Ausgeliefert: Roman (German Edition)

klar?«
    Milosevic hatte die längste Strecke zu gehen, deshalb setzte er sich als Erster in Bewegung. Er eilte geduckt über die Straße und drang nach Westen ins Unterholz ein. Kurz darauf verschwand er zwischen einer Baumgruppe. McGrath zündete sich eine Zigarette an und schickte ihm Brogan nach. Garber wartete, bis der Wald auch Brogan verschluckt hatte, und wandte sich dann McGrath zu.
    »Vergessen Sie nicht, was ich Ihnen über Reacher gesagt habe«, meinte er. »Ich täusche mich nicht über diesen Mann. Er steht auf Ihrer Seite, glauben Sie mir.«
    McGrath zuckte die Schultern, sagte aber nichts. Rauchte stumm. Dann klinkte er die Tür des Chevy auf und ließ sich hinausgleiten. Zermalmte die Zigarette mit dem Absatz und ging dann nach Osten davon, quer über den mit Gras bewachsenen Seitenstreifen und ins Unterholz hinein.
     
    McGrath war knapp fünfzig und starker Raucher, aber er war sehr fit. Seine Konstitution war von jener undefinierbaren Art,
der weder das Alter noch das Rauchen schaden konnten. Er war bloß einen Meter achtundsechzig groß, aber kräftig gebaut. Etwa siebzig Kilo, feste Muskeln, die keine Pflege brauchen und nie in Fett übergehen. Er fühlte sich noch genauso, wie er sich als junger Mann gefühlt hatte. Nicht besser und nicht schlechter. Seine FBI-Ausbildung lag eine lange Zeit zurück und war im Vergleich mit dem, was die Leute heutzutage bekamen, ziemlich lückenhaft. Aber er hatte das Beste daraus gemacht. Körperlich war er immer unzerstörbar gewesen. Nicht der Schnellste in seiner Klasse, aber ganz sicherlich der Ausdauerndste. Die Übungsläufe damals in Quantico waren brutal gewesen. Immer wieder im Kreis durch die Wälder von Virginia, über natürliche Hindernisse. McGrath war jedesmal Dritter oder Vierter geworden. Aber wenn man sie dann noch einmal hinausgeschickt hatte, hatte er es in der gleichen Zeit geschafft, fast exakt auf die Sekunde genau. Die schnelleren Männer hatten sich dann neben ihm abgemüht, während er unbarmherzig weiter trabte. Und dann waren sie zurückgefallen. Beim zweiten Mal pflegte McGrath unweigerlich als Erster durch das Ziel zu gehen. Und beim dritten Mal war er gewöhnlich der Einzige, der es bis zum Ende schaffte.
    Also trabte er recht bequem dahin, als er den südlichen Rand der Schlucht erreichte. Er hatte sich vielleicht dreihundert Meter weit nach Osten gearbeitet zu einer Stelle, wo die Steigung einigermaßen vernünftig war. Er ging senkrecht nach unten, ohne eine Pause zu machen. Kurze, knappe Schritte bergab. Der Boden war locker, gelegentlich rutschte er mit kleinen Kieslawinen ab und bremste sein Tempo an den verkrüppelten Bäumen. Er wich den Felsbrocken unten im Graben aus und fing an, sich den Nordhang hinaufzuarbeiten.
    Der Aufstieg war anstrengender. Er bohrte die Fußspitzen in den Kies, um Halt zu finden, und zerrte sich an Grasbüscheln nach oben. Er bewegte sich im Zickzack zwischen den kleinen Bäumen und Büschen und suchte ständig nach festem Halt. Die zusätzlichen dreißig Meter des Nordrandes waren qualvoll. Er arbeitete sich bis zu der Stelle, wo ein kleiner Erdrutsch so etwas wie einen weniger steilen Weg geschaffen
hatte. Glitt aus und arbeitete sich mühsam durch das Geröll nach oben.
    Er wartete am Überhang, wo die Erde unter den Wurzelballen weggerutscht war. Lauschte angespannt. Hörte nur Stille. Stemmte sich über den Rand. Stand da, die Brust in Bodenhöhe, Kopf und Schultern ungedeckt, und blickte nach Norden in das feindliche Territorium. Er sah nichts. Bloß die sanften Bodenwellen, dann die Hügel und schließlich die in der Ferne aufragenden Berge. Blauer Himmel, eine Million Bäume, saubere Luft, völlige Stille. Du bist ein gutes Stück von Chicago entfernt, Mack, dachte er.
    Vor ihm war ein Streifen Gebüsch, wo das alte Felsgestein zu nahe an der Oberfläche war, als dass dort viel hätte wachsen können. Dann ein unregelmäßiger Streifen Bäume, zunächst mit Felsbrocken dazwischen und in der Ferne dichter werdend. Er konnte die Lücke in den Baumspitzen sehen, wo vermutlich die Straße verlief. Dreihundert Meter links von ihm. Er wälzte sich aufs Gras und rannte auf die Bäume zu. Arbeitete sich links auf die Straße zu und folgte ihrem Verlauf im Norden im Wald.
    Er trottete dahin, wich den Bäumen aus und folgte dabei ständig der Landkarte, die er sich eingeprägt hatte. Er schätzte, dass er etwa drei Meilen zurücklegen musste. Drei Meilen im langsamen Laufschritt, nicht viel