Atlantis

Richtung.«
    »Sie ziehen nach Westen«, sagte Bobby.
    Ted sah ihn durch einen Schleier aus aufsteigendem Zigarettenrauch an. Der Blick seiner blauen Augen war fest. »Ja«, sagte er, »und wenn wir Glück haben, bleiben sie im Westen. In Seattle zum Beispiel, das wäre mir recht. Viel Spaß am Meer, Bobby.«
    »Aber ich hab gesehen …«
    »Vielleicht hast du nur Schatten gesehen. Jedenfalls ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, darüber zu reden. Aber merk dir, was ich gesagt habe - wenn ich wieder auf diese Weise wegtreten sollte, bleib einfach sitzen und warte, bis es vorbei ist. Wenn ich nach dir greife, weich zurück. Wenn ich aufstehe, sag mir, ich soll mich hinsetzen. In diesem Zustand werde ich tun, was du mir sagst. Es ist so, als wäre man hypnotisiert.«
    »Warum haben Sie …«
    »Keine weiteren Fragen mehr, Bobby. Bitte.«
    »Geht es Ihnen gut? Ist wirklich alles okay?«
    »Alles bestens. Jetzt geh. Amüsier dich gut.«

    Bobby lief schnell nach unten und war erneut verblüfft darüber, wie scharf alles wirkte: die strahlende Helligkeit des Lichts, das schräg durchs Fenster auf dem Treppenabsatz im ersten Stock fiel, ein Marienkäfer, der um den Rand einer leeren Milchflasche vor der Wohnungstür der Proskys herumkroch, ein angenehmes hohes Summen in seinen Ohren, das wie die Stimme des Tages klang - des ersten Samstags der Sommerferien.
     
    In der Wohnung sammelte Bobby seine Spielzeugautos ein, die auf diversen Haufen unter seinem Bett und hinten in seinem Schrank verstreut waren. Ein paar davon - ein Matchbox-Ford und ein blauer Kipper aus Metall, den Mr. Biderman ein paar Tage nach Bobbys Geburtstag seiner Mutter mitgegeben hatte - waren gar nicht schlecht, aber keines seiner Autos konnte es mit Sullys Tankwagen oder seinem gelben Tonka-Bulldozer aufnehmen. Der Bulldozer war besonders gut geeignet, um damit im Sand zu spielen. Bobby freute sich schon darauf, mindestens eine Stunde lang konzentriert Straßen zu bauen, während sich in der Nähe die Wellen brachen und die strahlende Küstensonne seine Haut rosa werden ließ. Ihm fiel ein, dass er seine Spielzeuglaster zuletzt irgendwann im vergangenen Winter eingesammelt hatte, als er und S-J nach einem Schneesturm einen fröhlichen Samstagnachmittag damit verbracht hatten, im frisch gefallenen Schnee im Commonwealth Park ein Straßensystem anzulegen. Jetzt war er alt - elf Jahre -, fast schon zu alt für solche Sachen. Der Gedanke hatte etwas Trauriges, aber Bobby brauchte im Moment nicht traurig zu sein, nicht, wenn er es nicht wollte. Seine Spielzeugautozeit mochte sich rasch ihrem Ende zuneigen, aber
heute würde sie noch nicht zu Ende sein. Nein, heute noch nicht.
    Seine Mutter packte ihm ein Lunchpaket für den Ausflug, weigerte sich jedoch, ihm Geld zu geben, als er sie darum bat - nicht mal fünf Cent für eine der privaten Umkleidekabinen an der Meeresseite des Mittelgangs. Und fast bevor Bobby wusste, wie ihm geschah, hatten sie, was er am meisten fürchtete: einen Streit um Geld.
    »Fünfzig Cent würden schon reichen«, sagte Bobby. Er hörte das babyhafte Winseln in seiner Stimme und fand es abscheulich, konnte es aber nicht abstellen. »Nur einen halben Dollar. Komm schon, Mama, was meinst du? Gib dir einen Ruck.«
    Sie zündete sich eine Kool an, wobei sie das Streichholz so heftig über die Reibfläche riss, dass es wie ein Knacken klang, und sah ihn mit schmalen Augen durch den Rauch hindurch an. »Du verdienst dir jetzt dein eigenes Geld, Bob. Die meisten Leute bezahlen drei Cent für die Zeitung, und du wirst dafür bezahlt, sie zu lesen. Du kriegst einen Dollar pro Woche! Also ehrlich! Als ich noch klein war …«
    »Mama, das Geld ist für mein Fahrrad! Das weißt du.«
    Sie hatte sich zum Spiegel umgedreht und mit finsterer Miene an den Schulterteilen ihrer Bluse gezupft - Mr. Biderman hatte sie gebeten, für ein paar Stunden zu kommen, obwohl es Samstag war. Jetzt drehte sie sich wieder um, die Zigarette noch zwischen den Lippen, und neigte ihre gerunzelte Stirn zu ihm herab.
    »Du willst immer noch, dass ich dir dieses Fahrrad kaufe, stimmt’s? Immer noch. Ich hab dir doch gesagt, dass ich es mir einfach nicht leisten kann, aber du hörst einfach nicht auf zu quengeln.«

    »Nein, gar nicht wahr!« Bobbys Augen waren groß vor Zorn und Kränkung. »Ich will doch nur einen lausigen halben Dollar für die …«
    »Einen halben Dollar hier, einen Vierteldollar da - das summiert sich alles, weißt du. Du willst, dass ich dir