Armegeddon Rock

Peter Faxon hatte genug; nach »Dogfood« verzichtete er völlig auf das neue Material und versuchte die Zuneigung und Begeisterung des Publikums mit den sicheren Sachen, den alten, vertrauten Hits zurückzugewinnen. Als nächstes sagte er »Elf Rock« an, den allerersten Smash-Hit der Nazgûl von Hot Wind Out of Mordor, einen albernen, bubblegumartigen Song, den Faxon trotz oder vielleicht wegen seiner Popularität zunehmend gehaßt hatte, aber Richmond konnte nicht genug unschuldigen Teenager-Schwung aufbringen, um dem Song gerecht zu werden, und »Dogfood« hatte ihn so erschüttert, daß er es tatsächlich vermasselte und eine ganze Strophe von »Elf Rock« vergaß. Die anderen sprangen für ihn ein, aber das Publikum kannte den Song, und es gab seiner Enttäuschung laut Ausdruck. Jede Menge Buhrufe danach.
    »This Black Week« war der große Hit vom Schwarzen Album gewesen; es war ein langer Song, auf dem Album fast zehn Minuten und oft doppelt so lang, wenn die Nazgûl ihn live brachten. Er hatte sieben voneinander getrennte Teile, einen verschiedenen Sound und eine andere Färbung für jeden Wochentag. Er begann mit einem fast qualvollen Beat und einer Flut düsteren blauen Lichts, und Larry Richmond sang:
    Monday is a blue day, baby,
    Monday is the pits
    Früher wäre er ein sicherer Publikumsrenner gewesen, aber nicht mit Richmond, wenn er den Part von Hobbins sang. Sandy bemerkte, daß ein Paar im Laufe von Mittwoch wegging, und ein paar mehr Leute wanderten ab, als die Nazgûl zum Sonntag kamen.
    Als diese traurige endlose Woche vorbei war, konnte Sandy bei einem Blick auf die Nazgûl ihre Verzweiflung spüren. Larry Richmond stand wie ein verirrter kleiner Junge da, sein roter Jeansanzug und die schwarze Seide eine mitleiderregende Maske, die nicht verbergen konnte, was für ein Schwindel er war. Maggio schwitzte immer noch und sah elend aus; er war sich seines Schwabbelbauches zu bewußt, als daß er sein Hemd ausgezogen hätte. Statt dessen holte er etwas aus der Tasche und schluckte es hinunter. Gopher John war müde über seinen Drums zusammengesackt wie ein Mann, der lieber woanders wäre und im Nadelstreifenanzug mit seinen Kollegen von der Handelskammer einen zur Brust nehmen würde. Und Peter Faxon litt. Es hatte keinen Zweck. Faxon entschloß sich zweifellos, die Quälerei abzukürzen, und sagte »What Rough Beast«, an, um diesem Debakel ein Ende zu machen.
    Das reine, sengende Acid der einleitenden Licks kam unentschlossen und halbherzig. Die Drums schleppten, wo sie hätten stampfen müssen. Larry Richmond sang die erste Zeile mit hoher, angestrengter Stimme.
    Turning and turning in the widening gyre
    Und Faxon, Maggio und Slozewski sangen im Chor:
    He’s coming!
    Und Richmond sagte:
    The falcon cannot hear the falconer
    Und wieder prophezeiten die Nazgûl:
    He’s coming!
    Richmond sah stirnrunzelnd auf seine Gitarre hinunter, schwatzte ihr einen schmissigen Kontrapunkt zu Maggios Leadgitarre ab, warf sein weißes Haar zurück, sang:
    Things fall apart! The center can…
    Und dann fuhr er zusammen.
    Sandy glaubte einen Moment, es hätte irgendeinen schrecklichen Unfall gegeben, einen Kurzen irgendwo in der Gibson oder den Kabeln, der einen Stromstoß durch den Körper des Sängers geschickt hatte. Der Junge schien eine Sekunde lang wild zu zucken. Er brach mit dem Text ab und sah benommen aus. Die feindselige Menge regte sich unwirsch.
    Und dann breitete sich ein langsames, böses Lächeln über Larry Richmonds Gesicht aus, ein Lächeln, das arrogant und glatt und beklemmend vertraut war. Er schüttelte das lange Haar wieder aus, immun gegen die Unzufriedenheit draußen, voller Verachtung dafür. »Yeah!« rief er mit einer Stimme, die den Saal ausfüllte. Er schlug auf die Gibson ein, grinste über den Mißklang und ging geradewegs in den Song zurück.
    Things fall apart, yeah!
    The center canNOT hold!
    Die anderen Nazgûl hatten aufgehört zu spielen. Sandy sah, wie Maggio und Faxon Blicke tauschten, bevor sie den Faden wieder aufnahmen.
    He’s coming!
    Sie schienen es ein wenig kräftiger als zuvor zu singen.
    Mere anarchy is loosed upon the world!
    That blood-dimmed tide is loose,and everywhere the innocents are drowned!
    kam die Prophezeiung, und sie kam mit einer Stimme, die durch das Sound-System und die großen Marshall-Türme sengte und zischte, die wie ein Kugelblitz knisternd durch die Gänge fuhr und direkt ins Mark ging, eine Stimme, schwer wie guter Wein und streng wie Essig,