Bezugspunkt Atlantis

GWA-Spe­zia­lis­ten mit mar­sia­ni­schen Hyp­no-Schnell­schu­lungs­ge­rä­ten im Ge­brauch die­ser und an­de­rer Spra­chen un­ter­rich­tet wor­den. Beim ers­ten Ein­satz hat­ten wir die­ses Wis­sen be­reits drin­gend be­nö­tigt. Nun war es eben­falls wert­voll.
    Er sprach mich in der drit­ten Per­son an; ei­ne Ges­te der Höf­lich­keit und des Re­spekts. Nor­mal­men­schen wur­den in die­ser Zeit grund­sätz­lich ge­duzt.
    Ich ließ ihn kom­men! Wir wa­ren für je­den Hin­weis dank­bar, denn frem­der als wir konn­te in die­ser Epo­che nie­mand sein.
    »Ihr scheint die Prak­ti­ken des Garph von Lur­ca­ri­on, des Hoch­löb­li­chen Mark­has, nicht an­wen­den zu wol­len, Lur­ca. Wie mir scheint, kommt Ihr auch nicht in sei­nem Auf­trag; es sei denn, Euch sind be­son­de­re An­wei­sun­gen er­teilt wor­den.«
    Ich schau­te ihn düs­ter an, aber er ließ sich in sei­ner ein­mal ge­faß­ten Mei­nung nicht mehr be­ein­dru­cken. In dem Au­gen­blick wur­de mir klar, daß mein Plan, ihm ge­gen­über den Chef ei­nes Son­der­kom­man­dos der Spio­na­ge­ab­wehr spie­len zu wol­len, un­durch­führ­bar war.
    Er war pa­ra-im­mun wie al­le hoch­ste­hen­den Mar­sia­ner. Ei­ne te­le­pa­thi­sche Son­die­rung sei­nes Be­wußt­seins­in­halts war nicht mög­lich. Mei­ne bes­te Waf­fe war so­mit wir­kungs­los.
    Zu ver­su­chen, ihm auf kon­ven­tio­nel­le Art »die Wür­mer aus der Na­se zu zie­hen«, war beim In­tel­li­genz­grad des Man­nes hoff­nungs­los.
    Ich be­ob­ach­te­te, daß er May­kofts Sol­da­ten schnell und um­fas­send mus­ter­te. Sein nächs­ter Blick galt un­se­ren Ma­schi­nen­ka­ra­bi­nern. Sol­che Waf­fen hat­ten die Mar­sia­ner viel­leicht vor zehn­tau­send Jah­ren er­zeugt. Heu­te nicht mehr. Die Be­woh­ner des Pla­ne­ten Er­de wa­ren noch lan­ge nicht so weit, um Prä­zi­si­ons­ge­gen­stän­de die­ser Art her­stel­len zu kön­nen.
    »Ich ha­be be­son­de­re An­wei­sun­gen er­hal­ten«, be­ton­te ich. »Ich bin Rod­kon, der Nord­län­der, spe­zi­ell ge­schult und in Sag­hons Auf­trag ein­ge­setzt. Mei­ne Män­ner er­schie­nen dem Oberst­kom­man­die­ren­den zu­ver­läs­si­ger als Mark­has’ Ab­wehr­spe­zia­lis­ten.«
    Als ich das letz­te Wort ge­spro­chen hat­te, wuß­te ich be­reits, wie tö­richt ich mich be­nahm. Ich hät­te min­des­tens sei­nen Na­men, sei­nen Rang und ei­ni­ge nä­he­re Ge­ge­ben­hei­ten ken­nen müs­sen.
    Er be­merk­te sei­ner­seits, daß ich wuß­te, daß ich mich falsch ver­hal­ten hat­te. Er be­saß ein fei­nes Ge­fühl für Si­tua­tio­nen und ein­zel­ne Nu­an­cen.
    »Ge­ben Sie es auf«, er­klang hin­ter mir ei­ne Stim­me.
    Ich dreh­te den Kopf und er­kann­te Dr. Ku­lot. Ihm folg­te Na­ru Ke­no­ne­we, der afri­ka­ni­sche Raum­jagd­ma­jor, den wir als ur­zeit­li­chen Be­woh­ner die­ser Welte­po­che mas­kiert hat­ten. Die brei­ten Stirn­nar­ben wie­sen ihn of­fi­zi­ell als Pho­ro­ser aus.
    Er stell­te wort­los einen un­se­rer Klapp­stüh­le auf den Bo­den, faß­te den Mar­sia­ner am Brust­teil sei­ner Kom­bi­na­ti­on und setz­te ihn eben­so wort­los hin.
    Ku­lot öff­ne­te sei­nen Not­arzt­kof­fer.
    Han­ni­bal stieß ein miß­tö­nen­des Ge­läch­ter aus. Auch er wuß­te, daß un­se­re Fel­le weg­ge­schwom­men wa­ren, ehe wir sie ge­gerbt hat­ten.
    Als ich noch nach ei­nem Weg der wei­te­ren Ver­stän­di­gung such­te, mel­de­te sich Leut­nant Au­thry über Funk. Er sprach na­tür­lich eng­lisch; ei­ne Spra­che, die der Mar­sia­ner bis­her nie ge­hört hat­te.
    »Sir, Sie hat­ten recht. Hier gibt es ei­ne schma­le, groß­ar­tig ge­tarn­te Stahl­tür mit Pa­rasch­loß. Ki­ny hat es ge­öff­net. Wir sind dem Gang ge­folgt und ha­ben einen Fels­han­gar dicht un­ter der Ober­flä­che des Ber­ges ge­fun­den. Dort steht ein raum­flug­taug­li­cher Glei­ter der Mars­flot­te. So­viel ich an der Farb­sym­bo­li­sie­rung er­ken­nen kann, han­delt es sich um das Bei­boot ei­nes Kriegs­schiffs, das zu Sag­hons Hei­mat­flot­te ge­hö­ren muß. Mehr kann ich nicht fest­stel­len. Könn­te Al­li­son mal nach­se­hen?«
    »Dok­tor Al­li­son«, murr­te der kor­pu­len­te Hü­ne.