Apocalypse

déposition au cours de laquelle il avait nié tout en bloc, déclarant qu’il ignorait la présence des œuvres dans sa chambre. En revanche, il redoutait son extradition vers Montréal. Ses compatriotes avaient déjà dû perquisitionner dans son bureau et son appartement et trouver le listing de tous ses clients avec leurs coordonnées. Même s’il prenait soin de tout effacer d’une année sur l’autre, rien qu’avec ses contacts depuis janvier, il plongerait pour au moins trois ans.
    La Peugeot s’arrêta à un feu.
    — J’en ai marre, je mets le gyro, lança le conducteur excédé.
    — On n’a pas le droit, répondit le lieutenant, on est en mission banalisée.
    — Mais, putain, on en a au moins pour trois plombes. Il est à quelle heure son vol à Roissy ?
    — Dans cinq heures. Calme-toi. On le dépose chez nos amis de la Police Aux Frontières et on va se faire un couscous à Saint-Denis, c’est le meilleur. Le Palais du Couscous, ouvert à toute heure, un succulent bout de méchoui et un peu de gris pour arroser le tout. Ça te fera oublier les embouteillages. Ça te dit à toi aussi, Ramirez ?
    Le jeune stagiaire à l’arrière maugréa. Il ne digérait toujours pas le fait d’avoir été désigné de permanence, lui faisant annuler une virée prévue de longue date avec sa copine. Et en plus il était de corvée de transfert du Canadien ; ordre de Marcas, ce fumier de franc-mac !
    — Rien à foutre de votre couscous, vous me laisserez à Roissy, je prendrai le RER pour revenir.
    — On parle pas comme ça à un supérieur, dit le conducteur d’un air agacé. Ce sera couscous et point barre.
    Le feu passa au vert. Le conducteur engagea la première, mais le scooter devant lui ne bougeait pas. Son propriétaire essayait en vain de le faire redémarrer. Le passager assis sur la selle était descendu pour l’aider. Le policier klaxonna et abaissa sa vitre.
    — Dégagez sur le trottoir, les mômes. On est pressés.
    Les deux jeunes hommes casqués faisaient des gestes d’impuissance en montrant leur engin. Le policier capta le regard du pilote. Quelque chose dans son attitude le gênait mais il ne savait pas quoi exactement. Soudain, la porte d’une camionnette grise stationnée derrière eux s’ouvrit avec fracas. Un homme casqué de noir surgit. Un signal d’alarme s’alluma aussitôt dans la tête du policier.
    — Ferme ta vitre, tout de suite ! cria-t-il.
    Son collègue venait lui aussi de comprendre, trop tard, en voyant le pilote du scooter sortir un long pistolet et le braquer dans leur direction. Le lieutenant plongea sa main dans sa veste mais il n’eut pas le temps d’agripper la crosse. Une balle lui traversa le crâne de part en part. Il s’effondra sur le tableau de bord au moment où son collègue conducteur était transpercé par deux balles dans la poitrine.
    La foule fut prise de panique en entendant le crépitement des armes à feu. Des femmes et leurs enfants couraient de chaque côté de l’avenue pour se protéger et éviter les balles perdues. Dans la voiture banalisée, paniqué, Ramirez avait plongé derrière le siège du lieutenant et cherchait son arme de service dont il ne savait pas se servir. Le prisonnier, lui, tentait d’ouvrir sans succès la porte de la voiture. Tout se passa très vite. Le pilote du scooter qui avait abattu les policiers braquait son arme en direction des passants terrorisés. Le deuxième homme casqué fracassa une vitre avant et appuya sur le bouton de déblocage des portes. Ramirez attrapa enfin son pistolet mais une balle lui traversa l’épaule. Il hurla.
    L’homme au casque noir extirpa le Canadien interloqué et le fit s’engouffrer dans la camionnette qui sortit de la file en percutant la Peugeot. Sous le choc, Ramirez se redressa et essaya de tirer, mais une rafale lui éclata la main. Il vit son agresseur approcher de lui et braquer son arme vers sa tête.
    — Pitié… Je vous en prie.
    Le tueur releva sa visière pare-soleil. Ramirez écarquilla les yeux en distinguant des traces de maquillage noir autour de ses yeux et sa bouche aux lèvres rouge vif. La dernière vision qu’il emporta alors que son cerveau explosait fut celle d’une jeune femme d’une beauté absolue et mortelle.
    La camionnette blanche s’arrêta au niveau du scooter. La femme s’engouffra à l’arrière et referma la porte dans un claquement sonore. Le Canadien était assis au fond, sur une vieille couverture grisâtre.