bK-Gruen, Sara

Croissant. Sie drehte weiter, bis ihre Fingerspitzen tiefrot waren.
Unvermittelt ließ sie los. Ihr war etwas eingefallen.
    Mbongo an
Neujahr, schmollend in der Ecke, nicht gewillt, wiederholt geäußerte, von
Herzen kommende Entschuldigungen zu akzeptieren. Bonzi, auf dem Hintern durch
die Küche kreiselnd, Bonzi Lieben Besuch, Kuss Kuss signalisierend.
    Auf
Bonzis Menschenkenntnis war Verlass. Isabel würde John Thigpen anrufen - auch
wenn er für den Philadelphia Inquirer arbeitete.
     
    ***
     
    John
blieben noch ganze vier Stunden, bis er seinen ersten Text abliefern musste,
und das Einzige, was er im Magen hatte, war dieser Leder-Hot-Dog von der
Tankstelle. Zu Chips aus dem Automaten konnte er sich nicht durchringen, und um
nochmal ins Mohegan Moon zu gehen, fehlte ihm die Zeit.
    Er trat
ans Fenster und zog die Lamellen auseinander. Die Fensterläden der
Sushi-Pizza-Bude waren zwar geschlossen, doch auf dem Parkplatz davor standen
ein paar Autos, und John beschloss, einen Versuch zu wagen.
    Der
rissige Asphalt vor dem Gebäude war mit Zigarettenstummeln übersät. Jimmy's
sah eigentlich nicht aus, als hätte es geöffnet - die Neonschilder waren
ausgeschaltet -, aber geschlossen sah es auch nicht aus, und John versuchte
sein Glück an der Tür. Sie war nicht abgesperrt, und er betrat das Lokal.
    Unter
Rumpeln und Stuhlbeinscharren sprangen mehrere Männer, die um einen kleinen
Tisch versammelt saßen, gleichzeitig auf. Ein Stuhl kippte scheppernd um, Arme
fegten hektisch irgendwas vom Tresen, und John vernahm das Spannen von Waffen.
Ein rotbrauner Pitbull fixierte ihn mit starrem Blick und setzte zum Sprung an.
Seine Schnauze war nass und die Zähne erschreckend scharf. Ein gedrungener
Muskelprotz zerrte mit aller Kraft an der Leine und warf den Hund zu Boden. Der
Pitbull knurrte weiter. John drückte sich flach gegen die Tür.
    Er stand
ganz still, nur seine Augen bewegten sich und musterten den Raum. Die Männer
waren zu fünft, und alle glotzten ihn an. Drei von ihnen hielten die Hände
verborgen, weshalb John rasch überschlug, wie viele Waffen in diesem Augenblick
auf ihn gerichtet sein mochten. Hinter der Bar waren ein paar Bettlaken an die
Decke genagelt. Dahinter verbarg sich der rückwärtige Teil des Gebäudes. Eines
davon war blassrosarot gestreift, ein anderes mit zarten Blümchen gemustert.
Der Geruch im Raum erinnerte John an Amandas Nagellackentferner. Es gab keine
Speisekarten, keine Registrierkasse, kein Telefon und definitiv keine Pizza.
    «Haben
Sie ... geöffnet?», fragte John schließlich.
    Nach
schier endlosem Schweigen ergriff der dunkelhaarige Typ hinter dem Tresen das
Wort. Er trug Jeans, ein Unterhemd und einen schwarzen Truckerhut, der seine
Augen verdeckte. Der Teil seines Gesichts, der zu sehen war, war von tiefen
Furchen durchzogen. «Geöffnet wozu?»
    «Abendessen?»
    Wieder
Schweigen. Die Männer wechselten Blicke. Der Hund knurrte, sprang hoch und
knallte wieder zu Boden. «Abendessen?»
    «Ja.»
John deutete kraftlos auf das Schild im Fenster, bemüht, keine hektischen
Bewegungen zu machen. «Ich dachte ... egal.» Er wollte den Männern auf keinen
Fall den Rücken zudrehen, also tastete er mit den Händen nach der Tür und
machte einen Schritt zurück. Die Tür öffnete sich einen Spalt. Ein Windstoß
fuhr herein.
    «Halt»,
sagte der Mann hinter dem Tresen.
    John
erstarrte.
    «Tür zu.»
    John
machte einen Schritt nach vorn. Die Tür fiel wieder ins Schloss.
    «Sie sind
gekommen, um zu Abend zu essen?»
    «Ja. Ich
gehe woandershin. Kein Problem.»
    «Nein»,
sagte der Mann und neigte den Kopf. «Wo Sie extra gekommen sind: Was wollen
Sie?»
    «Äh ...
ich, also, Pizza. Oder Sushi. Oder eine Kombi», sagte John. Er hatte keine
Ahnung, was das sollte. War es eine Verzögerungstaktik, während sie überlegten,
wo sie seinen kopflosen, handlosen Torso verscharren sollten? Würde er in einem
der Müllcontainer neben dem Buccaneer enden?
    «Pizza.
Wollen Sie Peperoni?» John schluckte geräuschvoll.
    Der Mann,
den John für Jimmy hielt (oder zumindest für denjenigen, der hier den Jimmy
gab), schnippte in Richtung Tisch. «Frankie, eine Peperoni-Pizza. Du hast
gehört, was unser Gast gesagt hat.»
    Frankies
Augenbrauen schössen überrascht in die Höhe. Er deutete sich mit dem
Zeigefinger auf die Brust.
    «Ja,
du!», sagte Jimmy.
    Frankie
blickte in die Runde, und als er merkte, dass kein Beistand zu erwarten war,
schlich er hinter den Tresen und verschwand zwischen den Laken.