Blutmusik

schneuzen, zusammenzupacken
und wegzugehen – und doch wiederzukommen, weil dies der einzige
Ort war, der ihm geblieben war. Es war halb sechs, und die
Dämmerung senkte sich auf das Land herab. »Nun zeig schon
deine Fahne, Jerry!« murmelte er. »Du
Armleuchter!«
    Jerry war sein Zwillingsbruder, fünf Minuten jünger und
doppelt so leichtsinnig wie er. Jerry hatte im Salinas-Tal
Sprühflugzeuge geflogen. Wie John es geschafft hatte, der Seuche
zu entgehen, wußte keiner von ihnen, aber es lag auf der Hand,
daß Jerry bis zum Kragen voll mit DDT und PCBs und weiß
Gott was noch war. Er konnte dem, was die Stadt Livermore und Ruth
und Loren gefressen hatte, einfach nicht schmecken.
    Jerry war unten zwischen den großen, modernen Kästen
und den alten Bungalows und Baracken, die zehn Meter hohen Hügel
zu erforschen, die sich nun überall erhoben, wo auf dem
Gelände der Lawrence Livermore freier Raum war. Er hatte ein
weiteres rotes Halstuch an einen Stock gebunden. Keiner der beiden
Brüder war jemals ohne ein Halstuch gesehen worden. Jedes Jahr
hatten sie einander zu Weihnachten neue gekauft und in rote Folie mit
breiten roten Bändern verpackt.
    John schwenkte den Feldstecher ein Stück weiter und sah das
rote Halstuch rasch am Stock kreisen: einmal im Uhrzeigersinn, einmal
anders herum, dann wieder dreimal im Uhrzeigersinn. Das bedeutete,
das John hinunterkommen und sehen sollte, was es zu sehen gab. Nichts
Gefährliches… soweit Jerry es beurteilen konnte.
    Er wuchtete seine zweihundertfünfzig Pfund in die Höhe
und streifte dürre Halme von den Hosenbeinen seiner
verschlissenen schwarzen Jeans. Sein rotes Kraushaar und der Bart
hoben sich leuchtend vom tiefen Graublau des Osthimmels ab, als er
aus dem Entwässerungsgraben stieg und sich durch den
Stacheldrahtzaun zwängte, dann durch das Loch im
Maschendrahtzaun und den nicht mehr unter Strom stehenden inneren
Schutzzaun.
    Dann lief und schlitterte er den steilen Hang hinab und
übersprang einen weiteren Graben, bevor er zu einem
beiläufigen Schlendern verlangsamte. Er zündete sich eine
Zigarette an und zerbrach das Streichholz, bevor er es wegwarf.
Fünfzehn oder zwanzig Wagen standen noch immer auf dem Parkplatz
neben den alten Gebäuden des Fusionsprojekts. Ein besonders
eindrucksvoller Hügel, ungefähr zwanzig Meter im
Durchmesser, erhob sich nahe dem Parkplatz aus der Erde. Jerry stand
obendrauf. Er war irgendwo zu einer Spitzhacke gekommen und
ließ sie am ausgestreckten Arm baumeln, ein breites Grinsen im
bartlosen Gesicht.
    »Keine Jogger mehr«, sagte er, als John den Hügel
erstieg und bei ihm anlangte. Sie nannten einige der
eigentümlichen Dinger, die sie in Livermore gesehen hatten,
Jogger. Der Name schien passend, da die Dinger fast immer liefen;
nicht ein einziges Mal hatten sie eins stillstehen gesehen.
    »Erfreut mein Herz«, sagte John. »Was hast du
vor?«
    »Mich nach China durchgraben«, sagte Jerry und klopfte
auf den Hügel. »Bist du nicht neugierig?«
    »Man kann neugierig sein, und neugierig«, sagte John.
»Angenommen, diese Hügel sind etwas, was die Leute hier
sich ausgedacht haben? Was Militärisches, oder vielleicht ein
Experiment, das ihnen außer Kontrolle geriet?«
    »Ich würde sagen, daß ein Experiment bereits
außer Kontrolle geraten ist.«
    »Ich glaube noch immer nicht, daß es von hier seinen
Ausgang genommen hat.«
    »Scheiße.« Jerry ließ die Spitzhacke auf den
Hügel plumpsen, daß die rissige Erde und das
ausgetrocknete Gras staubten. »Warum nicht, und wo sonst, zum
Teufel?«
    »Anderswo gibt es mehr zu holen.«
    »Sicher, und vor allem die Seuche.«
    John zuckte die Achseln. Wahrscheinlich würden sie es nie
wissen. »Also dann mach schon, in Gottes Namen!«
    Jerry holte mit der Spitzhacke aus und schlug zu. Die Spitze
durchbrach die Erde wie eine Nadel, die durch eine Eierschale
gestoßen wird, und der Griff wurde ihm fast aus den Händen
gerissen. »Hohl«, grunzte er und zog die Spitzhacke mit
einiger Mühe heraus. Er kniete nieder und spähte in das
Loch. »Nichts zu sehen.« Er stand auf und holte abermals
aus.
    »Hast sie getroffen«, sagte John und leckte sich die
Lippen. »Laß mich mal ran!«
    »Wir wissen nicht, was da unten ist«, sagte Jerry und
brachte den Spitzhackenstiel vor der breiten, dicken, ausgestreckten
Hand des Bruders in Sicherheit.
    John nickte widerwillig und steckte die Hand in die Jeanstasche.
Er blickte zur untergehenden Sonne hinüber und schüttelte
den Kopf. »Wir können