Ausgeträumt

verschwinde. Meine Miete ist bezahlt.«
McKelvey schob sich langsam in Richtung Tür. Er blieb stehen und sah über die linke Schulter nach hinten.
»Meinetwegen«, sagte er, »aber mach hier keinen Ärger. Keine Feten, kein Zocken, kein Zoff. Ein Jahr hast du noch.«
Er machte die Tür auf und hinter sich zu, und weg war er. Na schön, mein Büro hatte ich wieder. Zeit, an die Arbeit zu gehn. Ich griff zum Telefon und rief meinen Buchmacher an.
»Tony’s Pizza Take-Out«, meldete er sich. Ich nannte meinen Codenamen. »Hier ist Mr. Slow Death.«
»Belane«, sagte er, »ich kann keine Wette von dir annehmen. Du schuldest mir 475 Dollar. Die mußt du erst mal berappen.«
»Ich hab ne 25-Dollar-Wette, das macht den halben Tausender voll. Wenn ich verliere, kriegst du alles auf einmal. Bei der Ehre meiner Mutter.«
»Deine Mutter schuldet mir auch schon zweihundertdreißig.«
»Ah ja? Und deine Mutter hat Warzen am Arsch!«
»Was?! Hör mal, Belane, hast du sie etwa …?«
»Nein, nein. Das war ein anderer. Er hat’s mir erzählt.«
»Ach so.«
»Also. Fünfundzwanzig auf den Sieg von Burnt Butterfly im sechsten Rennen.«
»Is’ gut. Gebongt. Und viel Glück. Du kannst es brauchen.«
Ich legte auf. Verdammt nochmal, für jeden Zentimeter, den man vorankommen wollte, mußte man strampeln. Geboren zum Strampeln. Geboren zum Sterben. Ich kam ins Grübeln. Und Sinnieren.
Dann lehnte ich mich in meinem Drehstuhl zurück, paffte an meiner Zigarette und blies einen fast perfekten Rauchring. Nach dem Lunch beschloß ich, zurück ins Büro zu gehen. Als ich reinkam, saß jemand hinter meinen Schreibtisch. Es war nicht McKelvey. Ich kannte den Kerl nicht. Manchen gefiel es einfach hinter meinem Schreibtisch. Außer dem Kerl, der saß, gab es noch einen, der stand. Sie wirkten ganz gelassen. Aber gemein.
»Ich heiße Dante«, sagte der hinter dem Schreibtisch.
»Und ich heiße Fante«, sagte der, der stand. Ich sagte nichts. Ich tappte im Dunkeln. Ein kalter Hauch raste mir am Rücken hoch und zischte oben durch die Decke.
»Wir kommen von Tony«, sagte der, der saß.
»Ich kenne keinen Tony. Habt ihr auch die richtige Adresse?«
»Oh ja«, sagte der, der stand.
Dann sagte Dante: » Burnt Butterfly hat verstolpert.«
»Hat den Jockey schon nach den ersten Metern abgeworfen«, ergänzte Fante.
»Erzähl kein’ Scheiß.«
»Ist kein Scheiß. Frag den Staub.«
»Mit deinem Pferdeverstand isses nicht weit her«, sagte Dante.
»Und Tony sagt, du schuldest uns ’n halben Tausender«, sagte Fante.
»Ach, das«, sagte ich. »Das hab ich schon beisammen …«
Ich machte einen Schritt auf meinen Schreibtisch zu.
»Vergiß es, du Verlierer«, sagte Dante und lachte. »Deine Wasserpistole ham wir schon beschlagnahmt.«
Ich machte einen Rückzieher.
»Du kannst dir denken«, sagte Fante, »daß wir dich nicht in aller Seelenruhe rumlaufen und Sauerstoff tanken lassen, solang du Tony ’n halben Tausender schuldest.«
»Gebt mir drei Tage …«
»Du hast drei Minuten«, sagte Dante.
»Wie kommt es«, fragte ich, »daß ihr euch beim Reden immer abwechselt? Erst Dante, dann Fante, und so weiter. Kommt ihr nie aus dem Takt?«
»Nee, aber du gleich.« Sie sagten es unisono.
»Das war gut«, sagte ich. »Ein Duett. Hat mir gefallen.«
»Klappe«, sagte Dante. Er steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen. »Hm, ich hab anscheinend mein Feuerzeug vergessen. Komm her, du Affenarsch, und gib mir Feuer.«
»›Affenarsch‹? Redest du mit dir selber?«
»Nee, mit dir, Arschloch! Los, gib mir Feuer!«
»Aber gern«, sagte ich. »Nichts leichter als das.«
Ich tastete nach meinem Feuerzeug, machte ein paar Schritte und blieb stehen vor einem der häßlichsten Gesichter, die ich je gesehen hatte. Ich knipste die Flamme an und hielt sie an seinen Glimmstengel.
»Brav«, sagte Dante. »Jetzt nimm mir die Zigarette aus dem Mund und steck sie dir verkehrt rum in deinen. Und raus nimmst du sie erst wieder, wenn ich’s dir sage.«
»A-ah«, sagte ich.
»Entweder das«, sagte Fante, »oder wir machen dir ein Loch rein, durch das die Zwerge aus Disneyland Ringelreihen tanzen können.«
»Moment mal …«
»Du hast fünfzehn Sekunden«, sagte Dante. Er holte eine Stoppuhr aus der Tasche und drückte drauf. »Die Uhr läuft. 14, 13,12,11 …«
»Ist doch nicht dein Ernst, oder?«
»… 10,9,8,7,6,5,4,3 …«
Ich hörte, wie der andere seine Knarre entsicherte. Ich schnappte mir die Zigarette aus Dantes Mund und steckte sie mit dem glühenden Ende in