Artemis Fowl

einen Knopf zu drücken.«
    Root hätte beinahe gelacht. »Jetzt sagen Sie bloß noch, dass Sie auf eine Entschuldigung warten, Foaly. Ich habe meinen Vorrat für heute bereits aufgebraucht, und das war für einen sehr guten Freund.«
    »Sie meinen Cudgeon? Verzeihen Sie, Commander, aber an Ihrer Stelle würde ich meine Entschuldigungen nicht an den Lieutenant verschwenden. Er wird auch keine für Sie parat haben, wenn er Ihnen in den Rücken fällt.«
    »Sie schätzen ihn falsch ein. Cudgeon ist ein guter Officer. Vielleicht ein bisschen zu ehrgeizig, aber wenn's drauf ankommt, tut er das Richtige.«
    »Das Richtige für sich selbst. Ich glaube kaum, dass Holly ganz oben auf seiner Prioritätenliste steht.«
    Root schwieg. Er wusste nicht, was er sagen sollte.
    »Und noch was. Ich habe das ungute Gefühl, dass der kleine Artemis Fowl wollte , dass wir die Zeit anhalten. Schließlich scheinen wir ihm bisher mit allem, was wir getan haben, in die Hände gespielt zu haben.«
    Root massierte sich die Schläfen. »Das ist unmöglich. Woher sollte ein Menschenwesen etwas von den Zeitstopps wissen? Egal, wir haben keine Zeit für irgendwelche Theorien, Foaly. Mir bleiben nur knapp acht Stunden, um diesen Schlamassel hier in den Griff zu kriegen. Also, was haben Sie für mich?«
    Foaly trabte hufklappernd zu einem Ausrüstungsregal, das an der Wand befestigt war.
    »Keine schwere Bewaffnung, so viel steht fest. Nicht nach dem, was der Elite-Bergungseinheit passiert ist. Und auch kein Helm. Dieses Ungeheuer von einem Oberirdischen scheint die Dinger zu sammeln. Nein, um unseren guten Willen zu zeigen, werden wir Sie ungeschützt und unbewaffnet reinschicken.«
    Root schnaubte verächtlich. »Aus welchem Handbuch haben Sie das denn?«
    »Das ist die normale Vorgehensweise. Vertrauen zu schaffen beschleunigt die Verhandlungen.«
    »Ach, hören Sie auf mit dem Gewäsch und geben Sie mir was zum Schießen.«
    »Wie Sie meinen«, seufzte Foaly und nahm etwas aus dem Regal, das wie ein Finger aussah.
    »Was ist das?«
    »Wonach sieht's denn aus?«
    »Nach einem Finger«, gab Root zu.
    »Ja, aber es ist kein normaler Finger.« Foaly sah sich um, um sicherzugehen, dass niemand sie beobachtete. »In der Spitze steckt ein druckluftbetriebener Pfeil. Nur ein Schuss. Wenn Sie mit dem Daumen auf den Knöchel drücken, wandert jemand ins Reich der Träume.«
    »Warum sehe ich das erst jetzt?«
    »Es ist eher so eine Geheimentwicklung...«
    »Und?«, fragte Root argwöhnisch.
    »Nun ja, es hat ein paar Unfälle gegeben...«
    »Raus mit der Sprache, Foaly!«
    »Unsere Agenten vergessen immer wieder, dass sie ihn angeschnallt haben.«
    »Sprich, sie schießen sich selbst ab.«
    Foaly nickte betreten. »Einer unserer besten Männer hat sich damit in der Nase gebohrt. Drei Tage auf der Intensivstation.«
    Root rollte sich den Überzug aus Chamäleonlatex über den Zeigefinger, wo er sofort die Form und Farbe des echten Fingers annahm.
    »Keine Sorge, Foaly, ich bin schließlich kein Vollidiot. Sonst noch was?«
    Foaly nahm eine Art Gummihintern vom Haken.
    »Das ist doch wohl nicht Ihr Ernst! Wozu ist das denn gut?«
    »Zu gar nichts«, gab Foaly zu. »Aber es ist ein echter Partyhit.«
    Root musste lachen, was höchst ungewöhnlich für ihn war. »Okay. Spaß beiseite. Werde ich verkabelt?«
    »Klaro. Über eine Iriskamera. Welche Farbe haben Sie?« Er betrachtete die Augen des Commanders. »Hmm. Schlammbraun.« Er nahm einen kleinen Behälter aus dem Regal und fischte die elektronische Kontaktlinse aus einer mit Flüssigkeit gefüllten Kapsel. Dann zog er mit Daumen und Zeigefinger Roots Lider auseinander und setzte ihm die Iriskamera ein. »Vielleicht brennt es ein bisschen, aber reiben Sie lieber nicht, sonst landet sie womöglich hinter Ihrem Auge. Dann schauen wir in Ihren Kopf, und da gibt es bestimmt nichts Spannendes zu sehen.«
    Root blinzelte und kämpfte gegen den Drang an, sich über das tränende Auge zu wischen. »Das ist alles?«
    Foaly nickte. »Mehr wäre zu riskant.«
    Der Commander stimmte ihm widerstrebend zu. Seine Hüfte fühlte sich verdammt nackt an ohne den dreiläufigen Flammenwerfer. »Na gut, wie's aussieht, wird es dieser erstaunliche Pfeilfinger wohl tun müssen. Aber eins sage ich Ihnen, Foaly: Wenn mir das Ding um die Ohren fliegt, sitzen Sie im nächsten Shuttle zurück nach Haven.«
    Der Zentaur kicherte. »Passen Sie bloß auf, wenn Sie aufs Klo gehen.«
    Diesmal lachte Root nicht. Über gewisse Dinge machte