Black Box: Thriller (German Edition)
wegen ein paar Gramm Gras auf den Zahn zu fühlen. Ich bearbeite Morde, kalte Fälle. Wissen Sie, was das heißt? Ich kläre alte Fälle auf. Fälle, die Jahre zurückliegen. Manchmal zwanzig Jahre.«
Bosch hielt in Washburns Miene nach einer Reaktion Ausschau, konnte aber keine Veränderung entdecken.
»Und dazu gehört auch der Fall, über den wir jetzt reden werden.«
»Von einem Mord weiß ich nichts. Da haben Sie sich den Falschen geschnappt.«
»Ja? Tatsächlich? Da habe ich aber was anderes gehört. Oder sollten da ein paar Leute eine Menge Scheiß über Sie erzählt haben?«
»Ganz genau. Und deshalb lassen Sie mich mit diesem Scheiß jetzt endlich in Ruhe.«
Bosch lehnte sich zurück, als dächte er darüber nach. Doch dann schüttelte er ein einziges Mal den Kopf.
»Das geht leider nicht. Ich habe nämlich einen Zeugen, Charles. Einen Ohrenzeugen, um genau zu sein. Wissen Sie, was das ist?«
Washburn wandte den Blick ab, als er antwortete.
»Ich weiß nur, dass Sie einen Haufen Scheiße labern.«
»Ich habe eine Zeugin, die gehört hat, wie Sie die Tat zugegeben haben. Sie sagt, Sie haben es ihr erzählt. Sie haben einen auf großer Macker gemacht und ihr erzählt, wie Sie die weiße Tusse an die Wand gestellt und abgeknallt haben. Sie hat gesagt, Sie waren richtig stolz drauf, weil Sie danach sofort bei den Sixties aufgenommen worden sind.«
Washburn versuchte aufzustehen, aber die Kabelbinder fesselten ihn an seinen Sitz.
»Was für eine weiße Tusse? Was labern Sie da eigentlich für einen Müll, Mann? Meinen Sie etwa Latitia? Die quatscht doch bloß Scheiße. Alles nur, um es mir heimzuzahlen, dass ich ihr vier Monate lang nichts mehr abgedrückt habe. Die erzählt Ihnen alles, was Sie von ihr hören wollen.«
Bosch stützte die Ellbogen auf den Tisch und rückte näher an Washburn heran.
»Ich verrate meine Informanten nicht, Charles. Was ich Ihnen aber sagen kann, ist, dass Sie ein Riesenproblem haben, denn ich habe mich ein bisschen umgetan und dabei unter anderem festgestellt, dass 1992 in der Durchfahrt direkt hinter Ihrem Haus eine Weiße ermordet wurde. Das ist nichts, was sich jemand mal eben aus den Fingern gesogen hat.«
Washburns Augen leuchteten auf.
»Meinen Sie diese Reporterin bei den Unruhen? Das können Sie doch mir nicht anhängen, Mann. Damit habe ich nichts zu tun, und Ihrer Ohrenzeugin können Sie sagen, dass sie gewaltig Ärger kriegt, wenn sie weiter so einen Scheiß über mich erzählt.«
»Ich weiß nicht, Charles, ob es so eine gute Idee ist, im Beisein von zwei Polizisten Drohungen gegen einen Zeugen auszusprechen. Wenn nämlich Latitia etwas zustoßen sollte – und zwar völlig unabhängig davon, ob sie überhaupt eine Zeugin war –, sind Sie der Erste, den wir uns vorknöpfen werden, ist das klar?«
Washburn sagte nichts, und Bosch machte weiter.
»Und nur damit Sie sich keine falschen Vorstellungen machen, Charles. Ich habe mehr als einen Zeugen. Ich habe noch jemanden aus dem Viertel, der gesagt hat, dass Sie damals eine Pistole hatten. Eine Beretta, um genau zu sein, und mit genau so einer Waffe wurde die Frau in der Durchfahrt erschossen.«
»
Die
Knarre? Die habe ich in unserem Garten gefunden, Mann!«
Da. Washburn hatte etwas zugegeben. Aber er hatte gleichzeitig auch eine plausible Erklärung dafür geliefert. Es wirkte zu authentisch und spontan, um erfunden zu sein. Bosch musste es für bare Münze nehmen.
»In Ihrem Garten? Ich soll Ihnen glauben, dass Sie diese Pistole im Garten gefunden haben?«
»Hören Sie, Mann, ich war damals sechzehn. Meine Mom hat mich während der Unruhen nicht mal aus dem Haus gelassen. Sie hat meine Zimmertür von außen abgesperrt, und vor dem Fenster war ein Gitter. Sie hat mich einfach in mein Zimmer gesperrt, Mann. Fragen Sie sie doch selbst.«
»Und wann haben Sie diese Pistole gefunden?«
»Als alles vorbei war, Mann. Eine ganze Weile danach. Ich war im Garten, und sie hat im Gras gelegen, als ich den Rasen gemäht habe. Ich hatte keine Ahnung, wie sie da hingekommen ist. Und von dem Mord habe ich erst erfahren, als mir meine Mom erzählt hat, dass die Bullen vorbeigekommen sind und sie deswegen ausgequetscht haben.«
»Haben Sie Ihrer Mutter von der Pistole erzählt?«
»Natürlich nicht, bin ich etwa blöd, Mann? Nein. Außerdem hatte ich sie da schon gar nicht mehr.«
Bosch blickte sich verstohlen nach Gant um. Was jetzt kam, war vielleicht eher seine Sache. Washburns Geschichte haftete die
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