Armageddon 2 - Das Menü

»›Ich
    kann euch nicht hören!‹ Ich bitte euch!« Vom hohen Balkon
    herab hatten sie eine ziemlich gute Aussicht auf das Gesche-
    hen unten im Saal. Wormwoods Pferde stampften und
    schnaubten. Hoch oben auf seinem Thron entbot der Präsident
    seinen Segen und peitschte die Menge ein. Die Gardarene Swi-
    nes waren in der Bar bei einem Gang-Bang. Eines von Worm-
    woods Pferden stampfte plötzlich auf einen leblosen Körper,
    den bisher niemand aufgekehrt hatte.
    »Demdike!«, kreischte Wormwood. »Mutter Demdike!«
    Die Menge wurde mit einem Mal mucksmäuschenstill.
    Wormwood erhob sich von seinem Thron. Riss die Arme hoch
    und brüllte in einer Kakophonie unmenschlicher Stimmen.
    »Mutter! Wer hat dir das angetan?«
    Die Menge bekreuzigte sich ernsthaft. »Wir nicht!«, schwor
    sie wie ein Mann. Oder eine Frau. »Ehrlich nicht!«
    Wormwoods Augen glitten über sie hinweg. Wie aus dem
    Nichts erhob sich ein eisiger Wind. »Ah, meinetwegen«, ki-
    cherte Wormwood unvermittelt. »Ich konnte die alte Vettel
    sowieso nicht ausstehen. Das Leben ist schon verhext, nicht
    wahr?«

    Die Menge johlte los. »For he’s a jolly good fellow, for he’s a
    jolly good fellow«, sang sie.

    »Dieser Hurensohn… soll ich ihn jetzt erledigen?«, fragte El-
    vis.
    Rex zuckte die Schultern. »Mir fallen jede Menge Gründe
    ein, weswegen ich Nein sagen könnte«, antwortete er. »Ande-
    rerseits ist es der Grund, aus dem wir hergekommen sind,
    oder?«
    »Richtig.« Elvis legte den Sicherungshebel um und stand auf.
    »Bist du ganz sicher, dass du es kannst?«, fragte Rex.
    »Er ist ganz sicher, Chef.«
    »Hey, Arschloch!«, brüllte Elvis vom Balkon herab.
    Wormwood wandte sich auf seinem Thron um. Starrte zu
    seinem Todfeind hinauf.
    »Friss das hier!« Elvis betätigte den Auslöser, und die gute
    alte 7,62 Millimeter M134 General Electric Minigun spuckte
    ihre Hochgeschwindigkeitsprojektile aus. Der 3,4 Kg Motor
    versetzte die sechs Läufe in Rotation. Die beiden 1,36 Kg
    Rückstoßadapter dämpften die Vibrationen zu einem kaum
    spürbaren Minimum, und die Projektile verließen die Mün-
    dungen mit einer Rate von zweitausend Schuss in der Minute.
    Und erzeugten dabei eine ganze Menge Lärm.
    Die Menge, inzwischen fast daran gewöhnt, sich hastig in
    Deckung zu bringen, tat exakt selbiges. Wormwood allerdings
    nicht. Elvis gab ihm den vollen Gurt. Sechstausend Schuss
    Schnellfeuer.
    Die Pferde stiegen hoch.

    Der unschätzbare Thron verwandelte sich in eine Million
    umherfliegender Splitter. Wormwoods Kostüm verwandelte
    sich in zerfetzte Erinnerung. »Ratatatatatatatatatatatatat«,
    machte die große, große Maschinenkanone.
    »Hab ich dich!« Die Läufe rotierten weiter, doch die große
    Maschinenkanone war leergeschossen. »Hab ich dich.«
    Rex spähte über die Brüstung, doch es war nicht viel zu se-
    hen. Eine sanfte Brise vom offenen Fenster versetzte den Pul-
    verdampf in sanftes Wogen.
    »Das muss ein schlechter Witz sein!«, sagte die Stimme von
    Wayne L. Wormwood. »Das muss ehrlich ein schlechter Witz
    sein!«
    Rex blickte Elvis an. Elvis blickte Rex an. »Au Scheiße«, sagte
    der King. »Was machen wir jetzt? Wegrennen?«
    »Wegrennen«, sagte Rex. »Und zwar auf der Stelle.« Sie
    rannten los.
    Wormwoods Gelächter verfolgte sie. Er stand in den Trüm-
    mern seines Streitwagens. Er war groß und böse und nackt.
    Und er war nicht menschlich.
    Bis auf den Kopf und die Hände besaß er keine Haut. Der
    Körper, die Arme und Beine bestanden aus einer glänzend
    schwarzen Legierung aus Titan und Stahl. Ein Produkt der
    Crawford Corporation. Undurchdringlich für jedes Projektil
    außer einem atomaren Schlag. Und wahrscheinlich nicht ein-
    mal das. Eine Totalkörperprothese. Dank Mr. Russell und sei-
    nen Kameraden, die unter dem Eindruck ständiger Folter gro-
    ße Fortschritte auf dem Gebiet der Cyborg-Technologie ge-
    macht hatten.

    »Ist das alles, was ihr habt?«, spottete Wormwood, während
    er seine Körperteile untersuchte und feststellte, dass alle noch
    wunderbar funktionierten. »Hahaha.« Er versteifte sich. »Wa-
    chen! Bringt diese Kerle zu mir! In einem Stück bitte!«
    Soldaten stürmten aus dem Nichts herbei. Die Treppen hin-
    auf und auf den Balkon.
    »Wir geben auf!« Jack riss die Hände hoch. »Nicht schießen!
    Bitte nicht schießen!«

    »Es ist kaputt.« Byron schreckte zurück.
    Der Aufseher blickte auf ihn herab. »Sie haben es kaputtge-
    macht, geben Sie’s zu.«
    Byron nickte untröstlich.