Blut soll fließen

und noch intensiver mit ihr zu leben.
    Joan luncht mit Karen Sifakis. Er beobachtet. Er weiß, dass sie beide Dwight Holly lieben. Den sie nie erwähnen. Er ist der unsichtbare Dritte am Tisch. Nur Spanner wissen, wie so was geht.
    Er folgt Joan. Er lebt in der Hoffnung, dass sie ihn irgendwohin führen wird. Was all die Zeit rechtfertigen soll, die er mit ihr zugebracht hat. Sie muss was tun oder was sagen, das ihm erlauben wird, loszulassen und damit aufzuhören.
    Ich bin dir drei Jahre, vier Monate und neunundzwanzig Tage nachgegangen. Ich weiß, dass du eine Geschichte hast, die du nur mir erzählen kannst.
    FÜNFTER TEIL
    BELASTUNGSWAFFE
    18. NOVEMBER 1971 - 26. MÄRZ 1972
    (Puckett, 18.11.71)
    »Na, wen bring ich nun um?« »Du kennst ihn, wenn du ihn siehst.« »Hast du ein Datum festgelegt?«
    »Nächsten Sommer geht's am besten. Es muss in L.A. passieren.«
    »Politische Anschläge rühren mächtig Scheiße auf. Nach so was kriegen patriotische Gruppen gehörig Druck.«
    Der Klan-Kamping-Platz war gedrängt voll. Raum ist in der klansten Hütte. Die Exaltierten Ritter hatten einige Klan-Kumpane zum Klan-Fest gebeten. Übernachtung eingeklant. Klan-Brüder und -Schwestern, kubanische Exilanten, südamerikanische Fascistas.
    Die Schlafbaracke war voll. Auf dem Schießplatz ging's rund. Der County Sheriff schlug einen Elch aus der Decke. Die Deputys bereiteten die Grillgrube vor.
    »Du willst das Verschwörungsgerede«, sagte Bob. »Ich hab nur Schiss, dass mein Name auf der Verdächtigen-Liste erscheint.«
    Dwight schüttelte den Kopf. »Wird er nicht. Das geht ausschließlich auf unseren Sündenbock. Da wird keiner weitersuchen wollen. Wir haben ihn sorgfältig aufgebaut. Je mehr sie kratzen, desto mehr werden sie finden und entsprechend bei ihm weitersuchen.«
    Bob schmollte. Er lümmelte sich tief in den Stuhl. Seine Kutte schleifte im Dreck. Es war herbstlich heiß. Es dämmerte früh. Die Exilanten stellten Scheinwerfer auf. Eine verlebte Klanistin richtete ein Buffet her.
    Dwight machte die Augen zu. Für Bob das Zeichen zu verschwinden. Du bist ein armseliger Mörder, lass mich in Frieden.
    Bob verschwand. Dwight machte die Augen auf. Das Klan-Kamp war eine traurige Veranstaltung. Im Vergleich dazu war der Klan seines Vaters hochherrschaftlich gewesen. Indiana, Zwanzigerjahre. Großklatschbörsen und Schneeball-Abzocke. Vorlesungen über Eugenik. Ein Damen-Streich-K/^wtett.
    Es wurde Nacht. Die Insekten bombardierten die Scheinwerfer. Der gegrillte Elch roch gut. Beim Büffet bedienten sich die Spinner mit Whiskey und Cheetos.
    Dwight ließ Sause Sause sein. Die Scheinwerfer strahlten breit und heiß. Der Klanpmgplatz war auf blankem Erdboden errichtet. Die Klan-Klowns standen durcheinander. Ihre Kutten waren bis zu den Knien verdreckt.
    Joan machte ihm Sorgen. Sie war abgezehrt. Sie rauchte eine Zigarette nach der anderen und kippte nachts doppelte Scotch. Wenn es um Mr. Hoover ging, war sie gnadenlos. Alles andere als utilitaristisch und alles andere als die Joan, die er kannte. Sie weigerte sich, ihre Flüche zu erläutern. Nachfragen wehrte sie mit Blicken und »das sag ich nicht« ab. Das war frustrierend. Sie empfand den Zeitablauf als »lächerlich verzögert«. Sie wusste, dass Mr. Hoover älter geworden war und weniger verreiste. Dass sein Ansehen gelitten hatte. Dass er nur noch selten in der Öffentlichkeit erschien. Die jüngsten Reisen waren auf ärztliches Anraten vorzeitig beendet worden. Das Weiße Haus hatte einen neu zusammengestellten Reiseplan getelext. Joan machte sich Sorgen wegen Celia. Er stellte einen unangemeldeten Anruf zum Präsi durch und bat um Hilfe. Nixon ließ ihn abblitzen. »Die Weide ist abgegrast, mein Freund. Da gibt's nichts mehr zu futtern.«
    Joan hatte eigenartige Empfindlichkeiten. Lionel Thorntons Tod ging ihr entschieden und andauernd nahe. Sie weigerte sich zu sagen, wieso. Scotty Bennett ermittelte und schloss den Fall, ruckizucki, ab. Scotty machte ihm auf unbestimmte Weise Sorgen. Scotty war eigenartigerweise mit Marsh befreundet. Das hatte ihm Spanner Crutchfield vor dem »Feuerwechsel« gesagt. Marshs Leben würde postum peinlich genau untersucht werden. Eine
    Frage war noch offen: Sollten sie Scotty in ihr falsches Tagebuch einbringen?
    Fliegende Insekten knallten auf die Scheinwerfer. Die Spinner aßen, tranken und ignorierten ihn. Sie wussten, dass er vom FBI war. Ihre Vorurteile waren unbegründet. Sie waren bemühte Wortverdreher. FBI: das