Atlantis

hab ich dir gesagt, du sollst diese verdammte Tü…«
    So weit kam sie, dann brach sie ab. In späteren Jahren würde Bobby diesen Moment wieder und wieder vor seinem geistigen Auge ablaufen lassen und dabei immer mehr von dem sehen, was seine Mutter gesehen hatte, als sie von ihrer katastrophalen Reise nach Providence zurückkam: ihren Sohn, der neben dem Stuhl kniete, auf dem der alte Mann, den sie nie gemocht und dem sie nie richtig getraut hatte, mit dem kleinen Mädchen auf dem Schoß saß. Das kleine Mädchen sah benommen aus. Ihre Haare waren verklumpt und verschwitzt. Die Bluse war ihr heruntergerissen worden - sie lag in Fetzen auf dem Boden -, und obwohl Liz’ eigene Augen fast zugeschwollen waren, musste sie Carols Blutergüsse gesehen haben: einen an der Schulter, einen auf den Rippen, einen am Bauch.
    Und Carol, Bobby und Ted Brautigan sahen sie mit derselben verblüfften Klarheit, als ob die Zeit stehen geblieben wäre: die zwei Blutergüsse um die Augen (Liz’ rechtes Auge
war eigentlich nur noch ein Glitzern in den Tiefen einer Löwenzahn-Federkrone aus verfärbtem Fleisch), die geschwollene und an zwei Stellen aufgeplatzte Unterlippe, an der noch immer getrocknete Blutflecken klebten wie hässlicher alter Lippenstift; die Nase, die schief aus dem Gesicht ragte und einen scheußlichen Höcker bekommen hatte, sodass sie fast aussah wie die Nase der Hexe Hicksi aus den Cartoons.
    Stille, die Stille eines Augenblicks an einem heißen Sommernachmittag, in dem Dinge aufgenommen und verarbeitet wurden. Irgendwo hatte ein Auto eine Fehlzündung. Irgendwo rief ein Kind: »Kommt schon, Jungs!« Und hinter ihnen auf der Colony Street ertönte das Geräusch, das Bobby am stärksten mit seiner Kindheit im Allgemeinen und jenem Donnerstag im Besonderen verbinden würde: das Gebell von Mrs. O’Haras Bowser, der sich immer weiter ins 20. Jahrhundert hineinkläffte: ruup-ruup, ruup-ruup-ruup.
    Jack hat sie erwischt, dachte Bobby. Jack Merridew und seine Jäger.
    »Du meine Güte, was ist denn passiert?«, fragte er sie und brach damit das Schweigen. Er wollte es nicht wissen; er musste es wissen. Er lief zu ihr und begann vor Angst, aber auch vor Kummer zu weinen: ihr Gesicht, ihr armes Gesicht. Sie sah überhaupt nicht mehr aus wie seine Mutter. Sie sah wie eine alte Frau aus, die nicht auf die schattige Broad Street gehörte, sondern nach »da unten«, wo die Leute Wein aus Flaschen in Papiertüten tranken und keine Nachnamen hatten. »Was hat er getan? Was hat dieser Mistkerl dir angetan?«
    Sie beachtete ihn nicht, schien ihn überhaupt nicht zu hören. Sie packte ihn jedoch, packte ihn so fest an den Schultern, dass er spürte, wie sich ihre Finger in seine Haut gruben,
so fest, dass es wehtat. Sie packte ihn und schob ihn dann beiseite, ohne ihm auch nur einen Blick zu gönnen. »Lass sie los, du alter Bock«, sagte sie mit leiser, rostiger Stimme. »Lass sie sofort los.«
    »Mrs. Garfield, bitte verstehen Sie die Situation nicht falsch.« Ted hob Carol von seinem Schoß - selbst jetzt achtete er peinlich darauf, mit seiner Hand nicht an ihre verletzte Schulter zu kommen - und stand dann selber auf. Er schüttelte die Beine seiner Hose aus, eine pedantische kleine Geste, die typisch für ihn war. »Sie ist verletzt worden, wissen Sie. Bobby hat sie gefunden …«
    »MISTKERL!«, schrie Liz. Rechts von ihr war ein Tisch mit einer Vase darauf. Sie packte die Vase und warf sie nach ihm. Ted duckte sich, aber zu langsam, um ihr ganz auszuweichen; der Boden der Vase traf ihn oben am Kopf, titschte wie ein Stein auf einem Teich davon ab, und dann prallte die Vase gegen die Wand und zerschellte.
    Carol schrie auf.
    »Mama, nein!«, rief Bobby. »Er hat nichts Schlimmes getan! Er hat nichts Schlimmes getan!«
    Liz beachtete ihn nicht. »Wie kannst du es wagen, sie anzufassen? Hast du meinen Sohn auch so angefasst? Ja, nicht wahr? Die Geschmacksrichtung ist dir egal, Hauptsache, sie sind jung! «
    Ted trat einen Schritt auf sie zu. Die leeren Schlaufen seiner Hosenträger schwangen neben seinen Beinen hin und her. Bobby sah Blutflecken in den spärlichen Haaren auf seinem Kopf erblühen, wo die Vase ihn gestreift hatte.
    »Mrs. Garfield, ich versichere Ihnen …«
    »Versichere es dem hier, du schmutziger Scheißkerl!« Da die Vase fort war, lag nichts mehr auf dem Tisch, und deshalb
hob sie den Tisch selbst auf und warf damit. Er traf Ted an der Brust und trieb ihn zurück; hätte ihn zu Boden gestreckt, wenn der