Blinde Zeugen: Thriller

Gemischtwarenhandlung Kraków los und raste mit Blaulicht in Richtung Krankenhaus davon. Der zweite folgte dreißig Sekunden später, und das Sirenengeheul verlor sich in der Ferne.
    Zwei Streifenwagen hielten auf der anderen Straßenseite, ihre flackernden Rundumleuchten waren in der grellen Nachmittagssonne kaum zu sehen. Zwei der Uniformierten sperrten gerade die Straße um den Laden herum ab, indem sie eine Rolle blau-weißes Band mit der Aufschrift POLIZEI zwischen einer Reihe orangefarbener Leitkegel spannten.
    Was für ein Desaster …
    Logan wandte sich von dem zertrümmerten Schaufenster ab.
    Das Innere des Ladens war ein einziges Chaos aus Glasscherben, Blutflecken und umgeworfenen Vitrinen und Regalen. In den roten Pfützen lagen osteuropäische Cornflakes-Packungen und quollen langsam auf.
    Finnie legte die Hand über das Mikrofon seines Telefons und sah Logan finster an. »Und?«
    »Der Zustand des Ladenbesitzers ist sehr kritisch; er hat viel Blut verloren, aber wenn er bis zum OP durchhält … hat er eine Chance. Die Kapuzentypen haben beide eine Gehirnerschütterung, und einer –«
    »Seh ich etwa aus, als ob mich die verdammten Kapuzentypen interessieren? Was ist mit dem AFO-Team?«
    »Oh … natürlich. Sergeant Caldwells Nase ist gebrochen, aber abgesehen davon fehlt ihr nichts. Mit Banks sieht es nicht ganz so gut aus. Der Sanitäter meinte, er muss auf jeden Fall genäht werden, vielleicht braucht er sogar eine Hauttransplantation. Er hat sogar noch Glück gehabt – wenn die zerbrochene Flasche zwei Zentimeter tiefer reingegangen wäre, hätte sie die Halsschlagader aufgerissen.«
    Finnie fluchte und kickte eine Packung Klopapierrollen quer durch den Laden. »Das ist ja voll in die Hose gegangen! Na los doch« – er zeigte auf Logan – »Sie können’s ruhig laut sagen.«
    »Was soll ich sagen?«
    »›Ich hab’s ja gleich gesagt.‹ Ich hätte ein größeres AFO-Team anfordern sollen. Hätte mehr Uniformierte als Verstärkung hinzuziehen sollen. Hätte verdammt noch mal eine Straßensperre errichten sollen, um die Dreckskerle an der Flucht zu hindern.« Eine Packung Kekse folgte dem Toilettenpapier und zerplatzte an der gegenüberliegenden Wand. »Aber nein , ich wollte ja unbedingt einen Großeinsatz vermeiden.« Er sah sich nach etwas anderem um, dem er einen Fußtritt versetzen konnte.
    »Wie konnten wir wissen, dass da Schusswaffen im Spiel sein würden? Wir haben doch nur mit drei Kapuzentypen aus Manchester gerechnet, wir konnten nicht –«
    »Ach nein? Konnten wir nicht? Sie sagten, der Ladenbesitzer hätte schon Schutzgeld bezahlt; was dachten Sie denn, was er tun würde, wenn die Kerle in seinen Laden platzen und alles kurz und klein schlagen? Ihnen einen Kuchen backen? Wozu bezahlt man denn Schutzgeld, wenn man den Schutz dann nicht in Anspruch nimmt?«
    Finnie erteilte einer Packung Kräuter-Zahncreme eine Flugstunde. Dann wandte er sich wieder seinem Telefongespräch zu. »Hallo? Hallo? Natürlich bin ich noch da, was dachten Sie denn – dass ich von Außerirdischen entführt wurde?«
    Logan ließ ihn weiter auf seinen Gesprächspartner ein schimpfen und trat wieder an das zerbrochene Schaufenster.
    Eine schwarz gekleidete Gestalt kam keuchend die Victoria Road heraufgetrabt, den Helm unter den Arm geklemmt, das Gesicht knallrot und schweißtriefend. Es war der AFO, den Finnie hinter Kapuze Nummer eins hergeschickt hatte.
    Er blieb wankend vor der Gemischtwarenhandlung Kraków stehen und lehnte sich erschöpft an die Hauswand. »Ah … Mann …« Ächz, schnauf. Er zog ein Taschentuch heraus und wischte sich damit über die schweißglänzende Stirn.
    Logan blickte sich um, doch von Kapuze Nummer eins war weit und breit nichts zu sehen. » Bitte erzähl mir nicht, dass du ihn hast entwischen lassen.«
    »Ich hab … Ich hab niemand … nichts …«
    »Wie konnte er dir durch die Lappen gehen?«
    »Er … er hatte … er hatte Turnschuhe an …«
    »Willst du mich ver…« Logan schloss die Augen und fluchte. »Turnschuhe? Das ist alles? Er trug Turnschuhe ?«
    Der AFO klopfte auf seine schusssichere Weste und rasselte mit seiner Heckler-&-Koch-MP5-Maschinenpistole. »Hast du irgend– … irgendeine Ahnung … was dieser ganze … Krempel … wiegt?« Keuch, hust. Er wedelte mit seinem Helm vor Logans Gesicht herum. »Und alles ist schwarz! Ich geh echt ein in der Montur …«
    »Oh … meine Nerven.« Logan fischte eine Flasche polnisches Mineralwasser aus der