Außer Atem - Panic Snap

von mir haben möchte: Anbetung. Er will das, was er von diesem jungen Mädchen bekommen hat, vollständige – und freiwillige – Willfährigkeit, nahezu abgöttische Ergebenheit.
    Er wiederholt die Frage: »Glaubst du, du kannst das?«
    Man will jemanden befriedigen, oder man muss es – wo, verläuft die Grenze? Ich muss gestehen, dass allein der Gedanke daran, diese Grenze zu überschreiten, mich gleichzeitig erregt und abstößt – eine Reaktion, die ich nicht erwartet habe. Würde meine Leidenschaft, wie die des Mädchens, sich in absolute Hingabe verwandeln? »Ich weiß es nicht«, sagte ich.
    Er sieht mich an und nickt. »Wir werden sehen.«
    Einen Augenblick hält er einfach meine Hand und wartet auf meine Reaktion. Als ich nichts sage, fährt er fort: »Das Mädchen und ich hatten nichts miteinander gemein. Ich mochte sie, liebte sie aber nicht. Ihre Art erregte mich. Sie war von Natur aus willfährig. Sie wollte mir gefallen. Ich zeigte ihr, wie, und dann trieb ich sie immer weiter. Ich war achtundzwanzig...«
    »Wie alt war sie?«, stoße ich hervor.
    Er streckt die Hand aus und berührt meine Wange. »Jünger«, sagt er mit entnervend ruhiger und zurückgenommener Stimme und fügt hinzu: »Und ich habe dir schon zweimal gesagt, dass du mich nicht unterbrechen sollst.«
    Obwohl er mich kaum berührt hat, fühle ich mich geohrfeigt. Sein Blick ist bezwingender als jeder Tadel. Ich werde ihn nicht mehr unterbrechen.
    »Ich war achtundzwanzig«, fährt er fort, »und bis dahin waren meine Kontakte zu Frauen ... eher traditionell, könnte man sagen. Mit ihr erfuhr ich durch Zufall, dass es auch anders sein kann.« Er schweigt und fährt dann fort: »Keiner von uns begriff, in was wir da hineingerieten. Es war für uns beide neu. Sie wollte rein instinktiv gefallen und sich mir unterordnen – doch sie wusste nicht, wie sehr. Je länger wir zusammen waren, desto mehr verlangte ich von ihr. Je länger wir zusammen waren, desto mehr gab sie ... und sie gab mit Freuden.«
    Als er verstummt, frage ich: »Was war mit dem Bild? Ich sehe darauf nicht sehr glücklich aus. Auch nicht so, als ob ich dich erfreuen wollte. Das Bild zeigt keine verliebte Frau. Ich war wütend, aufgebracht.«
    Ein blasierter Ausdruck huscht über sein Gesicht und verschwindet gleich wieder, so flüchtig, dass ich mich frage, ob ich ihn mir nicht nur eingebildet habe. »Das kam später«, sagt er knapp, »nachdem sich alles verändert hatte.«
    »Was hatte sich verändert?«, frage ich, doch James schüttelt nur den Kopf.
    »Das ist nicht wichtig«, sagt er. »Wichtig ist nicht
sie
, sondern die Geschichte. Du hast mich gefragt, was ich will. Nun weißt du es.«
    Wir starren einander an. Ich mag nicht, was er von mir verlangt, und er weiß es. Ich schau als Erste weg, weil ich seinem Blick nicht länger standhalten kann. Ich falte die Hände im Schoß, schaue benommen auf sie herab, spiele mit einem Fingernagel, zupfte am Rand herum und kratze den hellrosa Lack ab. Vor vielen Jahren habe ich auf diesen Mann mit nahezu abgöttischer Ergebenheit reagiert, und meine Liebe zu ihm – wann man das so nennen kann – hat nicht zur Erlösung oder Transzendenz geführt oder zu sonst etwas, das die verwandelnde Kraft der Liebe erreichen kann. Sie hat ins Verderben geführt. Ich glaube, ich verstehe, dass ein junges Mädchen in seinen Bann geraten kann. Er hat zweifellos ein starkes Charisma – ich spüre es ja selbst –, doch unter der Oberfläche lauert etwas Monströses.
    Er steht auf, zieht Hose und Unterwäsche aus und kehrt zum Bett zurück. Dann geht er auf die Knie und kehrt mir sein Hinterteil zu. »Gib mir, was ich möchte«, sagt er, und diesmal weiß ich, dass er das Zungenficken meint.
    Ich betrachte seinen in die Höhe gereckten Hintern, die beiden Hügel zur Schau gestellten Fleischs, die darauf warten, dass ich ihnen zu Diensten bin. Jetzt kenne ich das Spiel, das er spielt. Ich verstehe die Herausforderung. Ich werde sein Arschloch ficken, Satans Loch, eine Bezeichnung, die nicht treffender sein könnte, doch wenn er glaubt, dass ich ihn ehrlich anbeten werde, dann hat er sich geirrt. Ich bin keine beeindruckbare Siebzehnjährige mehr.
    Ich hocke mich hinter ihn und fange an, zaghaft erst und verlegen wegen meiner Ungeschicklichkeit. Die Arschleckerei übersteigt meinen sexuellen Erfahrungsschatz. Ich denke an das Mädchen, an ihren Eifer, daran, wie lange sie sich mit seinem Arschloch beschäftigt und sklavisch seine Bedürfnisse