Beraubt: Roman

Jahren auf der Jagd einen Landstreicher erschossen. Hat ihn in einer Schlucht begraben. Die Hunde haben ihn später wieder ausgebuddelt. Ich hab gesehen, wie ein Hund ein Stück von ihm im Maul hatte. Einen Arm, glaube ich.« Sie verzog das Gesicht.
    Quinn zuckte zusammen. »Warum in aller Welt hat er das getan?«
    Sie musterte ihn, als wäre er ein begriffsstutziges Kind. »Weil er’s konnte.«
    »Weiß irgendwer … dass Mr. Dalton den Mann erschossen hat?«
    »Natürlich nicht.«
    »Und woher weißt du es?«
    »Ich weiß es eben.« Sie sah ihn an. »Er macht viele schlimme Sachen.«
    Quinn erschauderte. Er betrachtete das Mädchen lange, um herauszufinden, was sie wirklich wissen mochte. »Was hast du letzte Nacht hier oben gemacht?«
    »Hab ich doch gesagt. Ich wohne hier oben.«
    Das Mädchen war zweifellos eine Unruhestifterin; dennoch faszinierte sie ihn. »Was hat dir das Lamm sonst noch erzählt?«
    Sie stand grinsend auf, zufrieden, sein Interesse geweckt zu haben. Dann machte er sich klar, dass sie kaum mehr als ein Kind war, das sich Geschichten ausdachte. Er begann, seine Sachen zu packen, um sich rasch davonzumachen. Er kehrte ihr den Rücken zu, um den Revolver aus der Tasche zu holen und ihn in seinen Tornister zu stecken.
    »Warum soll ich dir das sagen, wenn du mir nicht glaubst?«, fragte sie und baute sich wieder vor ihm auf.
    Quinn schloss die Augen, in der Hoffnung, das Mädchen könnte verschwunden sein, wenn er sie wieder aufschlug. In Frankreich hatte ihm Fletcher von einem Geist erzählt, den er eines Abends vor der Schlacht im Schützengraben gesehen hatte: ein schwermütiger, abgerissener Offizier, der nach dem Weg zu den deutschen Linien fragte und sich beim Beginn des Sperrfeuers in Luft auflöste. Doch als Quinn die Augen aufschlug, war das Mädchen immer noch da.
    »Du wirst heute ein Kaninchen erlegen müssen«, sagte sie.
    »Ach, tatsächlich?«
    »Ja. Wenn du was essen willst.« Sie trat näher. »Ich kann dir helfen. Damit kenne ich mich aus. Ich kann gut Fallen stellen. Das hat mir mein Bruder beigebracht.«
    »Du hast also einen Bruder?«
    Sie zögerte, als hätte man sie bei einer Lüge ertappt. »Ja. Er ist Pilot im Krieg. Aber er kommt bald wieder.«
    Inzwischen hatte Quinn seine Sachen zusammengepackt. »Gut. Dann hast du ja jemanden, der sich um dich kümmert. Tja, ich muss los. Ich hab noch einiges zu erledigen. Mach’s gut.«
    »Besuchst du jetzt deinen Verwandten?«
    Er überlegte, was er ihr sagen sollte. »Ich besuche meine Mutter. Sie ist krank. Auf Wiedersehen. Viel Glück.«
    Das Mädchen kicherte und sagte dann, außerstande, ihr Gelächter zu unterdrücken: »Ist ja gut. Ich tu dir nichts . Das hast du zu dem Lamm gesagt. Ich beschütze dich.«
    Quinn hielt inne. Niemand konnte gehört haben, was er zu dem Tier gesagt hatte. Das Mädchen stand ein paar Schritte entfernt, außer Reichweite. Er überlegte, ob er sie packen sollte, und als könnte sie seine Gedanken lesen, wich sie zurück und legte den Kopf schief, um zu horchen.
    Quinn betrachtete sie. Auch er bemühte sich, etwas zu hören. Da, ganz leise, das Rascheln von jemandem, der weiter unten im Unterholz über trockenes Laub stapfte.
    Das Mädchen wirkte ängstlich. »Das ist Mr. Dalton.«
    Quinn blieb fast das Herz stehen. Sein Onkel. Fluchend bückte er sich, um seine Tasche aufzuheben, und als er sich umwandte, war das Mädchen spurlos verschwunden. Sie hatte sich in Luft aufgelöst, wie Rauch oder Wasser. Er wollte nach ihr rufen, besann sich jedoch eines Besseren. Er nahm seinen Tornister und stürzte davon.
    Er hüpfte und sprang und rannte, rutschte auf Felsen und Steinen aus und schaffte es nur durch ein Wunder, das Gleichgewicht zu halten. Hinter ihm auf dem Kamm brüllte eine Männerstimme. Wahrscheinlich hatte sein Onkel das Feuer entdeckt. Quinn rutschte auf dem Hintern einen staubigen Abhang hinab. Rosakakadus flogen kreischend von den Bäumen auf.
    Beim Laufen war sein Tornister hinderlich. Zweige verfingen sich in seiner Uniform, und in seinem Haar blieben Spinnweben hängen. Er gelangte zu einem trockenen Bachbett, das von niedrigen Zweigen überwuchert und mit laubdunklen Pfützen gesprenkelt war. Die Luft war erfüllt vom rhythmischen Zirpen der Zikaden, die, wenn auch dem Blick entzogen, einfach überall waren und sich bei jedem, der hören konnte, bemerkbar machten. Quinn drehte sich keuchend um und blickte zum Kamm hinauf, wo er seinen Onkel ein paar Hundert Meter entfernt zwischen