Ausgeliefert: Roman (German Edition)

wie ein Schatten. Sie saßen nebeneinander und starrten zu ihm hinauf.
    »Leg dich«, sagte Reacher.
    Die Hunde bewegten sich nicht. Blieben sitzen und starrten ihn verwirrt an. Vielleicht das falsche Wort. Nicht der Befehl, den sie gewöhnt waren.
    »Runter«, sagte Reacher.
    Ihre Vorderpfoten schoben sich vor, und sie ließen den Bauch auf den Waldboden sinken. Blickten zu ihm auf.
    »Platz«, sagte Reacher.
    Dabei warf er ihnen einen Blick zu, der keinen Zweifel daran ließ, dass es ihm mit dem Befehl ernst war, und entfernte sich nach Süden. Zwang sich, langsam zu gehen. Als er fünf Meter zurückgelegt hatte, drehte er sich um. Die Hunde lagen immer noch auf dem Boden. Sie hatten die Köpfe herumgedreht und sahen ihm nach, wie er wegging.
    »Platz«, rief er noch einmal.
    Sie blieben, wo sie waren. Er ging weiter.
     
    Er konnte Leute in der Bastion hören. Die Geräusche einer großen Menschenmenge, die sich Mühe gab, ruhig zu bleiben. Er hörte es, als er sich noch ein Stück nördlich vom Exerzierplatz befand. Er schlug zwischen den Bäumen einen Bogen um das Gelände und ging um das Ende des Schießplatzes herum. Kam hinter der Kantine gegenüber der Küchentür durch die Bäume. Er kroch nach vorn, um sich zu orientieren.
    In der Bastion waren vielleicht dreißig Leute. Sie standen dicht beieinander. Drängten sich nach vorn. Alles Männer in Tarnanzügen, alle schwer bewaffnet. Karabiner, Maschinenpistolen, Granatwerfer, die Taschen mit Reservemagazinen vollgestopft. Die Menge bewegte sich, Schultern berührten sich und lösten sich wieder voneinander. Reacher entdeckte Beau Borken mitten in der Menge. Er hielt ein kleines schwarzes Funkgerät in der Hand. Reacher erkannte es. Es war Jacksons Gerät. Borken hatte es aus Fowlers Tasche geholt. Er hielt es sich ans Ohr. Starrte ins Leere, als ob er das Gerät gerade eingeschaltet hätte und auf Antwort wartete.

40
    McGrath riss das Funkgerät aus der Tasche. Klappte es auf und starrte es an. Es knisterte laut in seiner Hand. Webster trat vor und nahm es ihm weg. Zog sich dann wieder hinter den Felsvorsprung zurück und drückte den Knopf.
    »Jackson?«, sagte er. »Hier spricht Harland Webster.«
    McGrath und Johnson drängten sich neben ihn. Die drei Männer kauerten an der Felswand. Webster hielt das Gerät ein Stück von seinem Ohr weg, damit die anderen auch zuhören konnten. Im Schutz des Felsens und in der Stille der Berge konnten sie es knistern und zischen hören und dazu den schnellen Atem einer Person am anderen Ende. Dann hörten sie eine Stimme.
    »Harland Webster?«, sagte die Stimme. »Oh, oh, der große Boß persönlich.«
    »Jackson?«, sagte Webster noch einmal.
    »Nein«, widersprach die Stimme. »Das ist nicht Jackson.«
    Webster sah McGrath an.
    »Wer ist es dann?«, fragte er.
    »Beau Borken«, sagte die Stimme. »Und von heute an heißt das wohl Präsident Borken. Präsident der Free States of America. Aber Sie dürfen ganz formlos mit mir sprechen.«
    »Wo ist Jackson?«, fragte Webster.
    Schweigen. Nur das schwache elektronische Rauschen der FBI-Fernmeldetechnik war zu hören. Satelliten und Mikrowellen.
    »Wo ist Jackson?«, fragte Webster noch einmal.
    »Er ist gestorben«, sagte die Stimme.
    Webster sah wieder zu McGrath hinüber.
    »Wie?«, fragte er.
    »Einfach gestorben«, sagte Borken. »Eigentlich relativ schnell.«
    »War er krank?«, fragte Webster.
    Wieder eine Pause. Dann war Gelächter zu hören. Es klang hoch und blechern. Ein lautes, kreischendes Lachen, das Websters Hörer überlastete und verzerrt von der Felswand widerhallte.
    »Nein, er war nicht krank, Webster«, sagte Borken. »Er war ziemlich gesund, bis auf die letzten zehn Minuten.«
    »Was haben Sie mit ihm gemacht?«, wollte Webster wissen.
    »Dasselbe, was ich mit dem kleinen Mädchen des Generals machen werde«, sagte Borken. »Hören Sie gut zu, dann sage ich Ihnen die genauen Einzelheiten. Sie müssen gut aufpassen, weil Sie ja schließlich wissen müssen, womit Sie es hier zu tun haben. Wir meinen es hier sehr ernst. Sehr ernst, verstehen Sie? Hören Sie zu?«
    Johnson drängte sich näher. Er war weiß und schwitzte.
    »Ihr verrückten Mistkerle«, schrie er.
    »Wer war das?«, fragte Borken. »Ist das der General selbst?«
    »General Johnson«, sagte Webster.
    Man konnte ihn über das Funkgerät schmunzeln hören. Ein kurzes, zufriedenes, glucksendes Geräusch.
    »Vollversammlung«, sagte Borken. »Der Direktor des FBI und der Vorsitzende der