Black Box

war.
     
    Das Schlimmste war, dass meine Mutter es gesehen hat. Schlimm genug, dass sie weiß, dass ich ständig herumgeschubst werde. Aber die falsche Rechtschreibung, das hat sie echt aus der Fassung gebracht.
     
    Er fügte hinzu:
     
    Keine Ahnung, was sie sich vorstellt – wir sind in der sechsten Klasse. Weiß sie nicht mehr, wie das war in der sechsten Klasse? Wie gut stehen da die Chancen, realistisch betrachtet, dass einem der Großmeister der Orthografie die Hucke vollhaut?
    »So wie das Jahr bis jetzt für dich läuft«, erwiderte ich, »stehen die Chancen ziemlich gut.«
     
    Hier also die Geschichte, wie Art und ich schließlich Freunde wurden.
    Während der Pausen hing ich immer allein oben auf dem Klettergerüst herum und las in Sportzeitschriften. Ich kultivierte meinen Ruf als Bösewicht und möglicher Drogendealer – trug eine schwarze Jeansjacke, redete mit niemandem, freundete mich mit niemandem an.
    Das Gerüst – eine kuppelförmige Konstruktion am Rand der asphaltierten Fläche hinter der Schule – war etwa drei Meter hoch, von oben hatte ich also einen guten Überblick über den ganzen Schulhof. Eines Tages beobachtete ich, wie Billy Spears, Cassius Delamitri und John Erikson Blödsinn machten. Sie versuchten, mit einem Plastikschläger einen Wiffleball – ein Baseball aus hohlem Plastik – in ein offenes Fenster im ersten Stock zu schlagen. Nach einer Viertelstunde, während der sie nicht mal annähernd ihr Ziel trafen, gelang John ein Glücksschlag, und der Ball verschwand in der Fensteröffnung.
    »Scheiße, den Ball können wir vergessen«, sagte Cassius. »Wir brauchen was anderes.«
    »Hey!«, rief Billy. »Wen haben wir denn da? Art!«
    Sie schnappten sich Art, der sich so weit wie möglich von dem Trio ferngehalten hatte, warfen ihn hoch, und Billy hieb mit dem Schläger auf ihn ein, um zu sehen, wie weit er ihn schlagen konnte. Bei jedem Schlag war ein hohles, federndes Tschapp! zu hören. Art schoss in die Höhe, hing kurz oben in der Luft und schwebte dann sanft zurück zur Erde. Sobald seine Fersen den Boden berührten, fing er an zu laufen, doch leider gehörte Sprinten nicht zu Arts hervorstechenden Eigenschaften, und John und Cassius machte es großen Spaß, ihn per Dropkick immer wieder in die Luft zu schießen, um herauszufinden, wer es am höchsten schaffte.
    Nach und nach trieben die drei Art immer weiter auf meine Seite des Schulhofs zu. Als er sich einmal kurz losreißen konnte, schaffte er es bis unter das Klettergerüst, doch Billy holte ihn ein, verpasste ihm mit dem Schläger einen Hieb auf den Hintern – Tschapp! – und jagte ihn wieder hoch in die Luft.
    Art schwebte hinauf bis unter die Kuppelspitze. Als sein Körper das Stahlgestänge berührte, blieb er daran kleben, mit dem Gesicht nach oben – statische Elektrizität.
    »Hey«, rief Billy. »Stoß ihn runter!«
    Bis zu diesem Moment hatte ich Art noch nie wirklich in die Augen geblickt. Obwohl wir ein paar Kurse zusammen hatten und bei Mrs. Gannon im Versammlungsraum sogar nebeneinandersaßen, hatten wir uns noch kein einziges Mal unterhalten. Er sah mich mit seinen riesigen Plastikaugen und seinem traurigen, leeren Gesicht an, und ich sah ihn auch an. Dann griff er nach dem Notizblock, kritzelte etwas in Tannengrün, riss den Zettel ab und reichte ihn mir nach oben.
     
    Mir ist egal, was die mit mir anstellen, aber könntest du bitte woanders hingehen. Ich hasse es, wenn jemand dabei zuschaut.
     
    »Was schreibt er?«, rief Billy.
    Ich hob den Blick von dem Zettel und sah an Art vorbei hinunter zu den drei Jungen. Die Erkenntnis, dass ich sie riechen konnte, sie alle drei, traf mich wie ein Schlag. Es war ein feuchter, menschlicher Geruch, ein schwitzig saurer Gestank, der mir den Magen umdrehte.
    »Warum trietzt ihr ihn so?«, rief ich nach unten.
    »Nur so«, erwiderte Billy. »Bisschen die Eier polieren.«
    »Wir probieren aus, wie hoch wir ihn in die Luft schießen können«, sagte Cassius. »Komm runter, probier’s auch mal. Wir ballern ihn rauf bis aufs Dach von der Scheißschule.«
    Ich dachte kurz nach. »Ich hab ’ne Idee, die ist noch luster.« Luster war das perfekte Wort, um andere Jungs glauben zu machen, dass sie es mit einem geistig zurückgebliebenen Psychopathen zu tun hatten. »Wie wär’s, wenn ich mal ausprobiere, ob ich deinen Fettarsch bis aufs Schuldach raufballern kann?«
    »Hey, was soll das?«, greinte Billy. »Hast du deine Tage, oder was?«
    Ich schnappte mir Art und