Ausradiert: Thriller (German Edition)

erst verlassen, die Schnittstellen in Nicks Gehirn waren entweder nie beschädigt worden oder erholten sich rasch. Es musste ein gutes Zeichen sein. Lagen die Maschinenschnittstellen im Gehirn nicht zwischen den allerwichtigsten?
    Suchmaschinen, Google, wie man Anführungszeichen nutzte, um die Ergebnisse einzugrenzen, Nick hatte alles auf Abruf parat. Er tippte »Desert High School«, um Zeit zu sparen erledigte erst mal die linke Hand die ganze Arbeit, und hatte einen – wie hieß das Wort noch mal? – Treffer. Man nannte sie Treffer, alles Teil des merkwürdigen Computerjargons, der geschaffen worden war, um Büroarbeit aufregend, ja cool erscheinen zu lassen.
    Ein Treffer: Desert High School in Barstow, Kalifornien, Heimat der Rattlers. Nick klickte auf den Link. Auf dem Bildschirm erschien das Foto eines niedrigen wüstenfarbenen Gebäudes, davor ein Fahnenmast, eine Highschool wie so viele andere, aber auf Nick übte sie große Wirkung aus – eine auf festem Boden stehende Tatsache. Er stellte Verbindungen her, war wieder bei der Arbeit.
    Er las die Themenfelder der Desert High: gegründet 1939, 1100 Schüler, bevorstehende Wiedersehensfeiern, Testergebnisse im Bundesvergleich, Glückwünsche an den Schüler des Monats, Schulsporttermine. Klick. Vorwärts, Rattlers!!! Die Rattlers, 4:0, spielten am Freitag gegen die Bakersfield South. Nick sah sich nach einem Kalender um, fand keinen; als er sich wieder zum Bildschirm wandte, entdeckte er in der oberen rechten Ecke rein zufällig, dass heute Freitag war. Ein PC-Service, den er vergessen hatte, aber nun war er ihm wieder gegenwärtig, bombensicher.

    Freitag, Nicks Lieblingswochentag, schon seit der ersten Klasse. Seine Laune, ohnehin bereits auf dem Weg der Besserung, stieg sprunghaft. Wie ein Kind, das sich auf einen Ausflug freut, suchte er seine Sachen zusammen: Volleyball, Candyland-Karte, Empty-Box-CD, zwei große Stücke von Sara Lees Mokkakuchen, um wieder zu Kräften zu kommen. Er verstaute alles in seinem Auto, lehnte den Stock gegen den Beifahrersitz und setzte sich zum ersten Mal seit seiner Heimkehr wieder hinters Steuer.
    Ein kleines Problem: Die Pedale waren so eingebaut, dass der rechte Fuß die gesamte Arbeit leisten musste. Ehe er den Schlüssel umdrehte, machte Nick eine Trockenübung mit dem rechten Fuß. Hoch und runter mit dem Gaspedal, ging einigermaßen, aber der Teil rüber-zur-Bremse-und-zurück bereitete ihm Schwierigkeiten. Für den Moment überließ Nick die Bremse dem linken Fuß; der rechte konnte unterwegs üben. Er setzte rückwärts aus der Einfahrt, ein wenig ruckelnd, wie ein Fahrschüler – aber er war wieder auf der Straße, frei – und machte sich auf den Weg nach Barstow.
    Unterwegs. Aber, wie er feststellte, als er das Ende des Blocks erreichte, den rechten Fuß vom Gaspedal nahm, der linke sich auf die Bremse senkte, alles in perfekter Übereinstimmung, er wusste nicht, in welche Richtung er abbiegen musste. Wie konnte das sein? Die Straßen flossen wie ein System von Flüssen und Nebenarmen durch Südkalifornien, ein System, das ihm immer auf einer geistigen Karte zur Verfügung gestanden hatte. Nick wartete darauf, dass sie Gestalt annahm. Nichts geschah.
    Frustration brodelte in ihm, die Sorte, die zu Wut führte, zum Eintrommeln aufs Lenkrad, Zerstörung. Nick holte tief Luft. Solche Dinge, Probleme, Defizite kamen nun mal vor. Er würde sich daran gewöhnen müssen, nutzlose Reaktionen unterdrücken, eine Lösung finden. »Schluck’s runter«, sagte er laut. Musste eine Lösung finden. Er fuhr an den Straßenrand, parkte am Bordstein und öffnete das Handschuhfach.
    Karte von Kalifornien. Er brauchte nur einen Blick darauf zu werfen: 10, 15. Konnte nicht einfacher sein. »Klasse«, sagte Nick und erlebte das befremdliche und schöne Gefühl, fast prickelnd, direkt hinter der Stirn, wie sich all diese Flüsse und Nebenarme erneut in seinem Gehirn formten. Er gesundete zusehends. Lächelnd legte er die Karte zurück ins Handschuhfach, wegen seiner rechten Hand ein wenig ungeschickt, und warf ein paar Papierfetzen auf den Boden. Nick langte nach unten, hob sie auf. Drei Stück. Er legte sie aneinander. Sie bildeten eine Karte, eine dieser Grußkarten von Hallmark. Auf der Vorderseite sah man das Bild zweier kleiner Kinder, die, einen Korb zwischen sich, durch ein Blumenfeld spazierten. Nick schossen Tränen in die Augen. Eine Hallmark-Karte konnte doch unmöglich schön sein, oder? Sie zeigten stets die