Autobiografie eines Lügners

Richards hätten in meinem Schlafzimmer nichts zu suchen, weil sie Erics Gäste seien und sie sich große Sorgen machte, »ob da mit den beiden Mädels da draußen im Gebüsch wohl auch alles stimmt« …. Ich ließ sie. Sollte sie sich doch weiter munter Sorgen machen … Loretta Feldman teilte einem abwesend wirkenden Eric mit erläuterndem Gebrüll mit, wie sehr voller Scheiße 90 die Menschen doch sein konnten, Elton John erschien ohne Mütze und Brille, eine übersprudelnde befreite puspige Seele ….
    Bild folgte auf Bild, bis das Haus am frühen Morgen fast leer war, aber das Trommeln auf dem Klavier war wieder aufgenommen und fortgesetzt worden, bis es fast dämmerte und Marty und Loretta gingen, wobei sie Harry zurückließen, der nicht verstehen konnte, wie wenig Stehvermögen die Leute hatten, und mich einen Scheißer nannte, als ich ihn unnachgiebig zu seiner Limousine geleitete. – »Ja, bin ich«, schien die angemessene Erwiderung. Dort draußen, um halb sieben Uhr morgens, schrie er mit ganzer Kraft in Richtung Hollywood, auch es, Hollywood, sei voller Scheiße. Ich grölte meinem Freunde Zustimmung nach, als seine Limousine die Einfahrt hinunter der aufgehenden Sonne entgegenpfffschschschte. Dr Eins Waagerecht zeigte mir aus dem Gebüsch einen verschwörerischen Doppeldaumen.
    Dankbar schloß ich die Tür, und der Wir-stecken-die-Stars-ins-Bett-und-decken-sie-ordentlich-zu-Service (Keine-Kinder-oder-Tiere!) brachte mich zu Bett, vergaß auch nicht, mir die Zähne zu putzen …. Ich schlief ein, während mir ein Mädchen mit braunen Knien noch das neunte Kapitel von Biggles knirscht mit den Oberschenkeln zu Ende vorlas ….
    »Der Mond«, gähnte Algy nach seinem Dafürhalten, »ist eher ein langweiliger Ort«, und wir stimmten alle überein, daß wir ihn kommenden Dienstag verlassen wollten.
    Selbst bei nur noch einem Sechzehntel g waren die Hüpfstelzen öde geworden. Die tägliche Runde aus Fern-Talkshows, Ratespielen über Außerirdisches und Gastauftritten in Dies ist Ihr Planet , die sämtlich bequemerweise jeder Beschreibung spotten, waren etwa so interessant geworden wie Frühstück bei Tiffany. Es war Sonntagnachmittag, und alle Kneipen waren geschlossen. Nach einer halben Stunde sexueller Reminiszenzen an Sachen, die keiner von uns je getrieben hatte, beschlossen wir eine Abschiedsparty …. David machte die Gurkensandwiches, John bereitete James Grimsdykes berühmten Punsch, und ich schlüpfte in meinem beigen Raumanzug hinaus, um zu sehen, ob die anderen bereit waren mitzufeiern.
    Quasimodo und Anna Karenina saugten Staub, John Cleese’ Tagebuch war absolut rammelvoll, und Nostradamus hatte an der Tür seiner Kapsel eine Notiz hinterlassen: »Ich sage voraus, daß ich gegen acht wieder zu Hause bin.«
    Ich war drauf und dran aufzugeben, dachte aber, ohne große Hoffnung: »Ich kann genausogut auch mal die Alis besuchen.« Mrs Ali würgte vorverdaute Möhrchen in den Mund des Champs, der gerade von seinem alten Sparrings- und Space-Partner abgerubbelt wurde.
    »Kannst du zu unserer Party kommen?« fragte ich.
    »Mann, würde ich liebend gern«, sagte er. »Aber nein. Ich kann nicht.«
    »Das finde ich schade«, sagte ich. »Aber warum denn nicht?«
    »Sieh mal, ich habe zwölf Jahre damit verbracht, mir einen Ruf als großmäuliger, bockiger Nigger aufzubauen. Willst du, daß ich mir das versaubeutle, indem ich dich besuche und so intelligent bin, wie ich wirklich bin?«
    »Ja, damit wäre deine Tarnung ein bißchen im Arsch, Alter«, sagte ich.
    »Kannste annehmen, Mann.«
    Ich trat leichtfüßig durch die Luftschleuse und sickerte flink an Elton Johns konzertflügelförmigem Mond-Buggy vorüber. Er unterhielt offensichtlich gerade David Bowie und Ken Liberace, also ging ich weiter. Ich wußte, daß das nächste Weltraumfahrzeug für einen Bei-uns-zu-Hause-Abend reserviert war, in dessen Verlauf David Hockney und Alan Bennett die Länge ihres Akzents vergleichen wollten, und damit konnten sie mir gestohlen bleiben. Dann belästigte ich mich an J. B. Priestley, IKH der Königinmutter, David Niven (bitte beachten), Peter Sellers, Britt Ekland, Carlo Ponti, Peter Cook und Bo Dudley, einem , aber nicht dem Dr Jonathan Miller, SKH dem Überaus Toten Gouverneur von Neuseeland, Noël Coward, George Melly, sowie Larry und Gerry Durrell vorbei. Unglücklicherweise hatten sie alle an dem Abend »eine leichte Erkältung«.
    Keith Moon, Richard Starkey und Harry Nilsson waren echt enttäuscht,