen Sie sich los! Es ist alles vorbei.« Auf dem Laufsteg standen schon die Techniker, um McLanahan loszuschnallen und seine elektrischen Sonden zu lösen. Carmichael stülpte ihm eine Sauerstoffmaske über.
    »Es ist ja vorbei. Wachen Sie schon auf, verdammt!«
    Keine Reaktion. Die Techniker zogen ihm die metallischen Handschuhe ab und öffneten die Verschlüsse seiner Montur.
    Carmichael beugte sich über ihn und legte ihm das Ohr an den Mund.
    »Atmet nicht mehr. Anzug aufschneiden!« Einer der Assistenten blickte zögernd zuerst auf McLanahan, dann auf Carmichael, der ihn anschrie: »Ich sagte aufschneiden. Los!« Er war ganz nahe vor McLanahans Gesicht. »He, Patrick! Kommen Sie zu sich, verdammt noch mal!« Er griff nach einem der Stahlrohre der Techniker, während das medizinische Team die Sauerstoffmaske entfernte, und schob McLanahan einen Atemschlauch in die Kehle. Dann packte er einen der Ultraschallschneider und schnitt den Anzug quer über McLanahans Brust auf, bis das schweißnasse Unterhemd zum Vorschein kam. »Einen Herzmonitor, schnell!« Er riß ihm auch das Unterhemd auf und ließ McLanahans Gesicht nicht aus den Augen, während die freie Luftzirkulation an dessen Körper konnte und das Beatmungsgerät zu laufen begann. Endlich begannen die Augenlider zu flattern. Die Gesichtsmuskeln zuckten, als habe McLanahan einen schweren Alptraum.
    J.C. Powell kam hinzu. McLanahan hing noch immer an den EKG-Kontakten. Powell nahm seinen Kopf in die Hände und sagte mit fester, ruhiger Stimme. »Aufwachen, Chef. Die Show ist aus, Colonel. Wachen Sie auf.«
    Carmichael sah auf den EKG-Schreiber. »Kein Puls. Ganz gerade Linie. Schaltet den Herzschocker ein. Gehen Sie weg, Powell.«
    Doch J.C. ignorierte ihn. »Patrick, ich bin J.C. Ich weiß, Sie können mich hören -«
    »Einen Dreck hört er«, zischte Carmichael. »Ich sagte, weg.«
    »Klar hört er mich. Und er weiß auch genau, was vorgeht. Er kriegt alles mit. Er braucht nur eine Führung...«
    »Wovon, zum Teufel, reden Sie eigentlich, Mann?«
    Wieder antwortete ihm J.C. nicht. Er legte McLanahan beide Hände auf die Schultern, beugte sich ganz dicht über ihn und sagte: »Patrick, Sie hören mich. Hören Sie zu. ANTARES ist abgeschaltet. Sie haben die Kontrolle über alles. Wachen Sie jetzt auf.«
    »Hat keinen Zweck, Powell«, sagte Carmichael. »Er ist schon zu lange bewußtlos.« Er bekam zwei Elektroden für den Herzschocker gereicht. »Er stirbt, wenn wir ihn nicht animieren.«
    »Nein, Sie bringen ihn um mit den Dingern da.« Powell packte McLanahan an seiner Montur und zog ihn, so weit es nur ging, aus dem Schleudersitz. »Patrick!«