Blinde Zeugen: Thriller

Stimmen waren zu hören.
    Und dann kam die Registrierkasse durch das Ladenfenster geflogen. PENG, und die Scheibe zerstob in tausend winzige Splitter, die in der Sonne glitzerten. KRACH, und die Kasse blieb im Seitenfenster eines Citroëns stecken. Und dann zerriss das Heulen der Autoalarmanlage die Luft.
    Einer der Kapuzenmänner flog mit dem Kopf voran durch das Loch im Fenster, das die Kasse gerissen hatte, und landete unsanft auf dem Gehsteig.
    Finnie blaffte: »GO! GO! GO!«
    Auf der anderen Straßenseite flogen die Hecktüren eines nicht gekennzeichneten Ford Transit auf. Vier bewaffnete Beamte des AFO-Teams torkelten hinaus in den sonnigen Nachmittag und trabten schwerfällig mit ihren Maschinenpistolen im Anschlag über die Straße. Nach dreieinhalb Stunden in der stickigen Hitze des Transporters sahen sie ziemlich fertig aus. Dass sie ganz in Schwarz gekleidet waren, war sicher auch nicht gerade hilfreich.
    Logan sah zu, wie Sergeant Caldwell keuchend und schnaufend an die Spitze ihres Teams lief, es in einer Reihe antreten ließ und das Zeichen gab. Im Gänsemarsch verschwanden sie im Inneren des Gemischtwarenladens.
    »Sind Sie sicher, dass vier genug sind?«
    Finnie kletterte hinaus in den Sonnenschein. »Drei Kapuzentypen mit Messern gegen vier ausgebildete Beamte mit Maschinenpistolen. Ich denkedoch, dass wir da keine Probleme kriegen werden, hm?«
    Die Stimmen aus dem Laden wurden immer lauter. Polnisch, Manchester-Englisch, und über das ganze Gewirr hinweg hörte man Caldwell brüllen: »AUF DEN BODEN! ICH SAG’S NICHT NOCH EINMAL!«
    Logan und Finnie sprinteten zum Laden.

28
    Logan kam schlitternd auf dem mit Glassplittern übersäten Gehsteig zum Stehen und spähte durch die zertrümmerte Scheibe hinein. Der kleine Laden war ein Durcheinander aus zappelnden Leibern, fliegenden Fäusten, Gezerre und Geschiebe und deftigen Kraftausdrücken. Mr. Wojewódzki lehnte kraftlos an der Wand und starrte auf seinen Bauch hinunter, aus dem ein Messergriff ragte. Sein weißes Hemd verfärbte sich rapide grellrot.
    Vier AFOs, zwei Kapuzentypen … und zwei unbekannte Männer.
    Der eine – ein kleiner, drahtiger Typ – knallte gerade einen der Kapuzenmänner mit dem Kopf gegen die Theke, dass das Blut nur so spritzte und die KitKat-Riegel auf den Boden prasselten. Der andere war ein Koloss: mindestens eins neunzig groß und so breit wie lang, mit einem Haarschnitt, den man nur als Vokuhila mit sehr wenig Vo beschreiben konnte. Im ersten Moment dachte Logan, die beiden seien vielleicht Kunden, die in das Handgemenge verwickelt worden waren, aber dann sah er die Waffe. Es war eine halbautomatische Pistole – groß, klobig und schwarz –, und der Kleiderschrank hielt sie in seiner Pranke.
    Die Hälfte des AFO-Teams lag am Boden und rang mit dem Kapuzentypen, der Kevin Murray das Gesicht aufgeschlitzt hatte, aber die beiden übrigen Beamten hatten ihre Maschinenpistolen auf die hohe Stirn des Hünen gerichtet. Sergeant Caldwell schrie über das Kreischen der Autoalarmanlage hinweg: »ZWINGEN SIE MICH NICHT, SIE ZU ERSCHIESSEN!«
    Der Kleiderschrank grinste höhnisch. » Nie wierz e˛ w to … « und dann ein böser Blick auf den blutenden Ladenbesitzer – » Okłamałe s´ mnie! «
    »LEGEN SIE DIE WAFFE WEG!«
    » Nie roz s´ mieszaj mnie .«
    »ICH SAG’S IHNEN NICHT NOCH EINMAL: LEGEN SIE DIE WAFFE –« Weiter kam sie nicht, denn der kleine, drahtige Mann ließ plötzlich den Kapuzenmann fallen, mit dessen Kopf er auf den Tresen eingedroschen hatte, schnappte sich eine Flasche Büffelgras-Wodka und schlug sie Caldwell ins Gesicht. Ihre Schutzbrille bekam einen Sprung, und die Flasche brach ihr die Nase, ehe sie an der Kante ihres Helms zerschellte. Glassplitter und Schnaps spritzten durch die Gegend.
    Caldwell wankte, rutschte aus und landete krachend auf dem mit Blut und Wodka verschmierten Boden.
    Ihr Kollege blickte sich nur einen Sekundenbruchteil lang um, doch das genügte. Mit einer blitzartigen Bewegung schlug der Kleiderschrank die Maschinenpistole weg und rammte ihm den Lauf seiner halbautomatischen Pistole unters Kinn.
    »O Gott …«
    Logan stieg über den Kapuzenmann hinweg, der stöhnend auf dem Gehsteig lag, und trat die Tür auf. Der Kleiderschrank schwang die Pistole herum.
    BLAMM!
    Logan ließ sich fallen, während hinter ihm das Sicherheitsglas der Tür in einem Regen von Splittern explodierte.
    Alles erstarrte.
    Der AFO hob seine MP5 wieder an … dann schrie er auf, und das Blut