Black Jail

und Fußball damit spielen.«
    Glass schaute runter auf Horse und nahm aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahr. Als er den Kopf wiederhob, warf Caesar sich gerade auf ihn, und ein stählerner Blitz kam auf ihn zugesaust. Ein großer Scheißblitz. Eine Klinge. Glass ließ sich zu Boden fallen, rollte ab, rutschte durch das Blut von Horse. Mit einem Klirren traf die Klinge auf etwas Hartes, auf etwas dicht neben seinem Körper.
    Glass drehte sich, hob die Hand und feuerte.
    Caesar blickte auf seinen Arm. Die Kugel hatte ihm ein Loch in den Bizeps gerissen. Er ließ die Klinge fallen. Sah verdächtig nach Peelers Machete aus.
    »Wo hast du die her?«, fragte Glass.
    Caesar bleckte die Zähne und hielt sich den Arm. Blut tropfte ihm durch die Finger. »Leck mich.«
    »Du kannst sie nicht reingebracht haben. Hättest sie nicht durch die Metalldetektoren gekriegt.«
    »Leck mich, Crystal, du dämliches Arschloch.«
    »Also, woher?«
    »Leck mich.«
    »Ein Knacki hätte nicht …« Natürlich hätte es ein Knacki nicht geschafft. Musste ein Aufseher gewesen sein. Aber wer? Der einzige Aufseher, der zu dieser Zeit in der Werkstatt gewesen war, war Glass. Bis Fox eintraf. Fox und Ross. »Fox? Fox gibt dir ’ne Machete, und du zahlst es ihm mit ’ner Lakenparty heim?«
    »Leck mich.«
    »Nein«, sagte Glass. »Hör auf, mich sauer zu machen.« Er schoss ihm ins Knie. »Leck mich .«
    Caesar krümmte sich. Schrie. Schrie weiter.
    »War’s Fox?«
    Caesar brüllte. Vor Schmerz oder Wut oder beidem. Dann: »Nein.«
    Dann musste es so sein: »Ross?« Was für ein Miststück.
    »Leck mich.«
    Und das war’s.
    Caesar gab nur noch ein stetiges Stöhnen von sich, kein Gebrüll mehr.
    Inzwischen kam das Klopfen aus allen Hütten entlang des Korridors.
    Glass musste sich beeilen. Er hob die Machete auf, steckte sie sich unter den Arm. Verdammt großes Scheißding. Wie zum Teufel hatte Caesar es geschafft, das die ganze Zeit in seiner Zelle zu verstecken? Konnte es ja wohl kaum in seinem Arsch gehabt haben.
    »Meinst du, es wär witzig, wenn ich dir den Kopf abschneide?«
    »Du bist total wahnsinnig, du Vollidiot«, sagte Caesar.
    Glass schoss ihm in den Bauch.
    Glass kniete nieder, legte Caesars Hand flach mit der Handfläche nach unten und gespreizten Fingern auf den Boden.
    Der Krach, den die Häftlinge machten, hallte in Glass’ Schädel wider. Konnte kaum hören, was er tat, so benommen machte ihn der Lärm.
    Er richtete die Machete aus. Musste die richtige Stelle treffen, so dicht wie möglich am Knöchel.
    Schwierig mit der linken Hand.
    Caesar war noch nicht tot – Glass sah, dass seine Brust sich hob und senkte. Aber er sagte nicht viel, und seine Augen waren geschlossen.
    Na denn, gebongt, okay.
    Ignorier den Krach.
    Und los.
    Er ließ die Klinge so fest er konnte niedersausen. Sie schnitt sauber durch Caesars Zeigefinger und auch noch halb durch den Mittelfinger und die Spitze des nächsten.
    Caesar schlug die Augen auf. Seine Lider flatterten. Dann schloss er sie wieder.
    Glass ließ die Machete fallen, hob den Finger auf. Drückte Blut heraus. Schöner sauberer Schnitt. Keine Frage, dass er passen würde.
    Er hielt ihn an seinen heilen Zeigefinger. Sah nicht schlecht aus. Selbst in dem trüben Licht konnte er sehen, dass die Hautfarbe nicht ideal war – die von Caesar war viel dunkler –, aber die Länge war gut. Als Erstes würde er den Nagel schneiden müssen. Caesars Körperpflege ließ ’ne Menge zu wünschen übrig.
    Dreckiger Wichser.
    Dreckiger Scheißwichser.
    »Leck mich, du blöde Sau.«
    Glass zog den Handschuh aus, setzte Caesars Finger über dem Verband an seinen eigenen an. Gut. Er zog den Handschuh wieder an, stopfte den Finger in die Tasche.
    Das würde er später regeln. Im Augenblick hatte er Wichtigeres zu tun.
    Musste rauskriegen, wo Watt wohnte.
    Er schüttelte Caesar.
    Kein Glück.
    Schlug ihm ins Gesicht.
    Kein Glück.
    Packte seine Hand, quetschte die blutenden Stümpfe seiner Finger.
    Kein Glück.
    Presste ihm den Handrücken in die Wunde an seinem Bauch.
    Kein Glück.
    Knallte ihm die Faust auf das verletzte Knie.
    Kein Glück.
    Bevor er die Hütte verließ, jagte Glass eine Kugel durch Caesars Kopf.
    Mafia und Darko waren in Unterhosen, als Glass in ihre Zelle kam. Beide hatten einen Schuh in der Hand, den sie benutzt hatten, um zusammen mit den anderen Häftlingen gegen die Wände zu klopfen.
    »Was ist ’n los, verdammte Kacke?«, fragte Mafia.
    »Das ist Glass«, sagte Darko. »Er hat