Auf der Suche nach dem Auge von Naga: Roman (German Edition)

Swinburne und Trounce, die beschlossen, sich unter den Kalebassenbaum zu legen, noch ein paar Krüge Pombe miteinander zu trinken und die Milchstraße zu betrachten.
    Nur Herbert Spencer, der sich zu seiner augenscheinlichen Enttäuschung nicht den Bauch vollschlagen konnte und dessen Sinne von einem Uhrwerk angetrieben wurden, behielt klaren Kopf. Der Messingmann kehrte in sein Zelt zurück, um an den letzten Kapiteln seiner Ersten Grundsätze der Philosophie zu arbeiten. Seine Abschiedsworte lauteten: »Ich fühle mich ohnehin ein wenig gallig, meine Herren.«
    Eine Öllampe hing von einem Ast über Swinburne und Trounce. Moskitos tanzten im Licht, und große, hässliche Falter warfen sich immer wieder heftig gegen das Glas.
    »Ich hasse Afrika!«, sagte Trounce mit leicht lallender Stimme. »Außer Ugogi. Ugogi liebe ich, verdammt. Was ist deine Meinung, Algernon?«
    »Meine Meinung, mein lieber Detective Inspector William Ernest Hase Trounce, ist, dass du weit mehr trinkst, als dir zusteht. Gib sofort den Krug zurück, oder ich berichte dem Medizinmann, dass du wild auf seine Frau bist. Dann landest du im Kochtopf.«
    »Hat er denn eine Frau?«
    »Keine Ahnung.«
    »Gibt es hier überhaupt einen Medizinmann?«
    »Verflucht sei dein Ermittlergeschick! Gib mir das Bier!«
    Trounce reichte dem Dichter den Krug.
    Swinburne trank einen ausgiebigen Schluck, seufzte zufrieden und blickte hinauf zu den Baumkronen.
    »Ich frage mich, wie sich so viele Sterne in dem Baum verheddern konnten.«
    »Das sind keine Sterne, du Esel. Das sind Glühwürmchen.«
    »Nein, nein, nein. Ich weigere mich, deine Erklärung zu glauben, auch wenn sie logisch ist. Dafür ist meine poetischer und zeugt von einer tieferen Wahrheit.«
    Trounce grunzte. »Die tiefere Wahrheit ist, dass du gehörig einen in der Krone hast, mein Junge.«
    Swinburne prustete verächtlich.
    Ein paar Minuten lang verfielen sie in Schweigen. Eine Manguste keckerte ganz in der Nähe. Etwas weiter weg heulte irgendein Tier kläglich. Swinburne heulte zurück.
    »Siebzehn«, sagte Trounce.
    »Siebzehn was?«
    »Moskitostiche auf meinem rechten Unterarm.«
    »Dann sieh dir das mal an.« Swinburne streckte den linken Fuß in die Luft und zog das Hosenbein hoch. Sein Knöchel war angeschwollen, die Haut rings um zwei kleine Wundmale dunkel und runzlig. »Eine Schlange«, sagte er. »Obendrein giftig. Sadhviwar ganz schön aus dem Häuschen, kann ich dir sagen. Ist herumgeflattert wie eine aufgescheuchte Gans, bevor sie die geeignete Wunderheilung gefunden hat.«
    »Pf!«, machte Trounce nur. Er setzte sich auf, verlagerte das Gewicht, bis er mit dem Rücken zum Dichter saß, und zog mit einem Ruck sein Hemd hoch. Knapp über dem Kreuz befand sich etwas, das wie ein Einschussloch aussah.
    »Was hältst du davon? Hornissenstich. Hat sich entzündet. Schlimmer, als mit einem Stilett gestochen zu werden.«
    Swinburne knöpfte das eigene Hemd auf und zeigte seine linke Achselhöhle. Unmittelbar darunter zog sich ein Gewirr hässlicher Pusteln über seine Rippen.
    »Furunkel«, verriet er. »Mehr brauche ich wohl nicht zu sagen.«
    Trounce zuckte zusammen. Dann erwiderte er: »Aber das übertriffst du nicht.« Er drückte das rechte Nasenloch zu und blies die Luft durch das andere kräftig aus. Dabei drang aus einem seiner Ohren ein beängstigend lautes Pfeifen.
    Das unbekannte Tier heulte zur Antwort in der Dunkelheit.
    »Du meine Güte!«, entfuhr es Swinburne. »Wo kommt das denn her?«
    »Ich habe keine Ahnung. Es ist zum ersten Mal vor ein paar Tagen aufgetreten, als ich mir die Nase geputzt habe, und seither ist es so geblieben.«
    Der Dichter hob den Krug an und trank noch mehr Bier. »Na schön«, sagte er und erhob sich wackelig auf die Beine. Einen Moment lang stand er schwankend da. Dann öffnete er seinen Gürtel, ließ die Hose herunter und zeigte dem Mann von Scotland Yard seine bleichen Hinterbacken, die im Licht der Lampe wie der Vollmond schimmerten. Sie schienen gestreift wie ein Zebra zu sein.
    »Ach du grüne Neune!«, stieß Trounce hervor.
    »Vor drei Tagen«, lallte Swinburne. »Mein Maultier wurde in einem der Sümpfe bockig. Saíd hat mit seiner Bakur zu einem mächtigen Schlag auf das Tier ausgeholt, aber just in dem Moment sanken die Hinterbeine des seligen Mulis etwa einen Meter tief ab. Ich rutschte zurück und bekam die neunschwänzige Katze selbst zu spüren.«
    »Autsch! Hat es wehgetan?«
    »Nein. Es war herrlich.«
    »Algernon«, meinte Trounce