Blinde Zeugen: Thriller

osteuropäischem Akzent. »Ich hab dich lassen leben. Nicht vergessen.«
    Damit machte er sich davon und schleifte seinen verletzten Kumpel mit.

6
    Logan kniete auf dem Boden, die Stirn auf die kühlen Spanplatten gepresst. Er lebte noch … Oh, Gott sei Dank.
    Er hörte, wie der Pistolenmann zusammen mit seinem Kumpel die Stufen hinunterstapfte; hörte Steel stöhnen, dazu das Schackern einer Elster irgendwo da draußen und das Rauschen des Bluts in seinen Ohren. Von dem Adrenalinstoß, den die Todesangst ausgelöst hatte, zitterte er am ganzen Körper.
    Die Vorstellung, sich zu übergeben, hatte gerade etwas durchaus Verlockendes.
    Von unten ertönte ein lautes Krachen. Logan rappelte sich auf und zwang seine wackligen Beine, ihn zu dem großen Fenster am Ende des Flurs zu tragen. Es war isolierverglast, die Scheibe mit blauer Plastikfolie beklebt, die es beim Einbau vor Schmutz und Kratzern schützen sollte. Er drehte den Griff und riss es auf. Die Welt war ein Durcheinander von verschwommenen Farbklecksen. Logan wischte sich mit dem Ärmel über die Augen und blinzelte durch seine Tränen.
    Der Pistolenmann war schon zur Tür hinaus – mit seinem Kumpel, den er halb zog und halb trug, stapfte er über den trockenen Lehmboden der Einfahrt.
    Logan rieb sich noch einmal die Augen, aber die beiden Männer wollten einfach nicht scharf bleiben. Schon hatten sie den Gehweg erreicht, und das mit Planen bespannte Gerüst, das vor dem Haus stand, verdeckte sie.
    Logan kletterte aus dem Fenster auf den schmalen Bretterboden des Gerüsts. Die Planken wippten unter seinen Füßen, als er zum äußersten Rand wankte und eine grüne Plane zur Seite riss. Er holte tief Luft und schrie: »HALT, POLIZEI!«
    Sie drehten sich nicht einmal um. Die beiden verschwommenen Gestalten eilten den Gehweg entlang auf den CID-Einsatzwagen zu – den Wagen, auf dessen Rücksitz der mit Handschellen gefesselte Rory Simpson saß.
    Einen Augenblick lang konnte Logan einen blassen Fleck erkennen – Rorys Gesicht, das aus der Lücke zwischen Vordersitzen und Rückbank hervorlugte –, und dann waren der Pistolenmann und sein Kumpel schon weitergegangen.
    Sie verschwanden aus Logans Blickfeld, und kurz darauf hallte das Geräusch eines startenden Wagens über die Straße. Der Motor heulte auf, die Räder drehten kurz durch, und der Wagen raste davon, ehe das ferne Sirenengeheul noch näher kam.
    Sie waren entkommen.
    Logan schleppte sich zurück ins Treppenhaus, wo Steel zusammengesunken an dem angeknacksten Holzgeländer lehnte. Das Kinn war ihr auf die Brust gesunken, und aus ihrem Mund kam unverständliches Gebrabbel.
    »Inspector? Alles okay?«
    »Nnnfff … kann meinen Hut nicht finden … mmmpfff …«
    Logan kramte sein Airwave hervor und funkte die Leitstelle an, um schleunigst einen Krankenwagen anzufordern. Dann sank er neben Steel auf den Boden, lehnte sich ans Geländer und hörte dem Stimmengewirr im Hintergrund zu, während die Leitstelle alles in die Wege leitete.
    Sein Bauch tat weh; die anfänglichen stechenden Schmerzen waren inzwischen einem dumpfen Pochen gewichen. Seinem Gesicht erging es nicht besser. Kein Zweifel, es war ein Einsatz von der Sorte Sie kamen, sie sahen, sie kriegten die Hucke voll.
    Logan starrte durch die offene Tür in das dunkle Schlafzimmer, aus dem der Pistolenmann gesprungen war. Da lag etwas auf dem Boden.
    Er wuchtete sich ächzend hoch und tapste mit wackelnden Knien in das Zimmer.
    Es war ein großes Schlafzimmer mit angrenzendem Bad – im Halbdunkel konnte er gerade so das Schimmern der Fliesen ausmachen. Ein intensiver Gestank nach verbranntem Fleisch erfüllte den Raum.
    Und was da auf dem Boden lag, war ein Mann. Rauchkringel stiegen aus den Höhlen auf, wo einmal seine Augen gewesen waren.
    Er war groß und kräftig gebaut, mit jeder Menge Muskeln, die erste Ansätze von Verfettung zeigten. Und die Hälfte seines linken Ohrs fehlte. Simon McLeod.
    Logan hätte es nicht für möglich gehalten, aber der Tag hatte es soeben geschafft, noch einen Tick beschissener zu werden.
    Der Krankenwagen stand auf der Straße neben der Schuttmulde, flankiert von zwei Streifenwagen. Ein halbes Dutzend uniformierte Beamte klapperten bereits die Nachbarschaft ab. Logan beobachtete ihre unscharfen, verschwommenen Silhouetten von der Ladeklappe des Krankenwagens aus, während ein Sanitäter hinter ihm herumfuhrwerkte.
    »So«, sagte der Mann, der einen zerknitterten grünen Overall trug, »Kopf in den Nacken,