Blut Und Knochen: Thriller

durchgedreht - es rollte mit den Augen, und sein Hals war mit weißen Schaumflocken bedeckt. Der Sattel war leer, und die Zügel hingen lose herab. Von einem Reiter war weit und breit nichts zu sehen. Und dann erhaschte Logan einen Blick vorbei an dem bockenden, sich aufbäumenden Ungetüm: Da lag DI Inschs Range Rover mit der Schnauze voran im Graben. Die Hinterräder drehten sich noch. Dahinter trat ein zweites Pferd nervös von einem Huf auf den anderen und schaute ein wenig verlegen drein, während seine Reiterin flach auf dem Rücken am Straßenrand im Gras lag.
Eine laute Stimme durchbrach die ländliche Stille.
»Sie saublöder - rücksichtsloser - Mist- ... « Es war eine Frau, bekleidet mit Reithosen, Sweatshirt und Reithelm, eine Seite ihres Körpers braun von Schlamm. Und sie prügelte aus Leibeskräften auf Wiseman ein, der gerade aus dem havarierten Range Rover zu klettern versuchte. »Sie rücksichtsloses - mieses - Dreckstück!« Jedes Wort untermalt von einem Schlag mit ihrer kurzen Reitgerte. »Schlimm genug, dass wir mit Arschlöchern wie Ihnen leben müssen, die auf unseren Landstraßen rumbrettern.« Sie stellte die Züchtigung mit der Gerte ein und trat Wiseman stattdessen in die Rippen. »SIE HÄTTEN UNS UMBRINGEN KÖNNEN!«
Logan warf einen Blick auf das Pirouetten drehende Pferd und entschied, dass es klüger wäre, sich nicht dem Risiko auszusetzen, von einem verirrten Huf den Schädel eingeschlagen zu bekommen. Er kletterte über das nächste Gatter und lief über das Feld. Die vordere Hälfte des Range Rovers war übel zugerichtet: Dampf quoll unter der Motorhaube hervor, die Frontscheibe war gesprungen, die Scheinwerfer eingeschlagen, und der Kühler hatte sich um einen gewaltigen Steinbrocken gewickelt, nachdem er noch den halben Stacheldrahtzaun mitgenommen hatte.
»Sie denken wohl, Sie hätten die Straße für sich allein? Sie denken wohl, die - verdammte - Straße - gehört Ihnen?«
Logan stakste über das Trümmerfeld und packte die Frau, ehe sie Wiseman mit ihren Reitstiefeln kastrieren konnte. »Das reicht!«
»Haben Sie gesehen, was dieser Idiot -«
»Stellen Sie sich da drüben hin und geben Sie Ruhe!«
»- fährt mitten auf der Straße und schießt mit vollem Karacho um die Kurve!«
Logan zog seine Handschellen aus der Tasche, und sie erstarrte.
»Wenn Sie mich anrühren, schreie ich!«
»Herrgott noch mal, ich bin Polizist! Jetzt gehen Sie nachschauen, was Ihrer Freundin fehlt.«
Wiseman lag zusammengekrümmt im matschigen Gras und hielt sich einen Arm an die Brust gepresst - vermutlich gebrochen. Seine Nase war es zweifellos. Das Gesicht des Metzgers war ein Spinnennetz aus kleinen Schnittwunden, und in seinem kahlen Schädel steckten kleine Glassplitter. Er schrie vor Schmerzen, als Logan ihn mit dem Gesicht nach unten auf die Erde drückte und ihm hinter dem Rücken die Handschellen anlegte.
»Kenneth Wiseman, ich verhafte Sie wegen fahrlässigen Verhaltens im Straßenverkehr ... Und noch wegen einem Haufen anderer Sachen, die wir Ihnen zu Last legen werden, wenn wir Sie erst aufs Revier geschafft haben. Aufstehen.«
Es brauchte drei Anläufe, um Wiseman auf die Füße zu bekommen. Er mochte gebaut sein wie ein Rugby-Verteidiger, aber jetzt leistete er keinen Widerstand, als er sich humpelnd und fluchend, mit schmerzverzerrtem Gesicht und Tränen in den Augen, von Logan zu dem verunglückten Range Rover zurückführen ließ. Dort stand die Frau, die gerade Schottlands berüchtigtsten Serienmörder vermöbelt hatte, über ihre Begleiterin gebeugt, hielt ihre Hand und redete mit gedämpfter Stimme auf sie ein.
»Wie geht es ihr?«
Die Reiterin, die mit ausgestreckten Gliedern im Gras lag, reckte schwach den Daumen in die Höhe.
»Ich glaube, ihr Bein ist gebrochen. Sie kann von Glück sagen, dass sie noch am Leben ist, so, wie dieser verdammte Idiot um die Ecke geschossen ist -«
»Wir sollten ihr einen Krankenwagen rufen ... « Logan kramte mit einer Hand in seinen Taschen nach dem Handy, während er mit der anderen Wiseman gegen das ramponierte Auto des Inspectors drückte. Der Fleischer schwankte ein wenig, dann rutschte er langsam an der Tür hinunter, bis er auf dem Hosenboden saß. Er schaute einen Moment lang ziemlich grün in die Gegend - und dann kotzte er sich über den Schoß.
Logan machte einen Satz nach hinten, um nicht von der ekligen Fontäne vollgespritzt zu werden. »Bäh, Sie alte S- ... « Da war etwas im Kofferraum des Range Rover, halb verborgen unter einer