Bisswunden

müssen sich viele Male begegnet sein auf ihren einsamen Wanderungen unter dem Blätterdach der Eichen.
    »Ich bin es, Mose.«
    »Alles in Ordnung, Miss Catherine? Sind Sie gefallen?«
    »Ich ruhe mich nur aus, Mose.«
    Er kommt näher, und seine Bewegungen sind eifrig, genauso, wie Pearlie sich in Gegenwart von Hausgästen bewegt, die sie nicht kennen. Mose kann nicht viel jünger sein als mein Großvater, und die Zeit hat seinen Rücken gekrümmt wie einen Baum, der sich unter der Last der Dekaden voller Stürme und Ungeziefer und Regen beugt. Das Weiß in seinen Augen ist gelblich, und ein grauer Stoppelbart wächst bis hoch in die Wangen hinauf. Kaum vorstellbar, dass ich diesen Mann früher einmal gesehen habe, wie er Eisenbahnschwellen auf dem Rücken getragen hat.
    »Was führt Sie her?«, fragt Mose. »Malen Sie Bilder?«
    Er hat Daddys Skizzenbuch bemerkt, den letzten Gegenstand aus dem Seesack, den ich noch nicht in Augenschein genommen habe. »Ich sehe mir ein paar alte Bilder an, die mein Vater gemacht hat«, sage ich.
    Er nickt freundlich; dann richtet er den Blick auf etwas anderes. »Was ist das?« Er deutet auf die Trockenpflaumen.
    »Irgendein verrottetes Obst, schätze ich. Ich glaube, es sind Pflaumen.«
    Mose beugt sich vor und nimmt die Schnur mit den schwarzen Früchten zur Hand. Er betrachtet sie gründlich, drückt eine zwischen den Fingern, dann bringt er sie unter die Nase und schnüffelt.
    »Mose, du bist ein tapfererer Mann als ich.«
    Mose lacht. »Sie sind kein Mann, Miss Catherine. Sie sind eine Frau.«
    Ich habe mich immer gefragt, ob Mose einfältig ist, war mir aber nie sicher.
    »Das sind keine Pflaumen, Miss Catherine.« Er nimmt eines der schwarzen Dinger zwischen die Zähne und beißt prüfend zu. »Das ist Haut oder so was.«
    »Haut?«
    »Irgendeine Tierhaut, ja. Ein Stück von einem Tier.«
    »Vielleicht eine Jagdtrophäe?«
    Mose zuckt die Schultern. »Irgendwas in der Art, würd ich sagen.«
    Während er mir das Halsband zurückgibt, kommen mir die Worte des alten Recken aus dem Gebäude der Vietnamveteranen in Natchez wieder in den Sinn. Heute zeigen viele Hollywoodfilme nichts außer GIs, die den armen Vietkong Ohren abschneiden und Frauen und Kinder killen. Und das ist hin und wieder auch passiert … und Schlimmeres …
    Hastig stopfe ich die Kette zurück in den Seesack, während Übelkeit in mir aufsteigt.
    »Miss Catherine? Sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?«
    Ich nicke und mache mich daran, die restlichen Gegenstände einzusammeln und in den Sack zu stopfen. Ein gutes Stück hinter Mose sehe ich Michaels Ford Expedition, der sich vorsichtig zwischen den Bäumen hindurch nähert.
    »Weißt du irgendetwas über DeSalle Island, Mose?«
    Er legt das Gesicht in nachdenkliche Falten. »Nicht mehr, nein, Miss Catherine.«
    »Aber früher?«
    »Na ja, ich bin auf der Insel geboren, wissen Sie?«
    Ein Strom von Aufregung durchfließt mich. »Du bist auf der Insel geboren?«
    »Sicher. Ich glaub, jeder, der hier oben für Ihre Familie gearbeitet hat, ist auf der Insel geboren. Dr. Kirkland sagt immer, heute weiß niemand mehr, wie man richtig arbeitet. Er hat sicher Recht. Er sagt, die Leute von der Insel arbeiten noch so wie früher, einen Tag für einen Tageslohn.«
    Ausbeuterlohn wohl eher. »Magst du meinen Großvater, Mose?«
    »Oh ja, Ma’am! Dr. Kirkland war immer sehr gut zu mir.«
    »Ich denke, du weißt, was ich meine.«
    Mose blickt sich um, als könnte jemand ihn belauschen. »Sie kennen ja Ihren Großvater, Miss Catherine. Er ist ein harter Mann, und er weiß, wie man einen Nickel quetschen muss, bis der Büffel scheißt – verzeihen Sie meine Worte.«
    Der Büffel ziert die Rückseite des Fünfcentstücks. Ich sage nichts, und Mose fühlt sich beflissen, das entstehende Vakuum auszufüllen.
    »Dr. Kirkland ist wie in dieser Geschichte, die ich vor langer Zeit mal gehört hab. Der Plantagenbesitzer gibt einem Sklaven ein Pint Whiskey. Ein anderer Sklave fragt ihn, wie es geschmeckt hätte, und der erste Sklave sagt: ›Na ja, wenn er besser gewesen wäre, hätte er ihn mir nicht gegeben, und wenn er schlechter gewesen wäre, hätte ich ihn nicht trinken können.‹«
    Mose ist alles andere als einfältig.
    »Dr. Kirkland kümmert sich um die Leute auf der Insel, das muss man ihm lassen«, fügt er rasch hinzu. »Sie sind besser dran als viele Schwarze hier oben in der Stadt.«
    »Was ist mit meinem Vater, Mose?«
    Der Alte sieht mich verwirrt an und