Beautiful Losers

Zimbeln, wie helle Schweißperlen, die zwischen unseren eng umschlungenen Körpern rinnen, wie weiße, in der Luft stehende Federn über Bushido-Hähnen, deren Krallen mit Rasierklingen scharf gem acht sind, wie das Schrillen zwischen sich vereinenden Quecksilberlachen, wie die Spannung zwischen Zwillingen, die einander nichts verheimlichen. Ich war dein Geheimnis, und du warst mein Geheimnis, wir waren glücklich, als wir verstanden, dass das Geheimnis unsere Wohnung war. Unsere Liebe wird niemals sterben, aus der Tiefe der Geschichte komme ich, um dir das zu sagen. Wie Mammuts, die ernsthaft ihre Kräfte messen, Stoßzahn an Stoßzahn, und ineinander verhakt der heranrückenden Eiszeit harren, so harren auch wir. Man wird uns einst zusammen finden. Unserer harten, klaren Männlichkeit hat diese andere Liebe nicht geschadet, im Gegenteil, wir sind jetzt ganz bei uns, und wenn wir in die Ehebetten steigen, werden uns unsere Frauen endlich erkennen.
    Mary Voolnd hat zugelassen, dass meine linke Hand in ihrer Uniform verschwindet. Sie hat mir zugesehen, als ich den Abschnitt oben geschrieben habe, deshalb habe ich meinen extravaganten Ausführungen freien Lauf gelassen. Frauen lieben das Unmäßige bei einem Mann, weil er sich auf diese Weise absetzt von den anderen, weil es ihn einsam macht. Alles, was Frauen über die Welt der Männer wissen, haben sie von Männern, die einsam und unmäßig waren und aus ihr geflohen sind. Gerade schreibwütigen Tunten können sie wegen ihrer spezialisierten Intelligenz nicht widerstehen.
    – Schreib weiter, zischt sie.
    Mary hat mir den Rücken zugekehrt. Die Luftballons pfeifen schrill, wie Signale am Ende einer jeden Schicht. Mary gibt vor, einen großen Teppich zu betrachten, den irgendein Patient gewebt hat, und schirmt so unser kostbares Spielchen ab. Im Schneckentempo schiebe ich meine flache Hand an dem engen, groben Strumpf hinauf, der ihren Schenkel bedeckt. Der Leinenstoff des Rocks streicht kühl über Knöchel und Nägel, ihr Schenkel unter dem Strumpf ist warm und rund, ein bisschen feucht wie frisch gebackenes Weißbrot.
    – Höher, zischt sie.
    Ich habe es nicht eilig. Alter Freund, ich habe es wirklich nicht eilig. Ich glaube, ich werde das bis in alle Ewigkeit tun. Ihre Pobacken zucken ungeduldig zusammen, wie Boxhandschuhe, die vor dem Kampf zur Probe angestoßen werden. Die Hand hält inne, ruht auf dem Schauer, der ihren Schenkel wohlig durchfährt.
    – Mach schnell, zischt sie.
    Ja, an der Spannung des Strumpfs erkenne ich, dass ich mich der von heißer Haut umgebenen Halbinsel nähere, die am Strumpfhalter angebracht ist. Ich werde sie auf ganzer Länge erkunden, bevor ich den Sprung über die Lasche wage. Das Strumpfmaterial wird straffer. Ich ziehe die Finger enger zusammen, um eine vorschnelle Berührung zu verhindern. Mary zappelt und gefährdet die Reise. Mein Zeigefinger kundschaftet die Gurtkonstruktion aus. Sie ist warm. Der kleine Metallring, der Gummiknopf – alles durchgewärmt.
    – Bitte, mach, zischt sie.
    Meine Finger tanzen auf dem Gummiknopf wie Engel auf einer Nadelspitze. Auf welche Seite des Schenkels soll ich springen? Nach außen, wo es hart ist und warm wie der Panzer einer gestrandeten, tropischen Schildkröte? Oder nach innen in sumpfiges Schlamassel? Oder soll ich mich wie eine Fledermaus an den riesigen, weichen Überhang ihrer rechten Pobacke krallen? Es ist ausgesprochen schwül unter ihrem gestärkten Rock. Wie in einem Flugzeughangar, der so groß ist, dass sich Wolken bilden, Regen unter dem Dach. Mary schüttelt ihren Hintern wie ein Sparschwein, in dem eine Goldmünze steckt. Langsam steigt das Wasser. Ich entscheide mich für die Innenseite.
    – Jjjjjjjja.
    Meine Hand brüht in köstlicher Suppe. Klebrige Geiser perlen auf mein Handgelenk. Meine Bulova wird unter magnetischem Regen getestet. Sie rückt in Position, senkt sich über meine Faust wie ein Gorillanetz. Meine Finger waren eigentlich noch damit beschäftigt, sich einen Weg durch das nasse Haar zu bahnen, es auszudrücken wie Zuckerwatte. Jetzt bin ich umgeben von überquellenden Brunnen, von pickligen Rändern, von unzähligen, knollenartigen Hirnen, von pumpenden Konstellationen schleimiger Herzen. Mein Arm sammelt feuchte Morsenachrichten, die sich meines Intellekts bemächtigen, weiter, immer weiter, massieren ruhende Masse dunkler Hirnregionen, wählen neue, glückliche Könige für die erschöpften Angeber des Geistes. Ich bin eine Robbe, die eine ganze