Blind

schon ewig nichts mehr zwischen den Zähnen gehabt.«
    »Hatten keine Zeit zum Mittagessen.«
    »Warum so eilig? Was ist da in Florida, dass ihr es so eilig habt? Irgendeine Orgie bei lieben Freunden, die ihr auf keinen Fall verpassen wollt?«
    »Haben Sie den Krautsalat selbst gemacht?«
    »Was sonst?«
    »Sehr gut.«
    »Wollen Sie das Rezept?«
    Das Kratzen der Gabel auf dem Teller und Angus' auf den Boden klopfender Schwanz waren die einzigen Geräusche in der Küche. Bammy musterte Jude.
    Um das Schweigen zu beenden, sagte er schließlich: »Marybeth nennt Sie Bammy? Was hat's mit dem Namen auf sich?«
    »Das ist die Kurzform von meinem Vornamen«, sagte Bammy. »Alabama. M. B. hat mich schon so genannt, da hat sie noch in die Windeln gemacht.«
    Er verschluckte sich an dem Stück trockenem Hühnchenfleisch, das er gerade im Mund hatte. Er hustete, klopfte sich auf die Brust und blinzelte, weil ihm das Wasser in die Augen stieg. In seinen Ohren summte es.
    »Ach, tatsächlich«, sagte er, als seine Luftröhre wieder frei war. »Vielleicht liege ich ja völlig falsch, aber könnte es sein, dass Sie mal bei einem meiner Konzerte waren? 1979 vielleicht, da sind wir zusammen mit AC/DC getourt.«
    »Unwahrscheinlich. Selbst in meinen jungen Jahren hab ich mit Ihrer Art von Musik nichts anfangen können. Hat sich für mich immer angehört, wie wenn eine Horde Gorillas über die Bühne trampelt und einen Fluch nach dem ändern rausgrölt. Ich hätte Sie höchstens sehen können, wenn Sie als Vorgruppe für die Bay City Rollers aufgetreten wären. Warum?«
    Jude wischte sich den frischen Schweiß von der Stirnund fühlte sich seltsam erleichtert. »Ich hab mal eine Alabama gekannt. Ist nicht weiter wichtig.«
    »Wie kommt's, dass ihr beiden so fertig ausseht? Die Kratzer und Schrammen kann man schon gar nicht mehr zählen.«
    »Das ist in Virginia passiert. Wir haben in einem Denny's was gegessen, und als wir ins Motel zurückgegangen sind, da hat man uns fast überfahren.«
    »Sind Sie sich da sicher? Das mit dem ›fast‹, meine ich?«
    »Wir sind gerade unter einer Eisenbahnbrücke durchgegangen, da ist ein Typ mit seinem Jeep direkt hinter uns in die Brückenmauer gekracht. Hat sich an der Windschutzscheibe ganz schön den Schädel angehauen.«
    »Schlimm?«
    »Glaube nicht.«
    »War er betrunken?«
    »Keine Ahnung. Eher nicht.«
    »Und dann, was hat die Polizei gemacht?«
    »Wir haben nicht auf sie gewartet.«
    »Ihr habt nicht gewartet …«, setzte Bammy an, verstummte dann aber, schüttete den Rest ihrer Limonade ins Spülbecken und fuhr sich mit dem Unterarm über den Mund. Sie verzog den Mund, als wäre ihr der letzte Schluck Limonade zu sauer gewesen.
    »Ihr habt's wirklich eilig«, sagte sie.
    »Ein bisschen, ja.«
    »Also, mein Sohn«, sagte sie. »Was ist das für ein Schlamassel, in dem ihr da steckt?«
    Georgia rief von oben herunter.
    »Komm hoch, Jude. In mein Zimmer. Leg dich auch ein bisschen hin. Weckst du uns dann, Bammy? So in einer Stunde? Wir müssen noch ein paar Meter fahren.«
    »Ihr müsst heute nicht mehr fahren. Ihr könnt über Nacht hierbleiben.«
    »Lieber nicht«, sagte Jude.
    »Warum? Das verstehe ich nicht. Es ist schon fast fünf. Egal, wo ihr hinwollt, ihr kommt sowieso erst mitten in der Nacht an.«
    »Das ist schon okay. Wir sind Nachtmenschen.« Er stellte seinen Teller ins Spülbecken.
    Bammy musterte ihn. »Ihr wollt doch nicht ohne Abendessen fahren?«
    »Nein, Ma'am. Das lass ich mir nicht entgehen. Danke, Ma'am.«
    Sie nickte. »Während ihr schlaft, kümmere ich mich ums Essen. Was anderes: Woher stammen Sie eigentlich?«
    »Louisiana. Moore's Corner. Kleines Kaff, kennen Sie bestimmt nicht. Tote Hose.«
    »Doch, das kenne ich. Als meine Schwester geheiratet hat, ist sie mit ihrem Mann nach Slidell gezogen. Moore's Corner ist gleich um die Ecke. Nette Leute da in der Gegend.«
    »Meine nicht«, sagte Jude und ging nach oben. Angus sprang hinter ihm die Stufen hoch.
    Georgia wartete oben an der Treppe in der kühlen Dunkelheit des Flurs. Sie hatte ihr Haar in ein Handtuch eingeschlagen, trug ein ausgebleichtes Duke-University-T-Shirt und weite blaue Shorts. Sie hatte die Arme unter den Brüsten verschränkt. In der linken Hand hielt sie eine flache weiße Schachtel, die an den Ecken eingerissen und mit braunem Klebeband geflickt war, das aber auch schon nicht mehr richtig hielt.
    Das Hellste im Halbdunkel des Flurs waren Georgias Augen, die in einem unnatürlichen Grün