Blinde Zeugen: Thriller

umgekippten Kühlvitrine und reichte sie dem verschwitzten Kollegen. »Bitte.«
    Der Mann schraubte die Flasche auf und trank gierig.
    »Besser?«
    »Der kleine Scheißkerl ist mir am Abbey Place entwischt – hab noch versucht, ihm zu folgen, aber er war plötzlich spurlos verschwunden. Muss inzwischen über alle Berge sein.«
    Logan sah sich verstohlen nach Finnie um. Der DCI telefonierte immer noch und lamentierte darüber, dass die Spurensicherung so lange brauchte, um mit ihrem verdreckten Transit aufzukreuzen. Dann klappte er sein Handy zu, und Logan überbrachte ihm die schlechte Nachricht.
    Finnie trat nach einem Paket Waschpulver. »Wieso bin ich eigentlich nur von Volltrotteln umgeben? Habe ich vielleicht beim Roomservice das falsche Kästchen angekreuzt? Ich wollte Rühreier auf Toast, aber gebracht haben sie mir eine Familienpackung Idioten !«
    Der AFO warf seine Plastikflasche auf den Boden. »Es war nicht meine Schuld! Er war –«
    »Warum haben Sie nicht einfach auf ihn geschossen, Mann?«
    »Ich –«
    »Glauben Sie, wir rüsten Sie nur so zum Spaß mit Schusswaffen aus? Und Sie –« Finnie stocherte mit dem Finger auf Logan ein. »Wieso habe ich von Ihrem Team Dauerfeuer gehört?«
    Logan deutete mit dem Kopf auf den Polizisten, der ihn bei der Verfolgungsjagd begleitet hatte. »Da müssen Sie unseren Rambo hier fragen.«
    »Ach ja?« Der Constable wölbte die Brust. »Wenigstens hab ich es geschafft, einen Schuss abzufeuern, im Gegensatz zu einem gewissen Kollegen.«
    »Meine Waffe hatte Ladehemmung!«
    »Dein Hirn wohl eher!«
    Finnie warf die Hände in die Luft. »DAS REICHT!«
    Schweigen.
    »Und was genau haben wir als Resultat dieses kleinen Fiaskos von heute Nachmittag vorzuweisen? Zwei Beamte im Krankenhaus; einen Ladenbesitzer mit einem Messer im Bauch; zwei Kapuzentypen, die ich nicht vernehmen kann, weil sie eine Gehirnerschütterung haben – und ihr …« – Finnies Gesicht zuckte wild –, »ihr Haufen von unfähigen Flaschen lasst den Rest auch noch entkommen!«
    Niemand mochte ihm in die Augen sehen.
    Der DCI deutete auf die Ladentür. »Gehen Sie mir aus den Augen.« Doch als Logan sich in Bewegung setzte, packte Finnie ihn am Arm. »Mit Ihnen bin ich noch nicht fertig.«
    Die beiden AFOs schlichen hinaus, überquerten die Straße und kletterten in ihren ungekennzeichneten Transporter. Eine Möwe hatte in der Zwischenzeit die Windschutzscheibe dekoriert. Finnie war also nicht der Einzige, der ihnen aus großer Höhe auf den Kopf schiss.
    Während der Transporter davonfuhr, ließ sich der Chief Inspector gegen die Theke sinken und verschränkte die Arme. »Ich hatte Besseres von Ihnen erwartet, McRae.«
    »Und was genau hätte ich Ihrer Meinung nach tun sollen?«
    »Die Mistkerle abschießen! Wieso ist das denn so schwer zu begreifen?«
    »Da war ein Kind in der Schusslinie! Können Sie sich vorstellen, was die Presse mit uns veranstalten würde, wenn der Junge eine Kugel abbekommen hätte?«
    Finnie klappte den Mund ein paarmal auf und zu. »Da haben Sie natürlich recht.« Er stocherte mit der Schuhspitze in einem kleinen Haufen Waschpulver herum. »Wird so oder so schlimm genug …« Ein leiser Anflug von Hoffnung erhellte seine Miene. »Sie sind nicht zufällig noch mit diesem Schmierenjournalisten befreundet?«
    Logan schüttelte den Kopf. »Die sind im Urlaub – drei Wochen Malediven. Ich gieße die Blumen.«
    Der hoffnungsvolle Ausdruck verflog. »Dann sind wir geliefert.«

30
    Es wurde auch nicht besser, nachdem sie wieder im Präsidium waren. Eine halbe Stunde nach ihrer Rückkehr vom Ort des Geschehens wurde Logan zur Internen Dienstaufsicht zitiert. Er saß auf einem quietschenden orangefarbenen Plastikstuhl vor Superintendent Napiers Büro und kaute auf der Innenseite seiner Wange herum, während er sich das Hirn darüber zermartete, wie er die Ereignisse irgendwie in einem positiven Licht darstellen könnte.
    Wenigstens war diesmal niemand angeschossen worden. Vielleicht könnte er –
    Sein Handy bekam einen elektronischen Tobsuchtsanfall, und er zog es aus der Tasche. Stirnrunzelnd las er die Nummer und meldete sich. »McRae?«
    » Hallo? Ja, also – Sie sagten doch, ich soll mich rühren, falls es etwas gibt.«
    »Habe ich das?«
    » Sie erinnern sich doch? Father John Burnett, früher Sacred Heart, jetzt aushilfsweise in Saint Peter am Castlegate. Ich mache mir Sorgen um Ihr Seelenheil. «
    O Gott.
    »Das ist sehr freundlich von Ihnen, Father Burnett,