Bettler 02 - Bettler und Sucher

was?« rief wer, aber nich’ boshaft, der wollt’s wirklich bloß wissen. Wollte rausfinden, ich, wer’s gewesen war, aber die Leute saßen zu dicht.
    »Wir haben kein Essen nich’ mehr«, sagte Jack. »Die Gravbahn fährt nich’. In Albany erreicht man keinen übers offizielle Terminal. Aber wir haben immer noch uns. Nach Coganville sind’s – wieviel? Acht Meilen. Vielleicht haben die noch Lebensmittel. Die liegen an ‘ner linzenzierten Gravbahn-Strecke un’ dazu noch an der staatlichen, also haben sie dort ‘ne doppelte Chance, daß Züge verkehren. Oder vielleicht hat ihr Kongreßabgeordneter oder Distriktsleiter oder irgendwer sonst dafür gesorgt, daß aufm Luftweg Lebensmittel kommen – so wie unserer, bloß haben sie die Lieferungen dort vielleicht noch nich’ eingestellt. Die liegen in ‘nem anderen Wahlbezirk. Wir wissen es nich’, aber wir könnten… ‘n paar von uns könnten sich zu Fuß auf’n Weg machen un’ nachsehen. Kann ja sein, daß wir von dort Hilfe kriegen!«
    »Acht Meilen über die Berge im Winter?« schrie Celie Kane. »Du hast’se ja nich’ alle! Du bist so verrückt, wie ich immer dachte, Jack Sawicki! He, wir haben ‘nen Verrückten als Bürgermeister, wir alle!«
    Aber keiner schrie mit. Ich kletterte auf ‘nen Stuhl an der Rückwand, damit ich alles besser sehen konnte. Waren alle noch bis obenhin mit dem Gefühl, was ‘n Stück vom Lichten Träumer immer hinterließ. Oder auch nich’; vielleicht hatten sie nur einfach das Stück schon in sich drin, vom vielen Angucken. Jedenfalls regten sie sich nich’ über die verdammten Macher-Politiker auf, die wo schuld waren an der ganzen Scheiße – außer Celie, natürlich, un’ noch ‘n paar wie die. Gibt’s immer, solche Leute. Aber die meisten Gesichter, wo ich sehen konnte, waren nachdenklich, un’ die Leute redeten mit leiser Stimme. In mir regte sich was, von dem ich gar nie nich’ gewußt hatte, daß es überhaupt da war.
    »Ich werd’ jedenfalls gehen«, sagte Jack Sawicki. »Wir können ja der Bahntrasse folgen.«
    »Wird arg verweht sein«, meinte Paulie Cenverno. »Seit zwei Wochen keine Züge nich’, wo den Schnee weggeblasen hätten.«
    »Nehmt ‘n Y-Aggregat mit!« rief plötzlich ‘ne Frauenstimme. »Dreht es voll auf un’ schmelzt euch ‘nen Weg damit frei!«
    »Ich komm’ auch mit«, sagte Jim Swikehardt.
    »Wenn ihr euch ‘nen Schlitten bastelt«, rief Krystal Mandor, »könnt ihr mehr Sachen mitbringen!«
    »Wenn die Lebensmittel haben, könnten wir regelmäßige Transporte organisieren…«
    Fingen an zu diskutieren, die Leute, stritten aber nich’. Zehn Mann versammelten sich um Jack, un’ dazu noch Judy Farrell, die wo zwei Meter zehn mißt un’ Jack beim Armdrücken vom Tisch schiebt.
    Da kletterte ich auch von meinem Stuhl. Mein Knie knackte. Drängte mich durchs Gewühl un’ stellte mich neben Jack. »Ich auch, Jack. Ich komm’ auch mit.«
    Irgendwer lachte, laut un’ richtig eklig. Aber ‘s war nich’ Celie. Un’ dann schwiegen sie plötzlich still, alle.
    »Billy…«, begann Jack schonungsvoll.
    Ließ ihn aber nich’ weiterreden, ich, sondern sprach schnell un’ so leise, daß niemand was davon hören konnte, außer Jack un’ Ben Radisson, wo neben ihm stand. »Willst du mich davon abhalten, Jack? Wenn ihr Männer loszieht, wollt ihr mich davon abhalten, daß ich hinter euch herkomme? Wollt ihr mich fertigmachen, damit ich nich’ mitkann? Lizzie is’ hungrig. Annie hat keinen nich’ außer mir. Un’ wenn ihr nich’ genug Lebensmittel aus Coganville mitbringen könnt, willst du mir erzählen, daß die beiden, Lizzie un’ Annie, dann ihren ehrlichen Anteil kriegen? Wo noch dazu die Frau Doktor Turner bei uns wohnt?«
    Jack, der sagte kein Wort nich’ drauf. Ben Radisson nickte, ganz langsam, un’ sah mich an. Is’‘n guter Mann, der. Darum ließ ich ihn auch zuhören.
    Das Kaninchenfleisch gluckste an meiner Brust, unter der Jacke. Keiner roch was davon. Un’ es bemerkte auch keiner die Ausbuchtung, denn es war ja bloß ‘n kleines Stück Fleisch, von ‘nem mickrigen Karnickel, jämmerlich wenig. Un’ Lizzie war hungrig. Un’ Annie, die war ‘n stattliches Frauenzimmer. Also mußte ich nach Coganville.
    Aber Annie würd’ ich nichts davon sagen. Wollte nich’, daß sie mich umbringt, noch eh’ ich ‘ne Chance kriegte, sie zu retten.
     
    Bei Tagesanbruch brachen wir auf, zwölf Mann. Mehr hätten vielleicht die Leute in Coganville verschreckt. Un’