Auferstehung

schützend hinunterdrückte, die Flügel enger zusammenschloss und zitterte ... ein langsames, schweres Beben in der Luft, das immer näher kam, vorüberzog, schwächer wurde, verhallte ... wieder der Schrei, weit entfernt ... die Eule hatte es heute Nacht auf kleinere Tiere abgesehen ... der mütterliche Leib entspannte sich ein wenig, das hämmernde Herz schlug langsamer ... helle Punkte aus Licht erfüllten den Himmel ... Weichheit ... Wärme.
    Zerbrich nun den Körper, Dragosani! Reiß ihn auf! Zermalme den Schädel zwischen deinen Fingern und lausche den Dämpfen des Gehirns! Sieh es dir auf der Hand an, die Eingeweide, die Federn, das Blut und die Knochen! Koste davon, Dragosani! Benutze all deine Sinne: fühlen, schmecken, sehen, hören, riechen! Verwende alle fünf – und du wirst einen sechsten entdecken!
    Zeit zum Fliegen! ... Zeit zu gehen ... die Luft lockte und zog an den neuen kleinen Federn ... und das Zwitterwesen hatte es schon versucht ... die Eltern waren aufgeregt, frustriert, flatterten herum und riefen: »Komm, flieg, so wie wir!« ... Die Erde war so endlos weit unten, und das Nest schwankte im Wind.
    Als Teil des flügge gewordenen Vogels stieß Boris sich von dem Nest, dieser unsicheren Plattform aus Zweigen, ab. Einen kurzen Augenblick lang erlebte er den Triumph des Fliegens ... und im nächsten das Scheitern. Ein windiger, stürmischer Tag; eine Böe erwischte ihn von der Seite. Danach verwandelte die Verwirrung sich in einen Albtraum! Er wirbelte herum und fiel – einer der unerfahrenen Flügel blieb an einem Ast hängen und brach – die Qual, an einem gebrochenen Flügel zu hängen, und dann der Fall, flatternd, taumelnd – und schließlich der harte Aufprall des kleinen Schädels auf einem Stein ...
    Boris wurde ruckartig wieder er selbst, brach den Bann, sah die Schweinerei, die er in Händen hielt.
    Na bitte!, sagte der alte Teufel in der Erde. Und glaubst du immer noch, ich könnte dir nichts beibringen, Dragosani? Wie gefällt dir dieses Wissen? Gab es je eine kostbarere Gabe? Während meines ganzen Lebens kannte ich nur eine Handvoll, die ein derartiges Talent besaßen. Und du hast es gelernt, wie – nun, wie ein Vogel das Fliegen lernt! Willkommen in einer kleinen, uralten und streng ausgewählten Bruderschaft, Dragosani.
    Die Schweinerei glitt aus Boris’ Hand, besudelte die Erde und hinterließ Schleim auf seinen Handflächen und Fingern. »Was?«, fragte er mit weit offenem Mund. Plötzlich stand ihm der Schweiß auf der Stirn. »Was ...?«
    Boris Dragosani, antwortete der Teufel in der Erde, der Nekromant!
    Und dann kam das Ding mit all seinem Schrecken über ihn, und Boris schrie lange und laut, und wiederum floh er, floh in solcher Panik, dass er sich später nur noch an das Hämmern seiner Füße und seines Herzens erinnern konnte.
    Doch vor seinem ›Geschenk‹ konnte er nicht fortlaufen, denn von jenem Augenblick an gehörte es ihm.
    Vielleicht war es auch gar nicht der Schrecken darüber, was er getan hatte oder was aus ihm geworden war, der ihm die Erinnerung an diese Flucht genommen hatte, sondern etwas anderes, was zwischen seinem Schrei und der Flucht geschehen war. Jedenfalls waren unbestimmte Bilder von diesem Etwas seither in seinen Geist eingebrannt und drangen an die Oberfläche, wenn er sie am wenigsten erwartete – so wie jetzt.
    Das dunkle Loch des Grabes und der in einem Wirrwarr aus Federn und Eingeweiden und aus ihren Gelenken gerissenen Gliedmaßen verstreute Leichnam. Und ein dünner und zerfressener Fangarm, der durch die modrige Erde drang und Tannennadeln, Flechten und Steinchen beiseiteschob. Zerfressen und nicht aus Fleisch, aber mit scharlachroten, pulsierenden Adern.
    Und dann ... und dann ... bildete sich ein rotes Auge an seiner Spitze und musterte begierig den Boden. Das Auge verschwand, und ein Reptilmaul nahm seinen Platz ein, sodass der Fangarm nun wie eine blinde, glatte und gesprenkelte Schlange aussah. Eine Schlange, deren gespaltene, rote Zunge über die jämmerlichen Überreste des Vogels streifte, deren Reißzähne weiß und nadelscharf schimmerten und deren Kiefer geifernd kauten, bis auch der letzte Bissen verzehrt war!
    Dann der schnelle Rückzug: Das pulsierende, widerliche Glied wurde zurück in die nackte Erde gesogen, und der Bann war gebrochen. Einen ›mickrigen Tribut‹, so hatte das Ding in der Erde es genannt ...
    Als Dragosani genug hatte von Erinnerungen und Tagträumen, fuhr er in die Stadt, deren Namen er trug.