Bad Moon Rising

hörte mitten im Schrei auf, so als wolle er der Wirklichkeit eine Chance geben, ihm zu sagen, dass das nur ein Scherz sei, dass die Schlampe ihm nicht wirklich einen Stift ins Auge gestochen hatte. Aber die Wirklichkeit konnte mit solchen Neuigkeiten nicht dienen. Sein nächster Schritt würde den Halt meines Beins beenden und ihn aus meiner Reichweite holen. Beide Hände waren ans Gesicht geflogen, um das zerstörte Auge zu bedecken.
    Also rammte ich ihm den Stift in das gesunde Auge.
    Nicht ganz so sauber. Er bohrte sich unter den Augapfel, kratzte die Augenhöhle – und brach ab, als der Kerl sich nach hinten warf, über mein Bein fiel und blind und schreiend davoneilte, so weit weg von mir wie nur möglich. Es gab nicht viel Blut, aber mehr als genug, um Wolf zum Toben zu bringen. Ein, zwei Sekunden spannte das Tier die Muskeln in meinem Rücken an und jagte mir die ersten ernst gemeinten Signale der Verwandlung durch Kreuzbein, Ferse und Schädel. Wenn es Blut gibt, muss es so weit sein. Es muss doch jetzt so weit sein. Voreilige Blitze in Beinknochen, Ellbogen, Handgelenken; einen Augenblick lang spürte ich den ganzen riesigen Kopf hinter meinen Rippen nach oben drücken wie ein lufthungriger Taucher, der an die Oberfläche strampeln will. Ich zwang mich, Luft zu holen. Noch nicht. Noch nicht.
    Ich sah zu Murdoch hinüber, der zu Ende telefoniert hatte und wieder ins Licht getreten war. Sein Gesicht wirkte weiter unbeteiligt. Der Kerl am Boden schrie.
    »Haben Sie ihn gebissen?«, fragte Murdoch, als der Schrei nachließ.
    »Sagen Sie mir, worum es eigentlich geht, und ich sage Ihnen, ob ich ihn gebissen habe.«
    Er holte eine Pistole aus dem Seitenhalfter. »Silber diesmal«, sagte er – und schoss Netzhemd in den Kopf.
    »Und jetzt können wir aufhören so zu reden, als hätten Sie irgendetwas, womit Sie verhandeln könnten«, erklärte er.
    »Wer ist ›Sir‹?«, fragte ich.
    »›Sir‹ wird in Kürze hier sein.« Er sah auf die Uhr. »Hoffentlich in den kommenden … zweiundzwanzig Minuten. Er hat offenbar schon seit langem keine Verwandlung mit eigenen Augen mehr gesehen.«
    »Verraten Sie mir eins. Wissen Sie, was ich hier auf Kreta mache?«
    »Ob Sie noch auf Kreta sind, meinen Sie?«
    »Und? Bin ich?«
    Ich weiß nicht, ob er mir geantwortet hätte. Wieder klingelte sein Handy, wieder ging er dran. Das Schwanken des Containers verriet mir, dass er abgesprungen war. Die Tür knallte mit lautem Donnern zu. Noch zweiundzwanzig Minuten bis Mondaufgang um (das wusste ich) 21 Uhr 03. Ich war eine Nacht und einen Tag ohnmächtig gewesen. Genügend Zeit für Murdoch, mich von der Insel zu kriegen. Oder? Hatte man ihn gefeuert, hatte er keine Hubschrauber und Flugzeuge mehr zur Verfügung. Würde er es mit dem Schiff riskieren? Aber wenn die WOKOP in der Gegend war, mussten sie doch von den Schülern wissen. In dem Fall wären sie also selbst auf Kreta, und es gab keinen Grund für Murdoch, mich wegzuschaffen. Ich entschied für den Augenblick, davon auszugehen, da nichts damit gewonnen war, von etwas anderem auszugehen.
    Das brachte mich allerdings nicht weiter. Wenn ich nicht aus dem Käfig herauskam, war es egal, ob ich auf Kreta war oder auf dem Mars. Zweiundzwanzig – nein, einundzwanzig Minuten bis Mondaufgang: Wie lange würde Lorcan nach seiner Verwandlung noch haben? Würden die anderen ohne mich weitermachen? Konstantinov schon, das war klar – aber die anderen? Nach allem, was ich wusste, hielten sie mich für tot. Walker hätte Konstantinov sowieso begleitet und höchstwahrscheinlich sein Leben riskiert, aber auch Walker war verschwunden. Warum? Ich erinnerte mich an Konstantinovs Gesicht, von seiner abgeschiedenen epischen Agonie heruntergezerrt zum irritierend weltlichen Hier und Jetzt. Er wirkte zornig; aber wenn Walker tatsächlich verschwunden war, hätte er verzweifelt gewirkt.
    In der Zwischenzeit entpackte sich die Wölfin in den Fasern, in den Knochen. Die Nerven in meinen Zähnen jaulten auf. Plötzlich sah ich alles aus der Höhe des Ungeheuers, dann sprang mein Blick wieder auf meine Höhe zurück. Hunger zerrte an meinem Blut. Netzhemd würde noch warm sein, wenn ich mich verwandelte. Zumindest gab es etwas zu fressen. Du lebst. Es gibt keinen Gott, und das ist sein einziges Gebot. Fünfzehn Minuten. Zwölf. Murdoch hing noch immer am Handy. Die Handschellen würden entweder brechen oder mir Hand und Fuß abschnüren. Sie sahen schwächer (zumindest schmaler) aus als jene,