Blinder Eifer

drastisch, er schnellte in seinem Drehstuhl nach vorn, würgte schließlich ein »vielen Dank« heraus und legte auf.
    Jury wartete. Wiggins schwieg.
    »Was zum Teufel ist denn los?« fragte Jury.
    »Die beiden, Bea Slocum und Gabriel Merchant.«
    »Ist ihnen was zugestoßen?« fragte Jury alarmiert.
    »Nein, nein. Wo sie wohnen, darum geht's, Sir. Im Osten Londons.«
    »Na und? Im Osten Londons wohnen viele Leute.«
    »Aber nicht in der Catchcoach Street, da nicht.«
    Jury kam der Name vage bekannt vor, doch Wiggins wußte nur allzugut, was Sache war. »Catchcoach Street?« Jury überlegte, lächelte, lachte. »Herr im Himmel, Wiggins, Sie reden doch wohl nicht .«
    Wiggins sah aus, als sei ein neues Loch in die Ozonsphäre gerissen worden. Er nickte. Seine Stimme verhieß Unheilvolles. »Die Cripps, Sir. White El-lie. Ash. Und diese - Kiiinder ...« Unw illk ürlich überlief ihn ein Schauder. Dann riß er die Augen zu einem flehentlichen Blick auf. »Ich hab's immer noch schlimm auf der Brust, Sir. Ich hab überlegt, ob ich heute nicht mal früher nach Hause gehen und mich ein bißchen hinlegen sollte.«
    Jury schlüpfte schon in seine Jacke. »Von wegen hinlegen, Sergeant. Zwei Männer. Sie wissen, warum. Rater sagt, wir müssen formal korrekt vorgehen.« Er strahlte ihn an. »Nehmen Sie ruhig Ihre schwarzen Kekse mit.«
11
    Alles ändert sich, alles ist vergänglich, und nie taucht man die Hand wieder in denselben Fluß. Oder pißt in dieselbe Vogelbadewanne.
    Es sei denn, man ist ein Cripps.
    Im Vorgarten des Hauses in der Catchcoach Street - einem staubigen Fleckchen nackter Erde - zielte ein Junge von etwa vier Jahren auf eine weiße Plastikvogelbadewanne, die in diesem Garten der Lüste zwischen Plastikenten und einem scheußlichen kleinen Gartenzwerg thronte.
    Vögel glänzten durch Abwesenheit. Wahrscheinlich hatten sie einmal zuviel getrunken, dachte Jury, als er und Sergeant Wiggins auf dem Bürgersteig standen und fasziniert zuschauten.
    Ein Fenster flog auf, ein feistes Gesicht über einem fetten Körper erschien und kreischte: »Petey! Hör auf, da rumzupissen und komm rein! Essen!« Das Fenster knallte zu, die Scheiben klirrten und ließen den Kinderwagen auf der Türschwelle erzittern. Pe-tey schenkte sich die Mühe, seine kurzen Hosen mitzunehmen, flitzte hinein und ließ die Tür weit offen.
    »Wir brauchen ja sicher nicht zu klopfen«, sagte Jury mit einem Blick auf das Kind unter den verwaschenen Lappen im Wagen. Dabei beschlich ihn ein Gefühl, als werde die Zeit zurückgedreht. Vor fast zehn Jahren hatte er das Gefährt zum erstenmal gesehen, als er und Wiggins in einem grauenhaften Mordfall in der Catchcoach Street Informationen über einen Verdächtigen eingeholt hatten. Größerer Erfolg war ihnen damals beschieden gewesen, als sie das Baby unter der Wäsche hervorgeholt hatten. Der Wagen diente immer noch einem doppelten Zweck: als Kinderwagen und Wäschekorb. Jury zog ein Handtuch und ein paar Waschlappen vom Gesicht des Balgs, um sich zu vergewissern, daß es noch atmete.
    Wiggins schüttelte seine alptraumhaften Erinnerungen an die Familie Cripps ab und murmelte: »Herr im Himmel.« Dann riskierte auch er einen Blick in den Wagen. »Das kann doch nicht das Baby vom letztenmal sein, Sir.«
    »Wahrscheinlich haben sie immer ein Baby.« Jury versetzte die Rassel in sanfte Schwingungen. Das Baby gurrte und sabberte, seine Finger umklammerten einen Waschlappen, es kümmerte oder interessierte sich nicht für das dunkle Schicksal, das seiner, wenn nicht heute, dann morgen oder übermorgen, harrte.
    Sie betraten einen Raum, den man im Zweifelsfall als »vorderes Wohnzimmer« bezeichnen konnte und in dem Wiggins haarscharf neben eine auf dem Boden befindliche Schüssel mit Wasser trat, in der Elek-trokabel hingen. Aus der Küche erklang schrecklicher Lärm, Kesselpfeifen, klirrendes Geschirr, Gefluche und Gekicher. White Ellies Stimme war so laut, daß man sie sofort aus den anderen heraushörte.
    Dann erschien sie höchstpersönlich. Sie strahlte über alle vier Backen.
    »Na, wenn das ma nich Dick und Doof sind! Wenn ich das Ash erzähle ...« Sie richtete den Blick zur Zimmerdecke und fügte hinzu: »Egal. Immer hereinspaziert, gibt gleich ein Schlückchen!« Ohne ihre Antwort abzuwarten, rannte - watschelte - sie zurück in die Küche.
    Wiggins schreckte nicht einmal vor der Aussicht auf die angebotene Erfrischung zurück, seine Aufmerksamkeit war von der Schüssel mit dem Wasser gefesselt.