Ausradiert: Thriller (German Edition)

Satz, würde vermutlich …
    Denk nicht drüber nach.
    Fump. Der Ball wirbelte durch die Luft, schwarz vor dem wilden Himmel, ein Abstoß über den gesamten Platz, nicht schlecht für Highschool-Football, von der Nummer 44 sauber an der Zehn-Yard-Linie gefangen. Die Rattler-Fans – ungefähr tausend auf der Tribüne links von ihm, ungefähr ein Drittel dieser Zahl auf der Bakersfieldseite – rasselten mit ihren Klappern, produzierten ein Schlangenzischen, aber in gewaltiger Lautstärke. Das ließ sich gut an. Nummer 44 wich dem ersten Angreifer aus, rannte los – sehr gut, aber nicht wie Aeneas Flynn –, wurde bei fünfunddreißig Yard in die Zange genommen und verlor den Ball. Großer Haufen, die Oberfläche wogte von all den Knüffen und Püffen im Innern. Der unten liegende Spieler war ein erschöpfter Junge in Blau, der den Ball mit tödlichem Griff an die Brust presste. Die Fans drüben auf der Bakersfieldseite drehten durch, ein Typ mit einer Kuhglocke führte sich noch verrückter auf als die Übrigen; das war mit Sicherheit der Vater des erschöpften Jungen. Nummer 44 und der Rest der verteidigenden Mannschaft liefen mit gesenkten Köpfen vom Platz. Ihre Trainer sahen durch sie hindurch.
    »Eine Horde Weicheier«, bemerkte ein Mann neben Nick, ein alter Mann mit seltsamen roten Flecken auf der Kopfhaut, die durch seine weichen, spärlichen Haare schimmerten. Einen Augenblick lang fragte sich Nick, ob auch in seinem Schädel etwas Schlimmes vor sich ging. Dann bemerkte er, wie wettergegerbt der Mann insgesamt wirkte, und führte die Flecken auf die Jahre unter der Wüstensonne zurück. Über ihnen begannen die Farben zu verblassen, aus dem Osten strömte die Dunkelheit heran. Die Stadionbeleuchtung flammte auf.
    Bakersfield spielte sofort einen Konter, der den Middle Linebacker der Rattlers völlig überraschte. Die Vierundvierzig griff ihn nach einem Raumgewinn von zwölf Yard an und verhinderte mit einem Tackle den Touchdown. Der alte Mann spuckte auf den Boden. »Weicheier«, murrte er.
    Nick drehte sich zu ihm um. »Auf mich wirkt es, als würden sie sich verdammt anstrengen«, sagte er.
    Als Erstes fielen ihm die schmalen Augen des alten Mannes auf. Sie wurden noch schmaler. »Kenne ich Sie nicht irgendwoher?«
    Sein Blick glitt von Nicks Gesicht zum Stock und wieder zurück.
    »Nein«, sagte Nick.
    Der alte Mann langte in die Brusttasche seines Hemds – ein verblichenes T-Shirt mit einer angreifenden Klapperschlange auf der Brust –, fand seine Brille, übergroß, mit schwarzem rechteckigem Rahmen, und setzte sie auf. »Zum Teufel, doch«, sagte er. »Sie sind der, der den Artikel schreiben wollte.«
    »Artikel?«
    »Einen Artikel für ein Magazin, statt ein Buch«, sagte der alte Mann. »Falls sie den ablehnen, haben Sie nicht zu viel Zeit verschwendet.«
    Ein verwirrter alter Mann. Nick antwortete freundlich: »Sie müssen mich mit jemandem verwechseln.«
    Der alte Mann musterte ihn durch die Brille. »Trainingsphilosophien damals und heute, das war das Thema«, beharrte er. »Wir haben genau hier gestanden. Hat keinen Sinn, mich reinlegen zu wollen. Das haben schon andere versucht.« Er sah Nick von oben bis unten an. »Hatten Sie einen Unfall?«
    »Sehen Sie, Mr. …«
    »Moore, das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Wally Moore.«
    »Mr. Moore, ich bin in meinem ganzen Leben noch nie hier gewesen.« Aber der Name, Wally Moore, verweilte seltsam auf seinen Lippen.
    Wally Moore starrte ihn noch einen Moment an. »Wie Sie wollen«, sagte er und ging weg, gesellte sich zu einigen Männern seines Alters an der Seitenlinie der Rattlers.
    Der Quarterback der Bakersfields lief los, rannte hakenschlagend an der Seitenlinie entlang in Richtung Endzone. Die Vierundvierzig las den Wurf perfekt, fing ihn im Lauf und brachte ihn bis zum Touchdown durch. Höllenlärm bei den Rattlers, Schlangenzischen schallte durch die Nacht. Ein Hund riss sich los und streunte auf den Platz. Ein hässliches Tier mit rostfarbenen Flecken; der Hund wich dem Schiedsrichter aus und flitzte durch die Endzone direkt auf Nick zu, wo er mit hängender Zunge und wedelndem Schwanz abrupt stehen blieb.
    Nick streckte die Hand aus, die rechte Hand. Der Hund schnüffelte, dann leckte er sie eifrig ab. Das Gefühl der feuchten, rauhen Zunge sandte ein Prickeln durch seinen rechten Arm direkt in sein Gehirn; zumindest schien es so. Eine Tatsache spross in einer dunklen Ecke seines Verstands wie ein Löwenzahn auf dem Erdhaufen