Applebys Arche

im
Verhältnis zum vermutlichen Wert des Schatzes lächerlich wenig verlangt?«
    »Fürs erste«, reagierte Appleby rasch. »Fünftausend auf die Hand.
Und später mein Anteil.«
    Dunchue lachte gutmütig, allem Anschein nach überzeugt. »Ich glaube
wirklich, wir verstehen uns, Mr.   Appleby. Sie wissen ja, auch wenn ich noch so
fein tue, bin ich in Wirklichkeit nichts als ein mieser kleiner Gauner; und
genau das sind Sie nun also auch. Bitte um Verzeihung, Mrs.   Kittery.«
    Jenner, der zum Fenster hinausstarrte, brummte plötzlich etwas, was
Appleby nicht verstand. Dunchue und Hailstone liefen zu ihm hinüber. Und Diana
flüsterte: »John, schaffen wir es?«
    Er nickte knapp. »Sieht ganz danach aus. Wenn jetzt nicht noch …«
    Seine Worte gingen in einem ohrenbetäubenden Tosen unter, so
unbeschreiblich wie die Eröffnung eines Artillerieangriffs. Die drei Männer
waren hinausgelaufen, und sie folgten ihnen. Auf der Veranda bewegte sich nach
wie vor nichts. Kein Laden klapperte, das bunte Blumenbeet lag da wie auf Seide
gemalt. Erst weiter draußen bei den Dünen tobte der Sturm. Ungläubig starrten
sie hinüber. Denn am Himmel stand eine gigantische Säule aus Sand.
    »Eine Windhose!« brüllte Diana Appleby ins Ohr. »Und sie muß genau
über …«
    »Das ist über dem …« Dunchues Stimme drang durch das Tosen, doch er
verstummte abrupt.
    Und dann folgte ein weiterer unerklärlicher Klang. Es war ein Rasseln,
wie es vielleicht entstanden wäre, wenn das Kind eines Riesen einem Drachen eine
Kette aus Blechdosen an den Schwanz gebunden hätte. Das Geräusch wurde lauter, ließ
nach, war verschwunden. Die Sandsäule – der Sandwirbel – begann nun allmählich seitwärts
zu wandern. Appleby wollte rufen, daß der Wirbel am Haus vorbeiziehen würde, als
ein neues und winziges Geräusch ihn innehalten ließ. Es war das Kläffen eines zu
Tode erschrockenen Hunds. Und im nächsten Augenblick sahen sie George, der auf den
Bungalow zugestürmt kam – die Gestalt von George, doch das schneeweiße Fell nun
schmutzigbraun.
    Der Hund kam die Treppe herauf, und aus den verklebten Haaren ronn
die braune Flüssigkeit. Appleby hatte sich hinabgebeugt. »Öl«, flüsterte er.
Diana sah, wie er und Dunchue sich in die Augen blickten. Es war der Augenblick
der Wahrheit. Sie spürte, wie sie mit einer Wucht am Arm gepackt und die Treppe
hinuntergerissen wurde, als hätte der Zyklon selbst sie ergriffen. Aber es war
nur Appleby. »Lauf!« rief er. »Lauf um dein Leben!« Durch das Tosen des immer
näherrückenden Sturms war noch ein weiterer, neuer Laut zu hören – ein leises
Prasseln, wie getrocknete Erbsen in einer Schweinsblase. Etwas pfiff an ihrem
Ohr vorbei. »Lauf!« hörte sie rufen. »Lauf!«

Kapitel 21
    Sie waren in dem langen Urwaldtunnel, dem Anfang des Wegs zurück
zum Hotel. Ein dumpfes, immer lauter werdendes Dröhnen hallte darin, als nähere
sich ihnen vom anderen Ende ein Zug. Kurze Windstöße gingen hin und her, ließen
Farne und Gräser schwanken, und der ganze Tunnel schien sich zu wiegen wie eine
Gondel auf dem Jahrmarkt; sie stolperten voran, noch weiter verwirrt vom
Brüllen des Hurrikans zu ihren Häupten. Von überall war das Krachen und
Splittern stürzender Bäume zu hören; vor ihnen bog eine elastische Palme sich,
bis sie knickte wie ein Streichholz; sie kletterten darüber und kamen an etwas,
das aussah wie der gespaltene Stumpf eines Baums. Der Stumpf regte sich, und
Diana sah, daß es einer von Jenners Freunden aus dem Hotel war; er kniete am Weg,
in der Hand eine schwere Waffe. Wieder spürte sie, wie Appleby zugriff, und im
nächsten Augenblick lagen sie am Boden – krochen durchs Unterholz, durch den
Geruch nach Erde, durch Dornen und Ranken, die sich um ihre Körper legten.
    Verzweifelt arbeiteten sie sich voran. Diana mußte sich immer wieder
sagen, daß das, was nach ihren Händen und Füßen griff, blinde Natur war und
keine Mörderhand; sie mußte kämpfen, daß sie nicht den Verstand verlor. Ranken
verflochten sich in ihrem Haar, legten sich um ihr Handgelenk, rissen Miss
Bussts Hosen auf … Dann kam vor ihnen der Strand in Sicht; sie waren
wieder im Freien und doch nur halb Herr ihrer selbst, wie Zweige oder Blätter
in der tyrannischen Macht des Sturms. Der Wind dröhnte lauter als zuvor; er sog
Luft ein und spie sie aus wie ein gewaltiger löchriger Blasebalg; die Seeäpfel
umtanzten sie wie magische Distelsamen.
    Sie faßten sich an den Händen und liefen, ein