Apartment in Manhattan

darauf, berichten zu können, dass ich ein heiteres Hallo zustande bringe, als Will mich den Pediküre-Prinzessinnen vorstellt, deren Namen mir entfallen, sobald mir klar wird, dass keine von ihnen Esme ist.
    „Das ist Tracey“, sagt Will.
    Er fügt das heiß ersehnte – zumindest von mir heiß ersehnte – „meine Freundin“ nicht hinzu. Das ärgert mich nur noch mehr. Hat er überhaupt irgendjemandem von mir erzählt? Oder ist das hier wie bei Eat, Drink Or Be Married, wo seine Kollegen mich behandelt haben, als hätte ich mich ganz plötzlich aus dem Nichts materialisiert, um meinen lächerlichen Anspruch auf eine feste Beziehung mit Will zu reklamieren.
    „Wie ist es denn in New York?“ werde ich gefragt.
    Was mich ein wenig beruhigt, zumindest wissen sie, wo ich herkomme.
    „Heiß“, antworte ich.
    „Darauf wette ich. Ich kann nicht glauben, dass ich jemals dumm genug war, einen Sommer dort zu verbringen“, ruft das Mädchen, das sich die Fußnägel in metallicblau lackieren lässt.
    „Oh,
so
schlimm ist es nun auch nicht“, behauptet die einzige Dumme in diesem Raum. Also ich.
    „Ich weiß nur, dass ich letzten Sommer in New York Sandalen getragen habe, als es anfing zu regnen, und ich bin in eine Pfütze getreten, und als Nächstes musste ich im Krankenhaus wegen einer fiesen Bakterien-Infektion behandelt werden“, erklärt die mit den blutroten Fußnägeln und schüttelt sich.
    Will tätschelt ihre bloße sonnengeküsste Schulter und sagt, nein nicht etwa, und wo waren deine Gummistiefel, junge Dame? Er sagt: „Das hört sich nicht so witzig an.“
    „Wie gesagt, der Sommer in New York ist schrecklich“, lacht die metallblau Lackierte.
    „Ja, nur Dumme bleiben dort“, flöte ich.
    Jeder sieht mich an.
    Huch, ich schätze, das kam zickiger heraus, als ich es gewollt habe. Oder vielmehr wollte ich, dass es zickig klingt, aber nun, da Jedermanns Aufmerksamkeit auf mich gerichtet ist, wird mir klar, dass ich so nicht gerade den besten Eindruck auf Wills neue Freunde mache, deshalb zucke ich die Achseln, als hätte ich nur einen Witz gemacht und sage: „Glaubt mir, nächsten Sommer werde ich auch nicht dort sein. Also Will, ich würde gerne den Rest des Gebäudes sehen.“
    In anderen Worten, ich will zum Teufel diese beiden Mädels loswerden, die mich so ansehen, als würden sie sich fragen, warum Will mich nicht einfach an der Bushaltestelle zurückgelassen hat.
    Wir gehen in das große Speisezimmer, in dem mehrere runde Metalltische mit Tischplatten aus unechtem Holz stehen. Dahinter befindet sich die Küche. Ein schlaksiger Typ kocht etwas auf dem Herd. Wenn ich mich nicht sehr täusche, kocht er seine Socken.
    „Machst du wieder diese Kohlsuppe, Theodore?“ fragt Will.
    „Oh, halt die Klappe, Will“, gibt Theodore mit übertriebener Gestik zurück, und mir wird auf der Stelle klar, dass er bestimmt nicht mit Will um die Gunst von Esme buhlen wird … für den Fall, dass sein Name, der goldene Ohrring und das T-Shirt von der Barbara-Streisand-Tour noch nicht genug Beweis gewesen wären.
    „Das ist meine Freundin Tracey“, stellt Will mich Theodore vor, der den langen Löffel fallen lässt, um mir einen weichen Händedruck zu geben und zu sagen, wie schön es ist, mich kennen zu lernen.
    Ich sage ihm auch, dass es schön ist, ihn kennen zu lernen.
    Ist Ihnen aufgefallen, dass Will das verdächtige F-Wort benutzt, wenn er mich einem Mann vorstellt – auch wenn Mann in diesem Fall nicht ganz richtig scheint –, es aber vermeidet, sobald er mich verführerischen Zwillingsmädchen vorstellt?
    Als wir die Küche verlassen, informiert Will mich mit leiser Stimme, dass Theodore magersüchtig ist und nur von Kohlsuppe lebt, wonach inzwischen das ganze Wohnheim stinkt.
    Natürlich kann der penible Will jede Art von schlechtem Geruch nicht ertragen.
    Mentale Notiz: Auf keinen Fall die Kohlsuppen-Diät erwähnen.
    Aber um zurück auf Wills Verwendung des F-Wortes zu kommen: Während wir durch das Wohnheim marschieren, die schlafsaalartigen Zimmer im oberen Stockwerk besichtigen, mache ich in meinem Kopf eine Strichliste. Nicht dass er mich jedem Mann als seine Freundin vorstellt. Er benutzt diesen Titel nur noch ein Mal, und zwar bei einem anderen Kollegen, der offenbar mehr an Will als an mir interessiert ist. Als wir zwei andere Typen treffen, beide offenbar heterosexuell, und drei weitere Frauen, nennt er mich nur Tracey.
    Jeder ist höflich.
    Ich rede mir ein, dass ich mir alles nur