Blinder Eifer

Wiggins, damit klar war, was hier Vorrang hatte.
    »Wie immer.«
    Wiggins kippte achtlos Milch in den Becher und stellte ihn Jury hin. Dann widmete er sich der ernsthafteren Beschäftigung, seinen eigenen Tee mit dem einen oder anderen der Medikamente zu versetzen, die vorn auf seinem Schreibtisch aufgereiht standen. Er nahm erst eine, dann eine andere kleine braune Flasche und inspizierte sie mit einer Sorgfalt, die (dachte Jury) der Apotheker nicht einmal auf die Zubereitung verwandt hatte, spitzte die Lippen, schüttelte den Kopf, nahm die nächste.
    Jury war kurz vorm Platzen. Solange er Sergeant Wiggins kannte, verarztete dieser sich mit Pillen, Hustensäften, Kräutern, Tränklein, Keksen, Kapseln, Schmerzmitteln und Amuletten, es fehlte nur noch ein Knoblauchhalsband zum Böse-Geister-Abwehren. Die Welt der Geister bot keine Schrecken für Wiggins. Er hatte Angst vor dem, was auf dem Planeten Erde kreuchte und fleuchte, nicht vor unbekannten amorphen Heerscharen aus Himmel oder Hölle. Die Erde als Brutstätte körperlicher Gebrechen brachte genug hervor, das er ertragen oder bedenken mußte, da war er nicht im mindesten an den Leiden der Seele interessiert. Jury beobachtete ihn, wie er ein durchsichtiges Glasfläschchen fixierte, das ein grünliches, zähflüssiges Zeug enthielt.
    »Was zum Teufel ist das?« fragte Jury, seinem ohnehin oft gebrochenen Schwur zuwiderhandelnd, sich niemals nach Wiggins' Quacksalbereien zu erkundigen.
    »Das? Ach, das nehme ich für die Brust.« Zur Prophylaxe entrang sich Wiggins ein paar Rr-Rrrks und Ahs, die weniger wie Husten als vielmehr wie halbherziges Lachen klangen. »Seit ein paar Tagen, seit Sie weg sind, hab ich's auf der Brust, Sir. Das ist das Wetter, das wir immer haben.«
    Jury trank von seinem viel zu süßen Tee. »Ich habe noch keinen Tag ohne erlebt.«
    »Sir?« Fragend hob er eine Augenbraue.
    »Ohne Wetter. Ich finde, es ist wie immer im Februar. Feucht und nieselig. Es sei denn, Sie reden wieder vom Ozon.«
    Seit geraumer Zeit nun stieß Wiggins düstere Prophezeiungen hinsichtlich der dramatischen Veränderungen des Wetters in Großbritannien aus - die waren woanders natürlich auch zu verzeichnen, aber woanders sollte selber sehen, wo es blieb, er lebte ja nicht dort -, heiße Sommer, warme Winter. Solche Veränderungen verhießen Übles. »Demnächst kriegen wir Hurrikans, tropische Wirbelstürme«, hatte er im letzten Sommer gesagt.
    Nach reiflicher Begutachtung des Flaschenarsenals verwarf Wiggins es zugunsten eines seiner Lieblingsschmerzmittel - dem schwarzen Keks. Ein ekelhaft aussehendes Gebäck, schwarz wie Galle, brachte angeblich das Verdauungssystem auf Hochtouren. Zur Teezeit gönnte sich Wiggins ein oder zwei Stück.
    Und nachdem Wiggins seinen Verdauungstrakt auf Vordermann gebracht hatte, fragte er Jury nach dem Fall. Jury informierte ihn über die Schlußfolgerungen, die Macalvie gezogen hatte, worauf Wiggins ein paar schwarze Krümel wegwischte und sagte: »Vermutlich hat er recht.«
    »Recht? Mein Gott, da wette ich lieber blind bei den Rennen in Cheltenham.« Das glaubte Jury doch selbst nicht.
    »Na ja, denken Sie an Dr. Dench, Sir.«
    Vor ein paar Jahren war Macalvie mit seinem Freund Dennis Dench wegen einer Knochenidentifizierung aneinandergeraten.
    »Damals hatte Macalvie auch recht«, sagte Wiggins. »Dench war zwar der Experte. Und lag trotzdem falsch.«
    Jury schob einen Stoß Papiere beiseite und knallte die Füße auf den Schreibtisch. »Er redet auch so komisch.«
    Wiggins runzelte die Stirn. »Komisch?«
    »Komisch für Macalvie. Er wird ganz philosophisch. Grummelt was von abstrakten Zeitvorstellungen und so weiter.«
    »So war er doch schon immer«, sagte Wiggins im Brustton der Überzeugung.
    Jury starrte ihn an. »Macalvie? Macalvie hat immer zu den pragmatischsten Leuten gehört, die ich kenne. Er liebt nackte, unbestreitbare Tatsachen. Er ist kein Philosoph.«
    »Er ist auch kein Kriminaltechniker, obwohl er sich in dieser Hinsicht auch schon hervorgetan hat.«
    »Ach, hol's der Henker«, murmelte Jury. Im selben Moment klingelte das Telefon.
    Wiggins nahm ab, meldete sich, hörte zu, legte die Hand über den Hörer und sagte Jury, es sei die C-Division wegen der Tate Gallery. Hörte weiter zu, während er Block und Bleistift nahm. »Slocum, so heißt sie? S-l-o-c-u-m ... Alles klar ... Gabriel Merchant ... Aha, aha ... Bethnal Green, gut ... Alle beide . ? Hm, hm . « Plötzlich veränderte sich sein Gesichtsausdruck