Bibel der Toten

Landschaft hinab, tiefe Schluchten, schroffe Berge, so steil aufragend wie Wolkenkratzer, und weite, unberührte Seen, über zerknittertes grünes Billardtuch gestreute blaue Kristallsplitter.
    Julia schlief; ein gesprächiger Chinese in einem billigen Anzug und Kunststoffschuhen, der neben Jake saß, wollte sich die Gelegenheit, sein Englisch zu verbessern, nicht entgehen lassen.
    »Airport erst letztes Jahr bauen!«, erklärte der Mann stolz. »Vor bauen Airport dauern viele, viele Tage nach Zhongdian. Fünf Tage in Lkw. Jetzt eine Stunde mit Flugzeug. Gut! Das viel gut, ja. Neues China!«
    Der Mann reckte seinen Daumen. Dann fragte er: »Sie sein Amerikaner?«
    »Nein. Engländer.«
    Der Chinese zog gut gelaunt die Stirn in Falten.
    »England schlecht. Sie verkaufen China viel Opium. Aber jetzt wir Freunde, machen Geld, ja!« Er lachte. Sein Lachen war von einer ätzenden Alkoholfahne durchsetzt, aber es hatte etwas Aufmunterndes inmitten all des unabänderlichen Schreckens.
    Jake war bereits während des vorigen Flugs und dann auf dem Flughafen von Kunming aufgefallen, wie aufgekratzt die Chinesen generell wirkten: immer am Quatschen und Lachen und Rauchen und Spucken, wie neureiche Italiener mit Tuberkulose. Eine ganze Nation, die Geld scheffelte, eine ganze Nation, die in der Lotterie des Kapitalismus gewann. Für Zynismus war hier kein Platz, nur für ungläubiges Staunen über das eigene Glück.
    Das war nicht das bedrohliche China, wie es die Geschichten über Balagezong und die Experimente heraufbeschworen. Und doch war dieses gut gelaunte, freundliche, unverhohlen kapitalistische China auch das China der Straflager, des Tiananmenmassakers und der Unterdrückung Tibets, das China Zehntausender zur Zwangsarbeit Verdammter und zum Tode Verurteilter, denen Organe entnommen wurden. Und von was sonst noch allem? Welche unheimlichen chirurgischen Eingriffe nahm man hier sonst noch vor? War Chemda jetzt, in diesem Moment, Opfer dieser Eingriffe? Wurde ihr vielleicht gerade von der Nase aufwärts die Stirn gespalten, um an ihr Gewissen heranzukommen, ihr die Persönlichkeit herauszuschneiden?
    Jake schluckte seine übermächtigen Ängste hinunter und zeigte dem Chinesen auf gut Glück die seltsame Adresse. Der Mann runzelte die Stirn.
    »Ba…la…ge…zong? Hm.« Der Mann sprach die einzelnen Silben langsam und überdeutlich aus. »Ja. Ba…la…ge…zong! Ich glauben, das sein in Shangri-La-Schlucht, Grenze Sichuan. Sehr, sehr schwer hinkommen. Schön, aber viel schwierig und Gefahr.«
    »Warum?«
    »Große Berge. Schlechte Straße. Viele Gre… Gre… Gre…«
    Der Mann suchte nach einem Wort oder versuchte, es auszusprechen.
    »Ich weiß nicht, wie … sagen. Fluss. Eis. Nicht bewegen.«
    »Gletscher?«
    »Ja! Viele. Wie Dequen. Tief, tiefe Tal, Leute sprechen keine Sprache. Gefahr, Gefahr. Schauen dort!«
    Der Chinese deutete mit einem goldberingten Finger auf die wilde Gebirgslandschaft hinaus. Das üppige Grün des südlichen Yunnan war unwirtlicheren Höhen gewichen, braunen Gebirgspanoramen, braunen Hochebenen und graublauen Seen, eingefasst von eisglitzernden Berggipfeln. Das gelbliche Braun der kargen, von einer kalten Sonne beschienenen Felder war gesprenkelt von einsamen Holzhäusern und seltsamen, mit trocknendem Futter und Gerstenähren behängten Holzgestellen.
    »Diese Ort, Zhongdian – bis 1960 kein Gesetz, kein Regierung! Nicht einmal tibetisch Gesetz. Kein Armee. Und diese Ort …« Er stach mit demselben beringten Finger auf den Zettel. »Balagezong. Noch schlimmer! Sein sehr, sehr vorsichtig … nehmen Führer. Nur eine Straße. Groß Gefahr.«
    Der Flugplatz von Zhongdian war ein deplatzierter Außenposten eckiger Modernität in der verlassenen tibetischyunnanischen Hochebene: von welligen Seen und flachen graubraunen Tälern umgebene Pyramiden aus Glas und Stahl. Sobald das Flugzeug zum Stehen kam und die Tür aufging, spürte Jake die dünne Höhenluft. Sie befanden sich dreitausend Meter über dem Meeresspiegel, direkt am eigentlichen Himalaya-Plateau. Von hier nach Lhasa war es ein horizontaler, aber fünfzehntägiger Krähenflug. Die Höhe machte ihm jetzt schon zu schaffen; er konnte die Kopfschmerzen bereits unter seiner Schädeldecke rumoren spüren. Sein Körper versuchte verzweifelt, sich anzupassen; wie ein Auto, das den falschen Sprit getankt hatte.
    »Das fängt ja gut an«, seufzte Julia.
    »Wir sind hier dreitausend Meter über dem Meeresspiegel. Ziemlich unangenehm.«
    Sie