Armegeddon Rock

wirbelte herum und zeigte wieder auf das Publikum.
    It’s moving its slow thighs, while all about it
    Reel shadows of indignant desert birds
    The darkness drops again, but now I know
    Yeah baby, how I know!
    HE’S COMING!
    Oh yes, I know, I know
    That twenty centuries of stony sleep
    Were vexed to nightmare by a rockin’ cradle
    Oh, a rock’n rollin’ cradle!
    Und die Nazgûl sangen hinter ihm, und die Menge auch, und sie sangen »He’s coming, he’s coming, he’s coming, he’s coming, he’s coming, he’s coming, he’s cominghescominghescominghes…«, bis es ein tiefes Gemurmel wurde, laut wie Donner.
    Patrick Henry Hobbins hob die Hand, daß es still wurde, und jedes Geräusch im Saal erstarb auf der Stelle. Der Gesang brach ab. Drums und Gitarren fielen in Schweigen. Die Scheinwerfer gingen aus. In der Dunkelheit war seine Stimme klagend und voller Furcht.
    Oh, what rough beast, its hour come round at last
    Slouches toward Bethlehem to be born?
    In dem hallenden Schweigen, das diesen Zeilen folgte, ging ein einziges kleines Spotlight an, erleuchtete nur Hobbins’ stilles und weißes Gesicht. Eine lange, atemlose Pause. Dann lächelte er.
    »Ich komme«, sagte er leise, und das Licht erlosch.
    Einen Moment später ging das Licht im Saal und das Bühnenlicht zugleich mit einem einzigen blendenden Ausbruch von Helligkeit an, und die Menge im Saal drehte völlig durch, kreischte, stampfte, pfiff, sprang umher und tanzte über die Sitze. Die Ovation dauerte gute fünf Minuten, bevor sie auch nur schwächer zu werden begann. Die Nazgûl standen da wie betäubt, jeder von ihnen sah wie erschlagen aus, außer Hobbins, der sein altes anmaßendes Lächeln aufgesetzt hatte.
    Die Leute riefen nach einer Zugabe, und als der Lärm endlich weit genug abgenommen hatte, daß man etwas hören konnte, beugte sich Peter Faxon vor, lächelte und sagte: »Sollen wir ihnen jetzt ›Wednesdays’ Child‹ geben?«
    Ein erneuter Ausbruch von Jubel begrüßte seine Worte, aber Hobbins warf ihm nur einen Blick zu und schüttelte den Kopf und wandte sich zum Publikum um. Mit erhobenen Händen forderte er Ruhe. Er bekam sie. »Ihr wart ein echt gutes Publikum, ihr alle«, sagte er freundlich. Gopher John machte in der Pause zwischen den Sätzen lächelnd bum-bum-ba-bum auf den Drums und schleuderte seinen Stick in die Luft. Tausende von Augenpaaren sahen, wie er sich überschlagend in die Höhe segelte, bevor er schießlich herabzufallen begann.
    »Jetzt«, sagte Hobbins, »haut ab, und laßt uns allein.« Der Stick landete geradewegs in Slozewskis ausgestreckter Hand; er sah ihn eine Sekunde verwundert an und brachte ihn dann mit einem letzten betäubenden Schlag auf seine Becken herunter.
    Die Menge jubelte und pfiff immer noch, als die Nazgûl von der Bühne gingen.
    Sie sahen erschöpft aus, alle außer Hobbins… nein, nicht Hobbins, Richmond, rief Sandy sich ins Gedächtnis. Aber mit der großspurigen Arroganz seines Gangs, der würdevollen Art, wie er den Kopf hielt, und dem Klang seines Lachens wirkte er wie Hobbins. Und er hatte gesungen wie Hobbins, zumindest einmal. Sandy fühlte sich ein bißchen benommen. Er stellte fest, daß er den Nazgûl hinter die Bühne folgte.
    Es war proppevoll, als sie dorthin zurückkamen. Alles scharte sich um die Band, klopfte ihnen auf den Rücken, gratulierte ihnen. Maggio war laut und ausgelassen und grabschte nach jeder Brust in Reichweite, als er sich durch das Gedränge schob. Gopher John sah nur verwirrt aus. Faxon war blaß und still. Und Larry Richmond strahlte eindeutig Selbstzufriedenheit aus. Joints gingen von Hand zu Hand, Flaschen wurden umgestülpt, ein paar Straßen Koks waren auf dem großen Tisch nahe beiden Überresten des Essens ausgelegt worden. Der Lärm war so groß, daß Sandy davon Kopfschmerzen bekam. Er besorgte sich einen Screwdriver und versuchte, durch das Gedränge zu Faxon oder Richmond zu gelangen.
     
    Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.
     
    Das Geräusch ließ das Partygeschwätz schlagartig sterben. Leute wechselten unsicher den Platz, wichen vor etwas zurück, und Sandy fand sich plötzlich am Rand einer deutlichen Lücke in der Menge, ein paar Fuß von Larry Richmond entfernt.
     
    Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.
     
    Es war ein tiefes, drohendes Knurren, und es reichte, daß sich einem die Haare im Nacken aufstellten. Richmond stand mit einer Flasche Bier in der Hand da und sah noch blasser aus als sonst. Sein Mund war offen. Balrogs Maul auch. Die Zähne des