antares
der riesige Bomber rollte zur Startbahn. Er hielt noch einmal kurz an, um die Bremsen zu testen. Rover Neun und Rover Sieben, die beiden Patrouillenkampfwagen vom Typ 113, setzten sich links und rechts neben ihn. Ihre Turmkanonen waren jetzt bemannt und schußbereit.
Briggs seufzte erleichtert auf, als die B-52 am Hangar Fünf vorbei war. Wäre da etwas gewesen - Terroristen oder so etwas -, dann hätten sie bestimmt in diesem Moment zugeschlagen. Er hatte eigentlich erwartet, daß sich plötzlich eine Panzerfaust oder eine TOW-Antipanzerrakete zeigte, deren Geschoß die schwarze glatte Oberfläche des Old Dog durchschlug. Aber es geschah gar nichts. Er nahm das Mikro.
»An alle. Flugzeug verläßt Hauptparkrampe. Befindet sich auf dem Weg zum Rollbahndelta. Alle Vorstart-Checks jetzt und Bericht an Roter Mann nach Beendigung. Roter Mann, Status-Bericht an Hotel.«
»Roter Mann, verstanden.«
Briggs legte den Gang ein und setzte sich in sicherem Abstand hinter die B-52, die die Rollbahn bis an den Anfang der vier Meilen langen sandfarbenen Startbahn fuhr. Sämtliche Sicherheitsposten rund um Traumland begannen ihre Meldungen an Roter Mann hereinzugeben. Zusätzliche taktische Kommandos berichteten an ihre Sektorenkommandos, die dem Teamführer Meldung machten. Alles lief ohne Komplikationen geordnet ab.
Als letzte hatten sich die nicht direkt mit der Operation der B-52 befaßten Einheiten zu melden - die Stützpunktwachen, die Wachen der einzelnen Gebäude und die ständigen Flugfeld-Checkpoints. Es dauerte einige Minuten, bis sämtliche Meldungen eingegangen waren.
Alle bis auf Fünf Foxtrott.
Das reichte. Ganz eindeutig stimmte da etwas nicht. Briggs bremste mitten in der Fahrt und griff nach dem Mikro: »Fünf Foxtrott, hier Hotel. Melden Sie sich unverzüglich. Ende.«
Er konnte nicht mehr länger warten. Lowjew hörte, wie irritiert und gereizt die Stimme klang - wer immer dieser »Hotel« auch sein mochte. Orlow war wieder im Hangar verschwunden. Einen Augenblick lang dachte Lowjew, Orlow würde die Flucht ergreifen, bevor die Wachen auftauchten. Aber er wußte es natürlich besser. Orlow war einer der besten KGB-Agenten in Nordamerika. Niemals würde er davonlaufen, wenn die Lage nicht absolut hoffnungslos war. Und ganz sicher würde er auf keinen Fall einen Kollegen im Stich lassen.
Er mußte antworten. Aber es mußte überzeugend klingen.
Was für ein Landsmann konnte der tote Posten gewesen sein?
Ein Spanier? Mexikaner? Zu Hause in der Sowjetunion waren alle Soldaten Russen. Die anderen Nationalitäten fegten die Böden oder waren bei der Müllabfuhr.
Er holte tief Atem und legte sich seine Antwort zurecht, die ihm Orlow in seinem Vorbereitungskurs eingebleut hatte. Er drückte auf den Mikro-Knopf: »Fünf Foxtrott. Alles in Ordnung. Ende.«
Briggs rann es kalt über den Rücken. Die schwache Stimme war kaum zu vernehmen. Doch selbst wenn es nur ein Flüstern gewesen wäre, es gab keinen Zweifel.
Das war nicht Rey Jacinto.
Der Old Dog war inzwischen ganz oben an der Startbahn, blieb dort kurz stehen und drehte sich dann in die Startposition.
Jetzt, dachte Briggs unwillkürlich, jetzt war der ideale Augenblick zum Zuschlagen. Jetzt, weit entfernt von der Rampe, isoliert und also verwundbar. Doch während er seine Routinekommandos für die Schutzmaßnahmen zum Start gab, brüllten die Triebwerke mit voller Leistung auf, und der Bomber begann seinen Startlauf.
Er schaute ihm nach. Das Riesenflugzeug wirbelte gewaltige Staub- und Sandwolken vom Rand der halbgetarnten Startbahn auf. Das konnten leicht auch Granatwerfereinschläge in der Nähe des Flugzeugs sein... Das beschwor Erinnerungen herauf - an das letzte Mal, da er den Old Dog hatte Starten sehen; damals, vor acht Jahren, keine fünfhundert Meter von hier, dort drüben, als ringsumher Mörsergranaten einschlugen... Und dieselbe Angst schnürte ihm nun wieder die Kehle zu.
Doch diesmal waren es wirklich nur Staubwolken. Aufgewirbelt von den gewaltigen Flügeln des Old Dog . Ein paar Sekunden später hatte der Bomber abgehoben, fuhr die Fahrwerke ein und zog steil nach oben in den Himmel, so leicht wie ein kleines Privatflugzeug; als wäre das kein strategischer Bomber und kein Ungetüm mit mehr als 250 Tonnen Gewicht.
Die B-52 war schon außer Sicht. Und kein Alarm, keine Warnung. Die Wachtposten waren aus ihren Fahrzeugen geklettert und hatten dem Start fasziniert zugesehen.
Er rief noch einmal Fünf Foxtrott. Er konnte direkt in den
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