Blut soll fließen

den Wagen stehen, gingen von Geschäft zu Geschäft und stellten Fragen. Crutch blieb dran. Er fuhr langsam über die Flagler und hielt die Augen offen. Mesplede und Wayne Junior drehten eine einstündige Runde und fuhren erneut los. Der Verkehr war dünn. Crutch ließ sich vier Wagenlängen zurückfallen.
    Wayne Junior hielt am Straßenrand und ging zu einem Münzfernsprecher. Mesplede blieb im Wagen. Crutch trat auf die Bremse und blieb acht Wagenlängen dahinter stehen.
    Er holte den Feldstecher raus und stellte scharf. Wayne Junior schmiss 25-Cent-Stücke in den Apparat - bestimmt ein Ferngespräch. Crutch ging gaaaaanz nah ran. Die Lippen von Wayne Junior bewegten sich. Zwei Sekunden und Stopp - Wayne Junior hörte nur noch zu.
    Und zitterte. Und erbleichte. Und hängte auf, ging zum Wagen zurück und lehnte sich zu Mesplede ins Fenster.
    Weitere Lippenbewegungen. Crutch arbeitete sich tres nah ran. Das Gespräch wirkte panisch. Mesplede setzte sich hinters Steuer und gab Gas. Wayne Junior ging zu einem geparkten Taxi und stieg hinten ein.
    Das Taxi fuhr los. Crutch blieb an ihm dran. Der Verkehr war zu dünn, als dass er allzu nahe hätte kommen können. Crutch schaltete die Scheinwerfer aus und konzentrierte sich auf die Rücklichter des Taxis. Sie fuhren laaaange quer durch Miami.
    Die Gegend wurde ländlich. Die Straßen wurden schlecht und holperig. Das Taxi fuhr weiter. Crutch stellte seine Scheinwerfer an, damit er überhaupt was erkennen konnte. Eine Schotterpiste führte zu einem kleinen Flugfeld. Crutch erkannte einen Zweisitzer, der auf der Startbahn wartete.
    Er hielt den Wagen an. Er konnte das Taxi nicht mehr sehen. Er stieg aus und blinzelte ins Dunkel. Er fand sich nicht zurecht. Er sah nichts mehr. Unvermittelt blendeten Scheinwerfer auf. Das gleißende Licht raubte Crutch die Sicht. Er blinzelte. Rieb sich die Augen. Konnte wieder ein bisschen was sehen. Er erkannte Wayne Junior, der beim Flugzeug stand und ihn direkt anschaute.
    (Las Vegas, 09.08.68 )
    »Ich hab unseren Verdächtigen gefunden«, sagte Buddy Fritsch.
    Buddys Bude war eiskalt. Er servierte Highballs und Fritos-Chips. Chuck Woodrell hatte die Grippe und schniefte ununterbrochen. Dwight fummelte an seinem Jura-Abschluss-Ring. Wayne war durch den Wind - ein unruhiger Flug und sechsunddreißig Stunden ohne Schlaf.
    Es war 09:00 früh. Miami wirkte wie ein Fiebertraum. Seine Zeitzonenwahrnehmung hatte sich auf unangebrachte Weise gestreckt.
    Fritsch reichte einen Verbrecherfoto-Abzug herum: dreimal derselbe Neger. Sylvester »Pappy« Dawkins, achtundvierzig. Ein magerer Mann mit höhnischem Fick-dich-Gesicht. Mit Tinte auf der Rückseite notiert: Seit '42 laufend wegen Einbruchs angeklagt.
    »Mein lieber Scholli«, sagte Woodrell.
    »Schick die Kinder ins Bett«, sagte Dwight.
    »Ein Einbrecher mit festem Wohnsitz und Vergewaltigungstendenz. In der Todesnacht von Wayne Senior in der Gegend von Barstow in Haft, was uns scheißegal sein kann. Er hat für die Nacht kein Alibi, und Barstow ist ein kleiner Zwei-Mann-Posten. Ich kann die beiden Burschen schmieren.«
    Der Abzug wurde von Hand zu Hand gereicht. »Kathy, mach die Tür zu«, sagte Woodrell. »Elektrisches Stühlchen, Schnuckelchen«, sagte Dwight. Wayne schloss die Augen und reichte den Abzug zurück.
    Fritsch schlürfte einen Highball.»Washoe County ermittelt wegen zwei Einbruchsmorden gegen ihn, womit er nicht gerade zu den förderlichen Mitgliedern der menschlichen Gemeinschaft gehören dürfte. Bei Einbruchdiebstählen hat er jedes Mal einen Barbiturats-affen und wird einen entsprechend jämmerlichen Zeugen abgeben.«
    Woodrell knabberte Fritos. »Ich mag ihn. Frisch vom Dschungel.«
    »Ich hab 'nen Fingerabdruckfilm«, sagte Fritsch. »Den wir durch eine Blutprobe ziehen und vordatieren können.« Dwight rieb sich den Nacken. »Wie viel?« »Fünfzig für mich«, sagte Woodreil.
    Fritsch rutschte unruhig hin und her. »Äh ... zwanzig für mich? Wobei ich mich um die Jungs in Barstow kümmere?«
    Dwight nickte. »Ich zapfe ihr-wisst-wen an. Er will, dass das unter den Teppich gekehrt wird.«
    »Nein«, sagte Wayne.
    Fritsch hielt im Schlürfen inne. Woodrell im Zubeißen. »Nie mehr«, sagte Wayne.
    Woodrell seufzte. »Das ist so ziemlich der größte Gefallen, den man dir je in deinem Leben erweisen wird.«
    Fritsch seufzte. »Mach nicht den Bolschewiken, Junge.«
    Woodrell lachte. »Ein Sensibelchen. Bei den Niggern, die er auf dem Kerbholz hat.«
    Wayne schaute ihn