Babel und Bibel

Kopf, denn der hochbetagte Märchenerzähler ist eine der wichtigsten Gestalten seiner geheimnisvollen Erinnerung.
     
    Scheik der Todeskarawane
(zu Schēfakā):
    Das ist – – – das ist – – –
     
    (als der Hākawāti wieder verschwindet)
     
    Das war – – – der Hākawāti?
    Schēfakā:
    Der Hākawāti, ja. Du kennst ihn schon?
    Scheik der Todeskarawane
(im Tone der Ungewißheit):
    Jawohl – – – nein, nein – – – und doch, und doch!
    Schēfakā:
    Woher?
    Scheik der Todeskarawane:

    Aus meiner Jugendzeit.
     
    (sich besinnend)
     
    Er hat erzählt
    Von diesem alten Turm, der uns gehört,
    Und von dem Geist, der drin verzaubert liegt.
    Schēfakā:
    Die Lieblingssage, die er täglich bringt – – –
    Scheik der Todeskarawane
(einfallend):
    Ja, täglich, täglich – – – aber
     
    (grübelnd)
     
    wer war ich?
    Schēfakā
(ahnungslos):
    Er sagt es Jedem – – –
     
    (sich unterbrechend und nach den Schattenspielern deutend)
     
    doch, da sind sie schon!
Achtzehnter Auftritt
    Die Vorigen.

    Die Musik erklingt jetzt unmittelbar hinter der Szene. Der Zug marschiert nach ihrem Takte. Es ist, wie schon erwähnt, das »Ūmehā«. Der Imām schreitet voran. Er gesellt sich sofort zu den Anwesenden. Hinter ihm die Musikanten, dann die Schattenspieler, phantastisch aufgeputzt, mit einigen Eseln und, wo ein zoologischer Garten es ermöglicht, mit Kamelen. Sie kommen links hinten herein, legen ihre Requisiten ab und gehen rechts wieder hinaus, um (wie es scheint) da draußen zu lagern. Das »Ūmehā« erklingt draußen fort, aber leiser. Die Requisiten bestehen aus einigen Stangen und hellen Tüchern.
     
    Scheik:
    Wie ärmlich das! Ich dachte mir es anders!
     
    (mit dem Fuße verächtlich an die Sachen stoßend)
     
    Da liegt die ganze Kunst – – – hier an der Erde!
    Wer richtet sie uns auf?
Neunzehnter Auftritt
    Die Vorigen.

    Dann der Hākawāti und hierauf die Phantasie mit der Bibel.
    Gegen den Schluß dieses Auftrittes beginnt die Dämmerung.
     
    Hākawāti
(erscheint nicht im Hintergrunde, sondern hinter der ersten Kulisse links, wo der Scheik von Bēnt’ullāh gesprochen hat. Er meldet an):
    Die Phantasie!
     
    (bleibt stehen bis Phantasie und Bibel an ihm vorübergegangen sind)
     
    Phantasie
(noch hinter der Szene, laut, in gebieterischem Tone):
    Es naht die Kunst. Die Posse hat zu schweigen!
     
    (auf diesen Befehl verstummt draußen sofort das »Ūmehā« der Schattenspieler. Die Phantasie tritt ein, da, wo der Hākawāti steht, also auf dem einstigen Gebetswege der totgeglaubten Bēnt’ullāh. Sie führt die tief verschleierte Bibel an der Hand. Sobald man Beide sieht, erklingen Harfen im Innern des Turmes. Alle Anwesenden lauschen, im höchsten
    Grade erstaunt, nach dem Turme. Die Phantasie bleibt mit der Bibel stehen und fragt)

     
    Phantasie:
    Wer grüßt uns hier?
    Hākawāti
(die Hände feierlich erhebend):
    Die Harfen der Psalmisten!
    Phantasie
(nach rückwärts deutend, wo man sich den Fluß zu denken hat):
    Die Saitenspiele, die ich dort am Ufer
    Des Euphrat an den Weiden hängen sah,
    Als Gottes Volk um Zions Tempel weinte.
    Wie kommen sie hinab in diesen Turm?
    Hākawāti:
    Sie sanken mit dem Geiste in die Tiefe
    Und klingen nun zu dir, zu euch empor,
    Weil sie es ahnen, daß die Hilfe naht.
    Phantasie:
    Die Hilfe naht?
     
    (mit einer Neigung nach der Bibel)
     
    So schreite sie denn weiter!
     
    (die Phantasie bleibt, wo sie steht. Sie läßt die Hand der Bibel los. Diese geht vorwärts, direkt nach dem Alabaster, genau so, wie der Scheik es von Bēnt’ullāh gesagt hat, in langsamen Schritten, zu denen die Akkorde der Harfen den Takt angeben.
    Diese Akkorde werden immer lauter, je näher die Bibel ihrem Lieblingsplatze kommt. Sie halten einmal plötzlich an, als die verschleierte Gestalt, einen Augenblick zaudernd, vor ihm stehen bleibt. Als sie sich aber dann setzt, jubeln sie hoch auf und brechen dann ab.

    Dieser von den Harfen begleitete Gang nach dem Alabaster darf keinesweges etwas Theatralisches oder gar Bombastisches an sich haben. Er bedeutet die Rückkehr der Bibel nach dem Morgenlande und ist zu gleicher Zeit die Heimkehr der erzieherischen Weiblichkeit zum »Menschen der Gewalt«, den sie zu veredeln hat. Das muß schlicht und bescheiden geschehen, ohne die geringste Spur von Effekthascherei.
    Als die Bibel an dem Scheik der Todeskarawane vorübergeht, zuckt er in ihrer Atmosphäre zusammen und bleibt mit großen Augen an ihr hängen. Man